“El que es hábil en la batalla emplaza al otro,
no es emplazado por él”
Sun Tzu

Había machacado en el mortero la mezcla de hierbas. Tras un día de ayuno el olor le resultaba menos nauseabundo, aún así Al no pudo reprimir una arcada. Vertió el contenido en el Copón, un orinal esmaltado que utilizaban como cáliz, más que nada para provocar. Acto seguido puso, con mimo, el agua hirviendo y lo dejó reposando en la vieja cripta del monasterio abandonado. Así, en tinieblas, debía permanecer toda la noche. En cuanto salió el sol realizó el Ritual Menor de Destierro del Pentagrama y solicitó protección a los elementos. Después se desprendió de su túnica y se bañó con el líquido del Copón que pasó por su piel al torrente sanguíneo y Al notó cómo se iluminaban todos sus chacras, el Pilar de en medio surgió con fuerza y su consciencia salió por ese mismo canal fuera del cuerpo. Se vio flotando, su organismo parecía profundamente dormido mientras su cuerpo astral comenzaba a volar. Se lanzó rápidamente hacia una espiral que se abría ante él, apareciendo en un yermo paisaje viscoso, el Bajo Astral. Debía actuar rápidamente para realizar el desdoblamiento pactado con Alter. Con aire devoto extrajo a Malleus de su vaina y entonó el mantra de disociación: Sol, do, sol, mi, sol, do… con las sílabas secretas de los nombres de ambos. Debía actuar con rapidez pues las larvas del lugar ya habían detectado su energía y no podía permitir que le sorbieran ni un ápice. Alzó la espada, su cuerpo comenzó a vibrar violentamente creando una doble imagen. Permitió que Alter pasara a la forma especular, trazó con Malleus un círculo en el aire que se materializó al instante y, sin dejar de repetir su cántico, clavó la espada en el centro mismo del escudo multicolor que se había formado. La explosión hizo que ambos cuerpos astrales salieran impulsados hacia arriba, mientras observaban como aquellos seres informes se desintegraban por la fuerza de la misma.
Regresaban hacia su cuerpo, uno para ambos, pero temporalmente, como habían pactado, Al lo observaría desde fuera mientras Alter lo ocupaba en exclusiva… hasta su muerte.

Aleisterdeleden 19/04/06

A Alexander Poliakov por esa amistad que rompe las distancias

Los pies se deslizan por la tensionada cuerda. De un extremo a otro del poste, traspasa una y otra vez dejando que el miedo crezca entre los espectadores con su temerario comportamiento que desafía a la suerte, por que Alexander Poliakov rechazó la red.
El “más difícil todavía” es parodiado en la pista por los hermanos Flanetti, que intentan contrarrestar la tensión del momento, con sus cómicos trucos al tiempo que cruzan los dedos para que todo salga bien.
La actuación concluye con éxito; la función finaliza; el lacónico jefe de pista despide a la concurrencia; todos desfilan al compás de la marcha circense que no cesa hasta que el último de los espectadores abandona la carpa.

—Has perdido el respeto por la vida… ¿por qué?

Poliakov entra en su roulot y pone a calentar agua. Katrina insiste. El fantasma de la fallecida relación, resurge dentro del habitáculo que fue testigo de ella y viceversa.

—No piensas contestarme. Todos dependemos del espectáculo. Pero ¿quién te has creído?

El agua entra en ebullición y la derrama en el samovar para macerar la sutil mezcla de tés orientales. Sobre la bandeja deposita el recipiente caliente junto a las tazas y los azucarillos. Con portentoso equilibrio la sujeta sobre uno de sus dedos, mientras con la otra mano toma a Katrina que le sigue hasta la carpa. Ya no hay luz en escena, en la oscuridad le sirve una taza, ella no habla, él la mira mientras suspira.

— ¿Dónde nos lleva todo esto? —pregunta ella.
— ¿Qué más esperas de mi? —Katrina no medita la respuesta.
—De ti, ya nada.
—Desafío a la muerte para saber que estoy vivo. No hay existencia sin ti. La soledad asusta.

Alexander salta sobre la improvisada mesa. Sus compañeros le miran sin osar acercarse. Rápido ha trepado en el poste de la luz. El versado funanbulista ahora tiene un pie en el cable y otro en el poste. La mira y aguarda una reacción por su parte, pero no llega. Pisa en falso y cae. Todos los esfuerzos de sus compañeros resultan infructuosos, su pulso se debilita. Los hermanos Flanetti aguantan las lágrimas, intentan desdramatizar el momento, pero la sonrisa sale forzada.
La música suena; la voz del jefe de pista da comienzo al espectáculo, la función debe continuar. Los payasos, con sus trucos, desafían “el más difícil todavía”.

CRSignes 180209

Me hubiera gustado ser uno de esos fotógrafos de Playboy, estar todo el día contemplando hermosas señoritas desnudas, pero eso no les ocurre a los chicos como yo, la necesidad de buscarme la vida para sobrevivir me llevó a un callejón sin salida, siempre oculto, viviendo en el más absoluto anonimato.
Escondido entre las tinieblas de la noche preparo mi cámara, tan temible como un revolver.
Ahí está ese ministro con sus putillas, su coche elegante y su asqueroso rostro de arenque podrido.
Flash, flash, flash, una vez en la habitación no las trata con tanto mimo, en su maletín lleva ciertas herramientas, flash, flash, la escena es terriblemente asquerosa, flash, flash, prefiero no pensar en lo que está haciendo y aprieto el gatillo sin cesar. Cuando el muy cabrón vea esas fotos va a necesitar más de un orinal.
A la mañana siguiente.

— Señor ministro, ha llegado éste sobre para usted.

Al abrirlo, su cara se descompone, pasa una foto tras otra, siente un leve mareo y despacio se tambalea hasta el sofá.

—Necesita agua señor. —le dice el vigilante.
—No, no, no es nada.

Y empieza a leer la nota:
“Siga estas instrucciones como si fuera un devoto y estas fotos no verán la luz. Intente jugármela y la ciudad será empapelada con estas preciosas fotografías artísticas.
Solamente quiero diez millones de euros, métalos en un a bolsa y déjelos en la estación del norte, tiene una hora.”

— ¡¡Maldito!! —Grita el ministro, lo prepara todo tan rápido como puede y sigilosamente abandona su despacho con una pistola metida en el bolsillo.

Está a la hora indicada en el lugar de la cita, deja la bolsa, me acerco y la cojo no sin antes mirar a aquel despreciable elemento.

—Dame el carrete, venga maldito chantajista.
— ¿Se lo pasó bien anoche, señor? —le pregunta con cierta ironía.
— ¡Como trates de engañarme, no tendrás lugar donde esconderte!
—Cree que sus amenazas causarán efecto.

Le doy un pequeño contenedor para que se calle, el muy idiota no sabe que yo disparo con digital.
Mañana por la mañana su carrera e incluso su vida se tambaleará, pues mis fotos cual mortero bombardearán toda la ciudad, ¿Crees que podrás hacer algo desde tu silla eléctrica maldito asesino?

Suprunaman 19/04/06

Tía Engracia se había empeñado en querer que la acompañara a un largo viaje, algo que no me hacía ni pizca de gracia. Su casa estaba repleta de santos y reliquias; era un lugar de devoto recogimiento; intuía que la vida, junto a ella, podía llegar a ser una pesada carga.

— ¡Ave Maria Purísima!
—Adelante hijo.

A Soledad, mi tía, la había intentado ingresar en un convento antes de que se enamorada de Justo, el lacayo de mi abuelo, y se casara con él.

—Pasa Rafael. Tu tía, está en la capilla... rezando.

Se acercó con mimo para darme un beso. Por suerte, tía Engracia, estaba levantándose ya.

— ¿No piensas besar a tu tía? ¿A qué se debe tanto honor?
—Anoche me pasó algo extraño.
—Ofrécele el brazo a esta anciana y sigue contando —me dijo.
—Tía, ¿usted cree en el Príncipe de las Tinieblas?
— ¡Ave María Purísima! ¿A qué viene ese interés? —dijo santiguándose.
—Serían las tres de la madrugada y me despertó un fuerte hedor. Al abrir los ojos me encontré, cara a cara, con un extraño individuo.
—Y ¿cómo dedujiste que ese elemento era el Maligno?
—Después de presentarse comenzó a hablar; me dijo que debía pagar los pecados de su pasado, tía.

Tía Engracia palideció. Si no llega a estar asida a mi brazo, cae en redondo.

—Pero ¡no tuvo tiempo de más!
—Y ¿cómo es eso?
—Porque antes de que pudiera continuar, metí mano bajo la cama, saqué mi trabuco, aquél cuyo estruendo parece el de un mortero, y disparé.
— ¿Escapó? —dijo mi tía muy asustada.
—Que ¿si escapó? Fue tal el susto, que en su estampida, se lo llevó todo por delante.
—Gracias hijo mío. No sé cómo te lo voy a pagar.
— ¿Pagarme? Tía, lo que debe hacer es estar atenta, no sea que ahora vaya directamente a por usted.

Por Soledad supe que mi tía, cayó enferma. Por lo visto, no abandonó el orinal en toda la noche, tal fue la descomposición que por el miedo se le formó en el cuerpo. Aunque lo mejor de todo vino al día siguiente, cuando me anunciaron que había suspendido su viaje.

CRSignes/Monelle 170406

por Armando

A Ricardo, el sustento de mi ser

“La acumulación de nubes será inusualmente extraña. Tengan precaución cuando salgan de casa. Preparen una buena iluminación y no olviden las balizas. Es una recomendación del Centro de Estudios de la Atmósfera”

—Desde hace tres días registro irregularidades. Ayer mismo, al tomarte entre mis brazos, te sentí laxa. Fue como si de pronto la misma inercia que nos une nos separara. Tal vez se trate de algún sensor defectuoso; o quizás me deje arrastrar por la paranoia, la misma que consiguió separarnos del común de los mortales.

“En otro ámbito de cosas, se han inaugurado las obras del paso subterráneo que unirá las dos principales ciudades.”

—Volví a experimentar la misma sensación. Echo en falta la empatía que funcionaba como un imán, como un potente sugestivo capaz de inhibir los sentimientos más inicuos. ¡Solos tú y yo!

“Conservacionistas y renovadores, tienen programado un reencuentro en las próximas horas. Mientras unos consideran la propuesta de sus opositores de “Bofetada ambiental”, los otros intentan limar asperezas, para restar responsabilidades. Según el portavoz del Grupo Independiente por la Renovación, el acuerdo está próximo: Es cuestión de horas, —ha dicho —todo lo demás sería una pérdida innecesaria de tiempo y energía.”

—El cielo se ha tornado gris. Las nubes, convertidas en pesados obstáculos que impiden ver, ya no circulan ligeras. Cada segundo que pasa es como si te desvanecieras. Mis circuitos comienzan a fallar. Espero que los tuyos aguanten. Con un poco de suerte es mi propia pena la que me cortocircuita. Todo se acaba. Estamos como encerrados por sus propios miedos. Temen volver atrás: convertirse, como nosotros, en el cúmulo de sentimientos del que partieron. Hace mucho que perdieron precisamente aquello que nos inculcaron: humanidad. Y ahora, sólo tú y yo, conservamos los sentimientos.

“Última hora: La Agencia Digital de Noticias (ADN) informa de que no consideran necesario seguir manteniendo los seres de inteligencia artificial existentes. Estas dos únicas muestras, que se mantienen controladas en la cercana región de Utrech, serán neutralizadas. La desintegración se hará efectiva en pocas horas. Al final, se ha llegado a un acuerdo. Tanto conservacionistas como renovadores creen necesario por el bien común hacerlo. El temor a una vuelta al pasado ha conseguido el acuerdo: Largo ha sido el camino para librarnos de nuestro componente más débil. —Pronunció el portavoz de la agencia”.

—Si no te tuviera a ti, hace mucho que hubiese perdido la razón. ¡Abrázame! No dejes de hacerlo.

CRSignes 230308

Y se hizo la luz y todos pudieron verse las caras, los tomates estaban metidos en una bolsa, la lechuga empezaba a arrugarse, había un brik de leche abierto, fue entonces cuando llegaron nuevos vecinos, un pollo pelado y unas enteritas. Se cerró nuevamente la puerta del frigorífico.

—Menudo frío hace aquí, —dijo la enterita, —yo pensaba que el agua del mar en otoño era gélida.
—Pues yo estoy como el hielo, —dijo el pollo pelado, —yo vengo de Ávila, y no estoy acostumbrado a esta temperatura. ¡¡¡¡Ay!!!!, —dijo luego, — ¿Cómo me gustaría volver a estar en mi antiguo trabajo?
— ¿Y dónde trabajabas? —dijo el brik.
—Pues trabajaba en un “puticlub”.
—Venga pollo, eso no te lo crees ni tú, que va a hacer un pollo pelado en un “puticlu”.— Dijeron los tomates al unísono.
—Me gusta que me hagáis esa pregunta, yo nací en un corralillo hecho de mortero y paja cerca de Ávila, no había ponedoras, así que se dispuso un orinal donde las pollas pudieran poner sus huevos y…
—Corta el rollo y ves al grano que como nos tengas que contar toda tu vida te van a dar las uvas, —dijo la enterita.
—Esta bien, lo cierto es que yo era muy mimoso y un poco viciosillo, devoto del sexo y buscaba siempre algún rincón para pasármelo bien, un día, vino la regenta del “Puti The Palmeiros” a comprar huevos y al ver lo que estaba haciendo, pensó que sería bueno incorporar a su espectáculo de muchachas un elemento zoofílico y así he estado durante seis meses ganándome el pienso.
— ¿Entonces eres un “puto” pollo pelado? —Dijo la lechuga pocha sacando pecho
—No, no, yo soy un showman, yo lo que hacía era contar chistes verdes mientras las chicas se desnudaban y bailaban.
—Venga pues, anímanos un poco la velada, que dentro de poco pasaremos a ser devorados y ya está… —dijo la enterita.
—Venga, sólo os contaré uno, es mi chiste estrella, ahí va: “—¡Caperucita! ¡Te voy a comer algo que no te ha comido nadie!
- ¡Qué pardillo eres lobo! Como no sea la cesta.”

Todos empezaron a reír. En ese instante se abrió la puerta del frigorífico y cogieron al pollo pelado, seguro que habría pollo horneado para cenar y las tinieblas volvieron a invadir el pequeño frigorífico.

Suprunaman 17/04/06

Esta foto aparece ya en el blog acompañando un poema de Ricardo, pero me apetecía darle la importancia que se merece, de ahí que la ponga de nuevo. Es una de mis preferidas.

Le pusieron Muirne* sin imaginar que aquello podría marcar su vida. Muy pocas veces se tiene en cuenta que el nombre, que se nos da al nacer, tiene relevancia en nuestro destino.
Al alcanzar la pubertad ya se había convertido en la más deseada. No había hombre, joven o viejo, que no anhelara su compañía, que no la desease.
Por miedo a no poder complacer a todo aquel que a bien se le acercaba, terminó sus días en la calle haciendo felices a todos.

*Muirne nombre que en gaélico significa amada.

CRSignes 2003

Se lanzó al mundo de la farándula con el único apoyo de su abuela, una sevillana “mu resalá” reconvertida a valenciana desde hacía más de cuarenta años, pero que no había perdido ni una “mijica” de su gracia.
Manuela había dejado los estudios como quién cuelga la sotana.
El día que Manuela se lo dijo, preparaba un “arrós a banda” para toda la familia. El mortero, repleto de ajos, aguardaba la paciencia de la anciana experta en preparar “all i oli”.

— ¡Menudo elemento estás hecha! ¡Ozu mi arma! Filleta meua*, ¿has pensado lo que dirán tus “pares”?
—No abuela. Me imagino que se negarán en redondo, pero he decidido que quiero ser artista.
—No te preocupes Manuelilla. Ya me encargaré yo de ellos, pero debes hacerme caso y esperar. Te comprendo, cuando niña también yo tenía mucha “grasia” y estuve a puntito de “haserme” artista... Eran otros tiempos y no tuve “er” coraje suficiente. Recuerda que con lo devotos que son tus pares pueden montar un “la de Dios es Cristo” que ni te imaginas.
—Gracias yaya. ¡Eres la mejor!

Con mucho mimo continuó con su “all i oli” mientras Manuela, por detrás, la agarró de la cintura para darle el más grande de los besos en la mejilla.

Durante un año, la abuela fue allanándole el terreno repleto de tinieblas e incertidumbres, hasta conseguir que su hija y su yerno consintieran, al menos, que la niña lo intentara.

—Mire abuela, —dijo el padre de Manuela a su suegra— no quiero parecer agorero, pero dudo de que mi hija tenga futuro.
— ¡Mira que puede llegar a ser “malaje” tu “marío”! —Dijo dirigiéndose a su hija que ya se temía una acalorada discusión— ¿Qué te apuesta?
—Prometo llevar... —giró rápidamente la vista buscando algo que agarrar y tiró del asa de un cacharro para alzarlo sobre su cabeza mientras decía —Prometo llevar esto en la cabeza —lo levantó bien alto— por casa, durante el tiempo que me diga, y tan sólo me lo quitaré para dormir.

Las risas de las dos mujeres comenzaron a resonar al ver a aquel hombre con el orinal en alto.

—Jajajajaja Pues Lolo, ya puedes comenzar a ponértelo que la semana que viene tu niña “zale” por la tele, y creo que comprobarás “enceguida” el salero que ha heredado de su abuela.

*"Filleta meua"= Hijita mía

Monelle/CRSignes 14/04/06

Aquella noche confidencialmente me lo comunicaron. “Cabo, prepare a sus hombres, al amanecer avanzaremos definitivamente”. Y Casi lo preferí. Tres meses en esa asquerosa, pestilente y húmeda trinchera me daba razones más que suficientes para agradecer el final de aquella locura, donde los cascos de los muertos eran usados como orinales, para recordarnos que una vez fuimos seres civilizados. Luego los lanzábamos al enemigo en la confianza de hacer blanco.

Tres meses de nerviosismo que llegaba a la desesperación cuando la noche cubría el páramo y la niebla nos convertía en seres invisibles. Y a ellos también. Nos acostumbramos a casi todo. El fuego de mortero, silbaba sobre nuestras cabezas. Los de la trinchera arreglábamos nuestros asuntos a escopetazos y cuando la tregua no pactada llegaba, los insultos sustituían a las balas.

A pesar del tiempo transcurrido éramos incapaces de ponerle rostro al enemigo, pero eso no impidió ponerle un nombre. A partir de aquel día todos los alemanes se llamaron Gunter Smidt.
Una noche en un intercambio de insultos antes de retirarnos a descansar, desde el otro lado de la trinchera nos llegó un mensaje muy claro. “Gabachos vais a morir todos, lo juro como me llamo Gunter Smidt”. Ese fue su error, ponerle un nombre al enemigo.

A partir de ese día todos nuestros insultos tenían el mismo nombre.

—Gunter Smidt. ¡Que bien folla tu madre! —Le decíamos en un perfecto alemán, aprendido para aquellas frases.
—Gunter Smidt estamos con tu hermana, no puede saludarte porque tiene la boca ocupada. —Las risas acompañaban aquellos mensajes.

No debimos insultarle.

A partir de una noche cualquiera. Cuando el tedio se apoderaba de nosotros y la tiniebla cubría el páramo, un grito rompía el silencio. Con la llegada de la temida y odiada niebla, sabíamos de antemano que esa noche sería una noche trágica. Los guardianes se comunicaban con señas, como si fueran mimos y siempre, ojo avizor. Gritos, carreras y el desenlace. “Mi cabo han asesinado otro centinela”. Algunas noches, cuando la niebla lo invadía todo, de nuevo el aullido y luego la muerte. De esa guisa los mejores elementos de mi unidad abandonaban la guerra sin posibilidad de detener al asesino.

— ¿Otro francés muerto? —Reían desde el bando enemigo.
—Recordad el nombre de quien os va a matar uno a uno. Mi nombre es Gunter Smidt y todos seréis devotos forzosos de mi cuchillo.

Naza 14/04/06

Es pequeño y color verde
Tiene ojos grandes y alegres
Su nariz chica y su boca es roja
Tiene patas flacuchas pero saltonas

Por eso
Salta de aquí para allá
De allá para acá
Es Saltín Saltón
Que nunca se cansa de brincar

Vive en un charco de agua azul
Con largos juncos alrededor
Se mecen con el viento
Y cantan siempre una canción

Que dice:
Salta de aquí para allá
De allá para acá
Es Saltín Saltón
Que nunca se cansa de brincar

Le gusta el sol de la mañana
Porque hace todo brillar
Y cada vez que lava su cara
Le dan ganas de bailar

Y entonces
Salta de aquí para allá
De allá para acá
Es Saltín Saltón
Que nunca se cansa de brincar

Y un día brincó tan alto
Que hasta la luna fue a dar
Y desde entonces es que sucede
Que el astro no para de botar

Es por Saltín Saltón que
Salta de aquí para allá
De allá para acá
Y nunca se cansa de brincar

La sangre salpicada lo cubría todo.
Algunos cuerpos aún resistentes al envite de la muerte fueron mutilados en vida.
Mientras las mujeres eran conducidas por la fuerza lejos del poblado, todos los varones incluidos los niños eran asesinados. Hubo madres, en su resistencia, por no perder el contacto con sus hijos, a las que golpeamos brutalmente. Algunas perecieron.
Recuerdo que una de ellas se quitó la vida al ver como su hijo fallecía. No podía quedar ningún varón de aquella estirpe, así se evitaba que la sangre de la venganza corriera entre aquellas venas. Llegamos incluso a abrir la barriga de las embarazadas, para evitar cargar con varones.
Los gritos de auxilio, los lloros suplicantes, los estertores de la muerte, el ruido de los cuerpos pasados a cuchillo al caer, todo eso ha quedado grabado en mi mente. Una música que jamás podré olvidar.
Todas fueron violadas, para evitar que quedara alguna duda sobre la procedencia de sus hijos. No se tuvo en cuenta ni la edad.
Hemos sido adiestrados para esto, ya te darás cuenta.
Duerme hijo mío, mañana te hablaré del manejo de la espada y las múltiples formas de infligir daños irreparables con ella.

CRSignes 02/12/2003

No, no mal penséis, no esperéis encontrarme en cueros con algo ridículo tapándome el sexo, en pose más o menos artística, pues no va por ahí la cosa. Creo que hoy por hoy, ni lo haría, con veinte años... Bueno, pero no es eso lo que venía a contar. Lo que salen son dos trabajos míos: una fotografía y un poema en valenciano.

Recordaréis que aquí, una servidora, formó parte del grupo de fotógrafos que la primavera pasada fue seleccionado para hacer un tour fotográfico en las Islas Columbretes por el 20 aniversario de su distinción como Reserva Natural, pues bien, lo que realmente sale en el calendario, en el mes de marzo, es esta foto:

Imagen ésta(50cm x 70cm), que acompaña también la exposición que se hizo sobre la misma, todo en torno a tan maravilloso cumpleaños, y que culminó con una convocatoria literaria, y en la que me seleccionaron este poema en valenciano (Lo pongo también en castellano para los que no dominéis mi lengua).

En el còncau
buit de la meua palma

Alce la mà
espaiet,
i en el còncau
buit de la meua palma
podràs veure les meravelles
que t'esperen.

L'eleve tan sols
un poc,
el més just perquè
els meus dits
sobreïsquen
i així en ells,
puguen niar
les aus que
per allí passen.

Un xicotet paradís
on confluïxen
rutes marines
de difícil accés,
protegint-lo així
de l'avanç maligne
dels hòmens.

Un lloc xiquet,
apartat i reservat
on amar-te i
amar els èxits
que junt amb la mare naturalesa
reserve per a tu.

Carmen R. Signes 2008

En el cóncavo hueco de mi palma

Levanto la mano
despacito,
y en el cóncavo
hueco de mi palma
podrás ver las maravillas
que te aguardan.

La elevo tan sólo
un poco,
lo justo para que
mis dedos
sobresalgan
y así en ellos,
puedan anidar
las aves que
por allí pasan.

Un pequeño paraíso
dónde confluyen
rutas marinas
de difícil acceso,
protegiéndolo así
del avance maligno
de los hombres.

Un lugar chiquito,
apartado y reservado
donde amarte y
amar los logros
que junto a la madre naturaleza
reservo para ti.

Carmen R. Signes 2008

El calendario ha sido editado por el grupo gestor de las islas que pertenece al organismo coordinador de Els Parcs Naturals de la Comunitat Valenciana dependiente de la Generalitat Valenciana y el patrocinio de la Fundación RuralCaixa de Castellón.
No os podéis imaginar la ilusión que me ha hecho todo esto.
GRACIAS A TODOS LOS QUE HAN HECHO POSIBLE ESTE SUEÑO, EN ESPECIAL A TI, PATRICIA.

CRSignes2009

Todo el mundo lo conocía como el capitán Tiniebla, tenía una pata de palo, un garfio por mano y un parche en el ojo que mostraban la agitada vida que había llevado, tenía una perilla color violeta y un corte de pelo peculiar, pues parecía que le habían puesto un orinal en la cabeza y le hubieran recortado las puntas sobrantes.
Su tripulación no era menos peculiar, patas de palo, garfios por manos y parches en los ojos.
Un día, mientras Mortimer limpiaba con mimo el mortero de cubierta, el vigía divisó un barco inglés navegando velozmente.

—Un baba, un baba
— ¡Español! —Grito Tiniebla
—Ingginggg, —dijo el tartamudo vigía
—Mi tesoroooo —pensó
— ¡¡¡¡Fuegoooooo!!!!

En ese momento se oyó una explosión y Mortimer ascendió y ascendió hasta el infinito donde desapareció.

—Acércate timonel —vociferó, —izquierda y derecha, derecha e izquierda. —Un aparcamiento de sobresaliente. — ¡Ganchos fuera!

Clop, Clop, Clop, Clop

—Arrimar
—Buuuuabuuuabuuua
—¡¡¡¡Al abordaaaaajeeeeee!!!!

Cincuenta piratas devotos del acero y sedientos de sangre se balancearon hacia el buque, a la luz de la mañana brillaban los garfios, las patas de madera exhibían su color caoba, los parches negros auguraban la muerte.
En una mano la espada, en la otra el garfio, chas, chas crujía el acero corsario.
John Smith, capitán inglés, salió de su camarote limpiándose los labios, acababa de tomar su desayuno, zumo de naranja, huevos fritos y tostadas con mantequilla, perezosamente sacó su revolver y disparó al aire, con el fragor de la batalla nadie se enteró del susodicho estallido.

—¡¡¡Basta, basta!!! —Desgañitaba John con una voz ciertamente afeminada.

Expectación en cubierta.

—Sois malos —dijo el capitán, — ¡¡¡Rústicos!!!! —Y volvió a su camarote cerrando las coritinillas.

Las risas invadieron el barco, carcajadas bárbaras.

—Ups, ups, —dijo un pirata, —me ahogo.

Al verlo al otro le entró más risa y ups, ups, este también se ahogó, y el otro y el otro y el otro al ver el panorama un ingles dijo:

— ¡¡Se han ahogado!!

Y fue tal la risa que ups, ups, se ahogó un inglés, al verlo el otro, ups, ups y otro inglés y otro y otro y otro; por un momento se hizo el silencio, fue entonces que al mar le entro risa, y al sol, y a los vientos, y a todos los elementos de la tierra, hasta que ups, ups.

Suprunaman 13/04/06

Cerca de Isla del Tiburón, en la bahía del mar de Cortés, cuentan que hay un tesoro escondido entre un arrecife que se formó en los restos de un antiguo galeón español.

La avaricia de cientos de aventureros y cazadores de fortunas, los ha llevado a explorar las profundidades de este noble mar en busca del mentado botín sin conseguir encontrarlo.

Una tarde, Daniel caminaba canturreando madrigales mientras guardaba soles en sus bolsillos vacíos y rotos. Daniel se sentía más solo que nunca en este inmenso mundo que no podía entender. Sin saber como, había llegado hasta la bahía de Cortés, y ahí, frente al mar, decidió poner fin a su miserable existencia.

Se sentó en la arena tibia para ver morir los últimos rayos de luz en el horizonte. Sintió el pecho hinchado de dolor, y quiso llorar. Lloró.

Una sombra lo cubrió completo. Lentamente se acercó hasta su cara y le habló: - tú buscas algo, yo sé donde lo puedes encontrar. Sígueme.- Como autómata se levantó y siguió a la sombra que se sumergía en el agua salada. Al poco rato, Daniel desapareció entre el oleaje y la espuma.

Nadie lo vio hundirse, nadie lo esperaba ver salir. Daniel seguía nadando si darse cuenta que una burbuja transparente cubría su rostro y le permitía respirar. No supo cuanto nadó sin descanso, la sombra aun iba frente a él, deslizándose sigilosa en el agua. Paró frente a las ruinas de un viejo barco. –Ahí encontraras lo que buscas. – Dijo la sombra. Desapareció entre finos granos de sal.

Daniel temeroso de lo que podría encontrar dentro de la embarcación, dudó un instante. Recuperó el aliento y se introdujo entre tablones, peces de colores y gigantescas algas marinas.

Ahí dentro, en el fondo de una galería, encontró un cofre azul. De inmediato pensó en un gran baúl lleno de monedas de oro y joyas preciosas. Se apresuró a abrir el cofre. Al destapar la tapa, una intensa luz le pegó en la cara. De a poco pudo mirar el interior del cofre. Un carcaj arrugado dentro. Dentro del carcaj, un ruiseñor cantaba, mientras que el tiempo volátil danzaba a su alrededor.
Sonrió. Estalló en carcajadas. Y volvió a llorar. Despertó en la orilla del mar. Caminó llevando con él, un cofre lleno de ilusiones, sueños y fe. La vida es para vivirla con felicidad, decidió.

El Gran Orlando se había ganado con esfuerzo el acceso a los grandes circuitos de espectáculos dentro del mundo de la magia, la hipnosis y el mentalismo. Todo hubiera seguido viento en popa, de no haberse cruzado en el camino de un ambicioso politicucho de tres al cuarto. Este personaje, calló hipnotizado en una de sus actuaciones realizando, ante la concurrencia, toda clase de movimientos más propios de una gallina que de un ser humano, divirtiendo a los allí presentes. Sucedió que la grabación de los hechos llegó a los medios de comunicación, donde fue exhibida dada la importancia del político en ciernes, en todas las cadenas.
Una semana más tarde, el Gran Orlando recibía una citación oficial, según la cual se le exigía una declaración jurada de la falsedad de sus actuaciones, o el pago de una importante suma de dinero como indemnización por daños y perjuicios.
Su prestigio estaba en juego. No temía a la justicia, sabía que había obrado conforme a lo que de él se esperaba, no comprendía cómo se podía lastimar la moral de un voluntario en su espectáculo. Pensó que podría arreglarlo por las buenas, pero los hilos invisibles de su influyente adversario lograron que, a dos semanas del plazo fijado, se quedara sin actuaciones. Fue entonces que decidió solicitar una reunión privada con el denunciante, el cuál apareció acompañó de su abogado. El encuentro tuvo lugar en un callejón.

— ¿Qué es lo que quiere? Y ¡ojito! Que puedo conseguir que no actúe nunca jamás.
—Si me disculpo públicamente ¿nos olvidamos del asunto?
—Y ¿qué gano con eso?
—No es lo que usted gana, es que haga lo que haga usted parece desear terminar con mi carrera.
—No seas lerdo y acepta —habló el abogado por vez primera, que se había dado cuenta de que las cámaras les rodeaban.
— ¿Tú también quieres que me pleitee cooo,… cooo,…cooo,…cooon… tigo?

Como acto reflejo comenzó a arrastrar las piernas escarbando, agachándose al tiempo que movía su cuello hacia delante, picoteando el aire.

—Puede que me quede sin trabajo, pero creo que este espectáculo me lo merecía.

El Gran Orlando se veía imponente con su traje de lentejuelas y su capa reluciente.
Unos segundos después nadie podía dar crédito a la transformación de la que había sido testigo. Todos aplaudieron sin cesar la gran proeza, mientras un rastro de plumas acompañaba la incontrolable carrera de un pollo asustado.

CRSignes 060808

No había manera, todos los días la misma canción, el orinal siempre estaba lleno y como siempre tenía que ser yo el que lo vaciara, pero la culpa es mía, lo tengo mal acostumbrado, soy un devoto de la limpieza y del orden, y siempre que se deja algo por ahí, voy yo y lo pongo al sitio, y claro, el listillo se aprovecha de mi.
Mi propio hermano, menudo elemento, es un holgazán y cuando encuentra un empleo no le dura ni dos semanas, mis padres lo habían mimado demasiado, claro, es el pequeño de la casa y siempre lo tiene todo hecho, y encima no se cuida, se pasa el día tumbado en el sofá, y solo come pizzas y huevos fritos con patatas, eso si, con ajoaceite, será cabrón, mi madre se pasa el día dándole al mortero para complacer al niño, aunque hoy por hoy eso es lo que menos me preocupa. He observado que últimamente va con malas compañías, “lo que faltaba pal duro”, se ha juntado con un tal Mon que parece un zombi sacado de las mismísimas tinieblas. He decidido trabajar menos y pasar más tiempo con mi hermano. Le enseñaré a comer bien y a no atiborrarse de ajoaceite y longanizas que ha buen seguro le habrá viciado el tío ese. Me lo llevaré a practicar algún deporte y ha llevar una vida sana. Le enseñaré la gran calabaza, que ahí si que hay buena gente, aunque no se porqué ese tal Mon está en todas partes.

elgringo 13/04/06

—Si no fuera por ella, no serías nada. Has pasado tanto tiempo observando a través de su mirada, que ese frío ojo, te ha contagiado la insensibilidad.

¿Qué podía saber aquella puta? La conocía desde hacía años, pero la intimidad compartida concluía una vez me alejaba del lecho. Tal vez aquellos golpes, que de vez en cuando le dejaba caer sobre ella, habían forzado el resquemor, y esa era su venganza.

—Nunca vuelvas a cruzarte en mi camino. —Grité hacia el ventanuco desde dónde la muchacha me observaba con indiferencia. Había prescindió de sus servicios posiblemente a causa de su comentario sincero.

Solté lo que llevaba entre las manos con rabia, como quién se desprende de algo maligno, vociferando insultos hacia el objeto que desparramaba trozos sobre la acera, dejando al descubierto sus entrañas, amasijo de celuloide y metal, ahora al descubierto.
Observé mis manos desnudas. Sintiendo un vacío inexplicable. Con esa acción, ¿estaría menospreciando mi pasado? ¿Qué sería ahora del futuro? Aquella cámara había cubierto todas mis necesidades.
Aún no satisfecho pateé los restos, y a punto estuvo de perder un equilibrio ya de por sí dañado por la ingesta de alcohol y otras sustancias. Me alejé.

— ¿Dónde está tu alma?
— ¿Quién ha dicho eso?

Aquella voz, no parecía salir de ningún sitio. Era una mezcla sonora de diferentes tesituras, como si decenas de individuos me recriminaran. Miré hacia atrás refugiándome incluso de mi propia sombra.
La paranoia, parecía querer tomar posesión del cuerpo, una vez infestada mi mente inquieta y esquiva. Me estremecí. ¿Y si tenía razón?
La escasa luz se colaba por entre los restos de la cámara, velando el rollo de película que una ligera brisa agitaba, proyectando sombras alargadas y difusas sobre el pavimento y las paredes del fondo del callejón, que conformaba decenas de formas casi humanas.

—Dónde has dejado tu alma.
— ¿Qué insinuáis? —Grité
—No puedes dejarla desparramada por el suelo. Recógela.

Regresé intentando recoger los restos de mi fiel compañera. Pero a cada paso otra pieza más se desprendía, desmenuzándome. Quizás ella tenía más razón de la que pensaba, y podría haberme ayudado.

—Vengo en busca de mi alma. —le hubiera dicho. — ¿Puedes ayudarme?

Pero apenas si pude alcanzar la entrada de aquel burdel.

CRSignes 071108

— ¿Por qué aquí, por qué yo? No se puede tener peor suerte. —Cogió de nuevo la botella, cerró los ojos para dar un largo trago que volvió a quemarle la garganta y siguió buceando en sus pensamientos. El mundo es muy grande, pero la jodida cigüeña tuvo que soltarle en Cantalagua, diminuto pueblo apodado el orinal del cielo porque nunca deja de llover... desesperante. Un lugar absurdo para nacer que diluye la vida entre ovejas, monotonía y aburrimiento.

— ¡Hasta la soledad parece líquida en este maldito pueblo! —El alcohol le acentuaba las ganas de compadecerse.

Su madre le había cuidado con mimo, tal vez le había consentido en exceso. Desde que ella no estaba se había convertido en un devoto seguidor de la televisión, que veía durante horas, de revistas paramilitares y violentos videojuegos.

— Dicen que todo el mundo tiene sus diez minutos de gloria. ¿Y en el culo del mundo cómo coño se consigue eso? —Unos cuantos tragos más y su adorada televisión le mostraría la respuesta.

Fue precisamente una antigua película de romanos la que le dio la idea, un tal Nerón disfrutaba mirando una ciudad en llamas y empezó a imaginar lo bien que quedaría su pueblo con las bombas de un mortero... el espectáculo le pareció perfecto. Lástima no disponer de artillería para hacerlo a lo grande, pero ya encontraría la mejor manera de prenderle fuego.

¡Qué fácil había sido! Sentado en la colina, orgulloso de lo que había hecho y sin ningún remordimiento, veía como ardían casas, establos… el pueblo entero parecía una enorme hoguera — ¡Ni en las Fallas hacen algo así, de ésta me sacan en la tele! —Pero no había contando con el elemento que le daba nombre al lugar, el gesto de satisfacción se le congeló en la cara cuando empezó a llover torrencialmente. Cantalagua volvía a sumergirse en las tinieblas de la noche.

— ¡Mierda! —En ese momento supo que su esfuerzo no iba a servir de nada, era inútil, las cámaras no llegarían a tiempo.

Aquarella 12/04/06

Para Cefe con todo el cariño del mundo

Regresábamos exhaustos, la larga marcha tendría su merecida recompensa. Parecía como si los animales presintieran la inmediatez de nuestro destino. Ellos más que nosotros poseen aún los instintos que el tiempo nos ha robado. El sol desaparecía lentamente entre las dunas, a nuestras espaldas. El éste se revelaba esperanzador, y ya con el juego de las últimas luces pudimos ver el oasis.
Cefe, desde su atalaya, seguía en el transcurrir de las horas la ruta del oeste, nada escapaba a su atenta mirada. Se sentía orgulloso de poder servir al pueblo que le acogió. La música de las herramientas que sacaban provecho a la tierra fértil bajo sus pies, cesaba ya, y los cansados agricultores recogían los frutos del esfuerzo diario.
Descendió para dar cuenta de nuestro regreso. Mientras se arrimaba a la tienda del jefe, se perdía en el recuerdo de la vez primera que pisó aquella arena húmeda y hermosa. La paradoja del destino que le habían pronosticado, enlazaba con la mejor de las formas. Un oráculo cualquiera, dio con sus ilusiones perdidas al desvelarle que, su búsqueda de la felicidad, acabaría entre el calor y la fuerza de un sol implacable y cruel. Fue un duro golpe a sus ilusiones. Había nacido entre la arboleda, en las húmedas tierras del norte, un lugar amado del que jamás pensó salir y al que nunca regresó. Pero el destino le obsequió con los más dulces frutos, y fue recompensado con creces entre la comunidad que desde hacía años le cobijaba. No recordaba las tristes circunstancias que lo llevaron hasta allí, pues el placer había borrado toda huella de dolor. Cefe sabía mejor que nadie el valor de las cosas. Desde su privilegiado destino, desde la suerte que suponía poder mirar a todos desde lo alto en todos los sentidos, no tuvo nunca dudas de cuál era su lugar. En cierta forma recuperó parte de esos sentidos que el tiempo nos ha negado.
Vi ascender su sombra proyectada por la luna mientras mi camello se adentraba en el campamento. Canturreaba una canción de su antigua tierra, y yo no pude más que dejar escapar una lágrima deseando llegar a ser como él. Admiraba su determinación, su complacencia, la aceptación de la vida que el destino le había ofrecido. Pero por encima de todo, el amor que en su interior atesoraba. Ese sentimiento puro carente de prejuicios.

CRSignes 050705

Debía estar viajando, cabizbajo, taciturno, abandonado en las tinieblas, solo él era inconsciente de la realidad que le rodeaba. En una mano la botella de vino, en la acera la jeringuilla evacuada.
Era un viejo barrio marginal de calles húmedas de farolas apagadas, elementos que hacían dormir la ciudad en un profundo olvido, así sus gentes enfundadas en viejos cueros pululaban ordenadamente y a determinadas horas para no dejar descansar el adoquinado.
La gran avenida estaba acompañada de bancos y árboles solo interrumpida por el curso del gran río con sus aguas ya remansas, apacibles. Era un placer recordar el sonido de sus mimosas aguas besando las orillas, acariciando los ecos de juventud perdida, recuerdos tal vez lejanos de una salud y un rumbo equivocado.
Durante la guerra los morteros atronaban las calles otrora ricas y abundantes, ese estruendo que parecía venir de la pobreza, del otro lado del río, ¡ya ves hoy lo que queda! una vieja casa llena de goteras y orinales que las apantanan. Paradojas de la vida y él, único devoto de esa injusta debacle, permanece envenenado y sin sombra en una noche que dará con sus huesos en la morgue.
Ahora es la hora de resumir mi vida pensó, me han abandonado los temblores he vencido las pesadillas y marcho a un lugar donde ya nadie me podrá molestar jamás.

Mon 12/04/06

Que peor lugar para esconderse que el llamado “El Orinal del Infierno”, aquí te encuentras entre tinieblas, es un sitio en el que no me gustaría morir.
Una gran mayoría de gente, cuando muere acaba en el cementerio, otras son incineradas y arrojadas al mar, pero "el orinal" está lleno de esquizofrénicos, sus muertos son enterrados en el jardín, otras veces los cadáveres son expuestos para el disfrute de los devotos de la muerte, también puedes encontrarte con algún necrófilo que te de sus mimos y cariños para el resto de tu existencia física.
Puede que haya matado a mucha gente, pero no le desearía este lugar ni a mi peor enemigo.
Lucien lleva viviendo cinco años en este lugar, no lo puedo entender, aparentemente es normal.
Calle AvandGarde nº13, eso me dijo, una escalera de caracol me lleva hasta su puerta, está abierta, el aroma a marihuana perfuma la habitación, al otro extremo está Lucien, en una mano sostiene la maza, echa los ingredientes necesarios en el mortero y los machaca bien. Hace unos años Lucien tuvo un problema con la pasma, su chica era la hija de un capitán, demasiadas drogas le pararon el corazón, ¡ay Lucien! no había otros lugares para esconderse.
Una vez hecho el trueque me introduzco otra vez en aquella maloliente ciudad, donde el hedor hace honor a su nombre.
La calle está húmeda, tanto como mi ancha frente, una sensación de desasosiego recorre mi cuerpo, mañana por la mañana abandonaré este retrete; noto que algo se me engancha al cuello y al darme la vuelta veo toda una legión de muertos que se aproximan a mi, de un codazo me quito de encima aquel elemento que me agarra, saco el revolver de la cartuchera y empiezo a disparar a diestra y siniestra, sus cuerpos ya muertos siguen avanzando, sus ojos están desorbitados y de sus labios emana una baba viscosa, Lucien está entre ellos, la estampa es desesperanzadora pues a cada paso que doy, a cada puerta que pido auxilio me responde otro gruñido, no hay auxilio posible.
Prefiero no saber el final, ¡pum!.

Suprunaman 12/04/06

Pese a las continuas críticas que condenaban a Nicholas por su comportamiento arisco y antipático, Brenda no pudo evitar enamorarse de él. Ignoró a los que decían que era un auténtico fanático de la oscuridad y la sangre; en asuntos del amor no era la razón quién mandaba, y en este caso se demostró una vez más.
En vez de evitarlo a toda costa y hacer lo imposible por intentar extinguir el sentimiento, reunió el valor suficiente para decírselo cara a cara. Al fin y al cabo nadie podía hacerle ningún reproche: todos habían sido adolescentes.
Pero Brenda se equivocaba, no sólo era ella la que lo buscaba desesperadamente; él la acechaba en todos los lugares a los que se atrevía a ir sola pidiendo a gritos silenciosos su presencia. No desconocía el efecto que le causaría a la joven enterarse de lo que él era en realidad, y se conformaba con cortejarla, siempre desde la distancia: desde las sombras, su elemento, dónde tenía todo el poder y jamás podrían dañarle. El riesgo de combinar dos especies tan distintas era impensable. Su carácter parecía temerario, aunque lo cierto era que sólo pecaba de prudencia.
Hasta que una noche, sus ojos ávidos de curiosidad cometieron el error de descubrir su naturaleza. Nicholas tuvo que retenerla mientras ella intentaba huir, atemorizada. Sin quererlo, debía matarla, como especificaban las reglas vampíricas. Si se lo contaba a alguien, su vida y la de todos los de su especie estaban en peligro por culpa de una simple humana. Pero lo que sentía por ella le impedía hacer tal cosa. Tenía que tomar una decisión, deprisa, antes de que lo que hiciera se volviera irreversible…
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Por aquella vez, Nicholas decidió salvarla. Ignoraba los resultados de tan temerosa acción; jamás había desobedecido una norma ni dañado a nadie de su raza, pero conocía a otros que lo habían hecho, con infeliz destino. No tuvo tiempo para plantearse el desenlace, sólo obedeció al agobiante nudo que se formaba en su pecho al pensar una existencia sin la joven tras haber tenido la fortuna – o la desgracia – de haberla conocido.
Brenda seguía luchando por zafarse, aunque cada vez perdía más las esperanzas. No temía a las criaturas de la noche, lo que realmente le enfurecía era que un engendro como él poseyera su vida y emociones. Pero este pensamiento no cambió en absoluto la realidad de los hechos, porque por más que lo intentó, ignoraba el secreto que la libraría de su mal.
El vampiro no tuvo otra opción que adormecerla con cantos paganos para conseguir llevarla a su morada, donde se encontrarían seguros y su vida no correría peligro por el momento. La suya era la menos importante, después de vivir tantos siglos de sabiduría, pero la humana no merecía la muerte tan joven.
Abandonó antes del amanecer a la joven en el pequeño catre del que constaba la vivienda, deleitándose con su respiración acompasada y cadenciosa, deseó que siempre fuera así y que nunca se acabara el momento… quiso ser humano para poder seguir acompañándola durante el día, y mostrarle la belleza nocturna de lo que sólo podía ver a la caída de la tarde, en el crepúsculo. Y sintió que su corazón de piedra comenzaba a lentecer de tristeza.
Brenda despertó recordando, melancólica lo ocurrido, intentó desterrar de la mente el recuerdo y paseó por la habitación recorriendo con delicia, uno a uno, cada rincón. Contempló embelesada la belleza ingenua de las esquirlas de cristal esparcidas por el suelo, de millones de fragmentos rotos que antes eran bellas esculturas, le sobrevino un escalofrío al observar el crisol desnudo como antiguo elemento de tortura. Y abajo, en una trampilla apenas visible se adivinaban unas escaleras. Sin poder evitarlo, bajó rogando por no tener que huir de allí aterrorizada.

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Nada, ni siquiera silencio había en la extraña habitación. La oscuridad no le permitía mirar a su alrededor, lo que creaba una sensación de angustia, cada segundo estaba más alerta. Se sentía segura de que algo saltaría hacia ella desde cualquier rincón si se descuidaba. Permaneció inmóvil mientras su corazón latía oníricamente, con la precisión de un sueño, quiso salir de allí tan precipitadamente que tropezó y bajó rodando los escalones que restaban. Fue atronador. Se golpeó con la multitud de objetos que había en el fondo, su cabeza chocó contra algo duro y permaneció en el suelo, quieta y desmadejada.
Sólo logró concebir algo cuando una mano tiró de ella con indiferencia y se vio arrastrada una vez más. Apócrifamente pensó que sería la última, la mortal. Pero perdió la consciencia y la recuperó de nuevo cuando se encontró frente al rostro demacrado de Nicholas. Su palidez se acentuaba con la lumbre encendida al fondo de la estancia, de la que procuraba mantenerse prudencialmente alejado, los vampiros temían al fuego. Miles de preguntas bullían en su cabeza, pero sin dejarle hablar aún, le tendió un líquido verdoso de maloliente olor y acerbo gusto, que se obligó a beber hasta la última gota. Poco a poco logró sentirse mejor y más relajada. Aunque la tranquilidad se acabó pronto, pues con un estridente ruido la puerta se abrió y la luminosidad solar entró a raudales por el resquicio. Apenas tuvo tiempo de esbozar una mueca de horror mientras una figura desconocida retenía a Nicholas obligando a mirar de frente la luz, ni siquiera pudo detenerlo, porque la pócima que acababa de beber le causaba una serena ensoñación y sin conseguir evitarlo, se encontró inmóvil, sin fuerzas…
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Le costó controlar la angustia mientras contemplaba aquel horrible
espectáculo sin poder hacer nada.
Al menos sabía que no estaba muerto y ya era algo ¿no?
Pero tras beber aquel brebaje, sus intentos por conseguir no mezclar la realidad con los delirios resultaron infructuosos.
Finalmente, un sueño artificial se apoderó de ella, llevándola hasta los confines infinitos de la desesperación.
Logró ver a Nicholas sufriendo indecibles torturas para no tener que confesar y sus gritos silenciosos le cruzaron la mente como un cuchillo de hielo.
Fue entonces cuando dudó de que fuera realmente un sueño y se concentró en exprimir cada detalle de aquella pesadilla tan cierta. Y le pareció estar más cerca que nunca de él. Sufrió en su propio cuerpo el dolor, y pensaron con la misma mente.
- Brenda
Se sobresaltó al escuchar su nombre, pero cada vez se alejaba más de su mundo, como si se encontrara en otra dimensión, y su inquietud se convirtió en un simple sentimiento.
- ¡Brenda! – repitió aquella voz tan cercana
- ¿Qué? – ansiaba preguntar, pero no le era posible hablar, pese a ello, pareció oírla
- Escúchame – ordenó, sin dejar translucir ni por un momento su padecimiento – Te pido que hagas algo por mí… ¿lo harás?
- ¡Por supuesto! – gritó con ímpetu, y le pareció ver una sonrisa pintoresca en su rostro dolorido.
- Tienes que cerrar mi tumba… si lo haces jamás te hallarán y podrás vivir. ¡Es el único medio que tienen para localizarte!
- ¡No importa lo que ocurra conmigo! – replicó – ¿cómo sacarte de ahí?
- Eso no es necesario… Tú eres lo que importa. Hay motivos, poderosos, que les incitan a buscarte. Si te tienen en su poder…
- ¡Dime cómo sacarte de aquí!
- Ten cuidado con su ayudante, Brenda. – la ignoró - Lo conoces demasiado bien y sería tu perdición.
- ¿El ayudante de quién? – preguntó confusa
Pero se acercaba a las postrimerías de su sueño y cada vez le costaba más mantenerse concentrada.
- ¿Qué puedo hacer por ti? – volvió a decir con agonía
- Salvarte… Sálvate, Brenda. Cierra mi sepulcro.

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Logró encontrar a tientas la puerta, y tropezando con todo lo que había a su paso, bajó las escaleras. Las lágrimas formaron un velo de niebla alrededor de sus ojos sin poder evitarlo. El no saber ni poder, aquella visión tan nítida constituía un aliciente más para sentirse extraña, abandonada y sobre todo, muy confusa.
Llegó al fin al fondo de aquellas malditas escaleras, y un poco a la izquierda encontró, efectivamente, aquella tumba. Tampoco ahora podía verla con claridad, pero conforme se acercaba, la absurda paranoia de que algo maligno podía ocurrirle infestó su mente.
Cuando alargó la mano para empujar hacia dentro la gran mole de piedra gris, algo desconocido y atrayente tiró de ella hacia abajo. Luchó por zafarse, agarró con fuerza la lápida… pero sus esfuerzos resultaron vanos. Cayó por ese agujero hondo y húmedo…

- Mi señora, quiero contentaros, pero…
- ¡Imbécil! – graznó – ¡Ya no me sirves! ¡Volverás a aquel burdel al que tanto tiempo le dedicas, pero siendo espíritu! ¿Cómo te atreves a desobedecerme?
Nicholas observó la escena entre hastiado y divertido. ¿Por qué nunca se cansaba aquella vieja bruja de atemorizarlos? Estúpidos… Ni siquiera era capaz de matar una mosca, y ya era el tercer soldado en el día que huía entre gritos.
- Nákar – dijo con toda la ironía que pudo reunir – Sabes que nadie te teme.
- ¿Ah, sí, Vriel? – le dedicó una mueca burlona
- Sabes que ya no me llamo así – siseó
- ¿Y le interesará a esa jovencita saber la historia de Vriel?
- Nunca se lo dirás.
- Ah, eso no lo sabes. La muy idiota se tragó el cuento de que tú le habías enviado una visión… ¿Es que nunca le has contado nada?
- ¿Qué habéis hecho qué? – bramó
- ¿Quieres verla? – se burló – Tranquila, dentro de poco disfrutarás de ella, pero en otra vida… ha caído por el agujero.
El rostro de Nicholas perdió totalmente el color.

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Nicholas aporreó fieramente la puerta de metal, mientras Nákar contemplaba sus nulos intentos con arrogancia.
- Más te vale que todo esto sea una farsa – amenazó, jadeante por el esfuerzo – Cuando consiga escapar de aquí te mataré si todo esto es mentira…
- Necesitarías una versucia que no tienes, Vriel – rió – Esa jaula te hace perder toda la fuerza y lo sabes.
- … y si es verdad, juro que te mataré de la forma más dolorosa que exista – continuó
De pronto el rostro de la bella vampiresa se tornó sombrío.
- No serías capaz de hacerme daño – susurró – Entre nosotros aún existe una unión, un juramento. Y sabes para lo que te he traído aquí. Tú y yo… en comunión… seríamos invencibles, Vriel.
- Dejé de llamarme Vriel cuando descubrí tu engaño. – pronunció lentamente, con odio – Nunca volverá a haber algo entre nosotros. Si consideras que esto es un juego entre ambos, seré tahúr e incumpliré las reglas. Debes morir.
Nákar tembló de furia. Su cuerpo esbelto se tensó con ademán hosco, dispuesta a matarlo.
- ¿Y si soy yo la que acaba con tu vida? – siseó
- Sólo hay una manera de matarme a mí. Y no está a tu alcance, idiota.
- … que es terminando con ella, y lo haré si no me das algo a cambio. Está en mi poder.
- ¿Qué quieres? – masculló
Esbozó una sonrisa. Lo demás sería fácil.
- Que me ames solo a mí. Ámame y no lo pondré una mano encima. Demuéstrale cuánto me amas y dejaré que se vaya.
Se retiró de la habitación, sonriendo para sí misma ante su triunfo, mientras en la celda un corazón inexistente se laceraba de angustia.
- Tienes hasta mañana a esta misma hora para pensarlo. Y sea cual sea tu decisión, será irreversible e irrevocable. Un juramento que durará para toda la eternidad…
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- ¿Nicholas, lo has pensado? – preguntó Nákar con voz serena, impregnada de astucia y maldad.
Nicholas no sonrió, ni siquiera se movió ni esbozó un gesto o una mirada.
- Me llamo Vriel – admitió al fin.
Nákar rió, con una risa ridícula y jactanciosa que demostraba su victoria, su poder sobre él.
- Bien. Acércate.
Vriel descubrió que en ningún momento hubo puertas de metal, que siempre estuvo libre, y fue, resignado, al encuentro de la que tendría que ser su mujer durante toda la eternidad.
Lo atrajo hacia sí, y le hizo un largo corte en el brazo con su uña afilada. De él obtuvo sangre de un color negro intenso que recogió en un recipiente de oro.
Tras eso, Nákar se infringió la misma herida.
- Los lazos de sangre son juramentos irrompibles – advirtió Nákar – Quizás prefieras que muera la muchacha.
- ¡No! – prefería toda una eternidad de esclavitud y servidumbre a que Brenda muriera. Si ella estaba viva, aún le quedaría una vana esperanza, una razón por la que intentar sobrevivir.
Apenas notó como Nákar le inyectaba su sangre en el brazo con ímpetu y violencia. Sufrió un espasmo de dolor y su adversa le imitó.
Duró unos segundos, mientras el mal recorría cada centímetro de su cuerpo.
- Ahora ven – invitó la vampiresa, con ademán cansado. – Aún no hemos cerrado el pacto.
Le condujo hacia una celda cerrada, que abrió con facilidad. Apenas hubieron entrado, Nákar le recordó al oído:
- Demuéstrale cuanto me amas
Vriel y Nákar sellaron el tratado con un beso fogoso, apasionado. La resistencia de Vriel se quebró, el poco dominio que tenía sobre él, el bien que durante tanto tiempo había sembrado en su interior desapareció por completo, y sus ojos se volvieron vacíos, oscuros. Y se dejó abandonar por las caricias de Nákar, su ama y señora.
Las consecuencias de un simple beso le durarían para siempre.
En un lateral de la celda, acurrucada, Brenda gimió con agonía.
¿Cuánto tiempo más sería capaz de soportar?

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Vriel salió de la celda cerrando la oxidada puerta, dejando solas a Nákar y Brenda.
Sus ojos, antes azules y brillantes, se habían vuelto completamente negros, y Brenda sentía temor al contemplarlos. Su conducta, de obediencia extrema hacia Nákar, a la que observaba como si de una diosa se tratara, no hacía más que fortalecerla y regodearse cada vez más en la imagen de la moribunda y asustadiza joven. Brenda decidió observar cada montoncito de polvo y pelusas que se amontonaban por los rincones, demostrando la suciedad concentrada. Así, quizá no sentiría tanto miedo.
- ¿Le amas? – preguntó Nákar en un susurro
Brenda cerró la boca. Ni una palabra saldría de ella, y menos para dirigirse a aquella furcia.
- Te he preguntado que si le amas – pronunció, en un tono peligroso - ¡Contesta!
Brenda sintió como todo su ser se estremecía, se vio inmersa en las fauces de un dolor inimaginable, sintió arder sus entrañas para caer de nuevo al suelo, exhausta.
- Es mío. El conjuro es sempiterno. Nunca te ha pertenecido. No eres lo suficientemente valiosa para él.
- Sí, le amo – replicó Brenda
Sintió el mismo martirio, se retorció, aulló de dolor y pidió clemencia con sus lágrimas.
- Le amo
Cada vez que lo decía, cuando repetía de nuevo cuanto lo amaba, su cuerpo se sacudía entre espasmos, que le dejaban sin fuerzas y desmadejada en la dura y fría piedra.
- ¡Debería sellar tus labios con brea ardiendo! – recriminó
- Hazlo – jadeó – Hazlo, sabes que te odiará. Tortúrame. Mátame si quieres. Pero sabes que nunca podrá olvidarme. Porque al menos he llegado a ser algo para él. Y le amo. Aunque me atormentes por toda la eternidad.
- ¡Idiota! – graznó Nákar

Vriel escuchó el sonido de un alarido desgarrador. Sin saber por qué, quiso acudir a ayudar a aquella voz angustiada. Pero su mente se hallaba vacía, sin sentimientos.
Se encogió de hombros.

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Nicholas llevaba mucho tiempo contemplando aquel cuerpo inerte de la celda. Aun sin conocer de nada a aquella chica, su mente incubaba una idea. Nákar se acercó con su paso sigiloso y esquivo.
- Déjala – ordenó – es sólo una criada desobediente.
- ¿Por qué creo conocerla? – susurró para sí – Mi imaginación tiene un límite.
- ¿Qué murmuras? – gritó Nákar molesta
- Nada, mi señora.
- ¿Acaso te retractas ahora de tu juramento?
- Por supuesto que no, mi señora. – contestó, pese a ignorar de qué juramento se trataba.
- Bah, deja de llamarme mi señora.
Nákar entró en la jaula e incrustó en el brazo de la muchacha un vidrio de color rojo. Se revolvió un poco, pero no despertó. Un fino hilo de sangre comenzó a manar de la herida.
- ¿Para qué sirve? – inquirió Nicholas
- Así no podrá escapar – explicó – Sabremos dónde está en todo momento.
- ¿Pero no podría arrancárselo?
- ¿Por qué estás tan interesado en el tema? – lo miró, con una sonrisa melosa en la boca
Nicholas se encogió de hombros.
- Ven conmigo… - invitó
- Espera.
Pese a irritarle profundamente la contradicción, recordó que no podía ocurrir nada. Él no sabía que era su amada Brenda. El juramento era inquebrantable. Sólo existía Nákar en su mundo.
- Está bien.
Nicholas vigiló atentamente hasta que Nákar se hubo marchado. Entró en la celda y se arrodilló delante del brazo sangrante, en el que aún se distinguía un trozo de aquel peculiar instrumento.
- Criatura, no me preguntes la razón, pero voy a salvarte – comentó a la vez que despegaba el vidrio de su piel. Arrancó un trozo de tela de su camisa y le envolvió la herida.
Desde una esquina, escondida, Nákar se crujió los dedos con furia...

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- Querido, suerte que te diste cuenta de que no era eso lo que te convenía…
Vriel se convulsionó. De la mano de Nákar observó todo su pasado.
Él corría. A través de los bosques, entre los árboles que arañaban su piel dolorosamente, provocando heridas, rasguños; con una muchacha que no conocía en brazos. Una leve imagen vino a su mente: la celda, aquella esquina y su plan. Se sujetó la cabeza con dolor. Quería acabar con eso.
- No, aún no has terminado de verlo todo.
Con nimias palabras, Vriel animaba a la muchacha a despertar.
Vamos a buscarlo, le habrá embrujado.
El rostro asustado de Nákar se forjó en su mente. Nákar obligando a todos sus soldados a buscarle, mientras él volaba, confundiéndose con el viento, delante de todo el ejército, burlando a las sombras, tramando escapar.
No, no está nada bien, querido. Te engañó. No oigas su voz. ¡Es una bruja!
Las imágenes tomaron más velocidad. Para entonces ya eran confusas, ininteligibles. La muchacha despertó.
Nákar lo veía. Retrocedió medrosa.
- Acaba de revivir. ¡Vamos! ¡Hay que encontrarlos! ¡Acabará con él!
La joven voló de sus brazos. Sus ojos rojos refulgieron. Vriel se sorprendió. Jamás esperó ver algo malvado en ese rostro hermoso. ¿Qué ocurría? ¿Qué engaño era ese? ¿Quién creaba una oposición a aquel ser?
Todo giró, dejó de ver todo aquello, solo supo que ella lo había salvado de esa joven, malvada. Él había sido su cómplice. Y su ama le había perdonado. Eso era todo.
¿Y ella?

Séptima fue esclava bajo el sol africano, en la ciudad de Hadrumeto. Y su madre Amoena fue esclava, y la madre de ésta fue esclava, y todas fueron bellas y obscuras, y los dioses infernales les revelaron filtros de amor y de muerte. La ciudad de Hadrumeto era blanca y las piedras de la casa donde vivía Séptima eran de un rosa trémulo. Y la arena de la playa estaba sembrada de conchitas que arrastra el mar tibio desde la tierra de Egipto, en el lugar donde las siete bocas del Nilo derraman siete limos de diversos colores. En la casa marítima donde vivía Séptima, se oía morir la franja de plata del Mediterráneo y, a sus pies, un abanico de líneas azules resplandecientes se desplegaba hasta al ras del cielo. Las palmas de las manos de Séptima estaban enrojecidas por el oro, y las puntas de sus dedos pintadas; sus labios olían a mirra y sus párpados ungidos se estremecían suavemente. Así iba por los caminos de las afueras, llevando a la casa de los sirvientes una cesta de panes tiernos.
Séptima se enamoró de un joven libre, Sextilio, hijo de Dionisia. Pero no les está permitido ser amadas a aquellas que conocen los misterios subterráneos, ya que están sometidas al adversario del amor, que se llama Anteros. Y así como Eros gobierna el centelleo de los ojos y aguza las puntas de las flechas, Anteros desvía las miradas y atenúa la acritud de los dardos. Es un dios bienhechor que mora en medio de los muertos. No es cruel, como el otro. Posee el nepentas que da el olvido. Y porque sabe que el amor es el peor de los dolores terrestres, odia y cura el amor. Sin embargo, no tiene el poder de echar a Eros de un corazón ocupado. Entonces toma el otro corazón. Así Anteros lucha contra Eros. Por esto fue que Sextilio no pudo amar a Séptima. Tan pronto como Eros hubo llevado su antorcha al seno de la iniciada, Anteros, irritado, se apoderó de aquel a quien ella quería amar.
Séptima supo del poder de Anteros en la mirada baja de Sextilio. Y cuando el temblor púrpura aferró al aire de la tarde, salió por el camino que va desde Hadrumeto hasta el mar. Es un camino apacible donde los enamorados beben vino de dátiles recostados en las murallas pulidas de las tumbas. La brisa oriental sopla su perfume sobre la necrópolis. La joven luna, todavía velada, va allí a vagabundear, incierta. Muchos muertos embalsamados alardean alrededor de Hadrumeto en sus sepulturas. Y allí dormía Foinisa, hermana de Séptima, esclava como ella, muerta a los dieciséis años, antes de que ningún hombre hubiese respirado su olor. La tumba de Foinisa era estrecha como su cuerpo. La piedra abrazaba sus senos oprimidos por vendas. Muy cerca de su frente baja una larga losa cortaba su mirada vacía. De sus labios ennegrecidos se elevaba todavía el vapor de los aromas en que la habían empapado. En su mano quieta brillaba un anillo de oro verde con dos rubíes pálidos y turbios incrustados. Soñaba eternamente en su sueño estéril con las cosas que no había conocido.
Bajo la blancura virgen de la luna nueva, Séptima se tendió junto a la tumba estrecha de su hermana, contra la buena tierra. Lloró y pegó su rostro a la guirnalda esculpida. Acercó su boca al conducto por donde se vierten las libaciones y su pasión brotó:

-Oh, hermana mía, apártate de tu sueño para escucharme. La pequeña lámpara que ilumina las primeras horas de los muertos se apagó. Has dejado deslizar de tus dedos la ampolla de vidrio coloreada que te habíamos dado. El hilo de tu collar se rompió y los granos de oro se derramaron alrededor de tu cuello. Ya nada de nosotros es tuyo y ahora aquel que tiene un halcón en la cabeza te posee. Escúchame, pues tú tienes el poder de llevar mis palabras. Ve a la celda que tú sabes y suplícale a Anteros. Suplícale a la diosa Hator. Suplícale a aquel cuyo cadáver despedazado fue llevado por el mar en un cofre hasta Biblos. Hermana mía, ten piedad de un dolor desconocido. Por las siete estrellas de los magos de Caldea, yo te conjuro. Por las potencias infernales que se invocan en Cartago, Jao, Abriao, Salbaal y Batbaal, recibe mi encantamiento. Haz que Sextilio, hijo de Dionisia, se consuma de amor por mí, Séptima, hija de nuestra madre Amoena. Que arda en la noche; que me busque junto a tu tumba. ¡Oh, Foinisa! O llévanos a los dos a la morada tenebrosa, poderosa. Ruega a Anteros que enfríe nuestros alientos si le niega a Eros que los encienda. Muerta perfumada, acoge la libación de mi voz. ¡Ashrammachalada!

Inmediatamente, la virgen vendada se levantó y penetró en la tierra mostrando los dientes.
Y Séptima, avergonzada, corrió por entre los sarcófagos. Hasta la segunda noche permaneció en compañía de los muertos. Espió a la luna fugitiva. Ofreció su garganta a la mordedura salada del viento marino. Fue acariciada por el primer oro del día. Después volvió a Hadrumeto y su larga camisa azul flotaba detrás de ella.
Mientras tanto, Foinisia, rígida, erraba por los circuitos infernales. Y aquel que tiene un halcón en la cabeza no escuchó su ruego. Y la diosa Hator permaneció tendida en su funda pintada. Y Foinisia no pudo encontrar a Anteros, pues ella no conocía el deseo. Pero en su corazón mustio sintió la piedad que los muertos tienen para con los vivos. Entonces, a la segunda noche, a la hora en que los cadáveres se liberan para consumar los encantamientos, hizo que sus pies atados se movieran por las calles de Hadrumeto.
Sextilio temblaba acompasadamente, agitado por los suspiros del sueño, con el rostro vuelto hacia el techo de su habitación surcado de rombos. Y Foinisia, muerta, envuelta en las vendas olorosas, se sentó a su lado.
Y ella no tenía ni cerebro ni vísceras; pero su corazón desecado había sido puesto de nuevo en su pecho.
Y en ese momento Eros luchó contra Anteros, y se apoderó del corazón embalsamado de Foinisia. En seguida deseó el cuerpo de Sextilio, para que estuviese acostado entre ella y su hermana Séptima en la casa de las tinieblas.
Foinisia posó sus labios tintados en la boca viva de Sextilio y la vida escapó de él como una burbuja. Después se encaminó a la celda de esclava de Séptima y la tomó de la mano. Y Séptima, dormida, se dejó llevar por la mano de la hermana. Y el beso de Foinisia y el abrazo de Foinisia hicieron morir, casi a la misma hora de la noche, a Séptima y a Sextilio. Tal fue el desenlace fúnebre de la lucha de Eros contra Anteros; y las potencias infernales recibieron una esclava y un hombre libre al mismo tiempo.
Sextilio está acostado en la necrópolis de Hadrumeto, entre Séptima, la encantadora, y su hermana virgen Foinisia. El texto del encantamiento está inscripto en la placa de plomo, enrollada y perforada por un clavo, que la encantadora deslizó por el conducto de las libaciones en la tumba de su hermana.

*Extraído del libro "Vidas imaginarias"(1896) de Marcel Schwob (Chaville, Hauts-de-Seine, 1867 – París, 1905)

Tarde del 23 de marzo de 1972

Un poquito de cariño, unas piedrecillas de sensatez y unos dientes de fe, son los ingredientes principales que machaco en el mortero de mis días.
Días simples sin más intención que ser la hija perfecta, sacrificada como siempre a la educación de una familia devota y mira dónde me han dejado.
Tengo cuarenta y cinco años, pasada por una vida rutinaria dedicada a ser lo que se espera de mí, mujer que oculta su escote ya flojo, caído a la esperanza pero que deseo con culpa y pudor, ser amada, deseada, arrastrada a los instintos más paganos por un hombre.
Ese mi hombre especial que miro tras la cortinilla cada tarde. El Mimo del semáforo. Sus ojos delineados en negro resaltan en su cara blanquecina, siempre gesticulando la sonrisa. No puedo evitar querer sacar de su disfraz, su pantomima; estoy segura de ello, su risa dibujada es una mentira, como mis años de sacrificio a la nada, al delantal, la cacerola y la fregona.
Sé que él y yo somos como el elemento que dejó caer Dios en un momento de pereza. Abandonados a nuestros pensamientos, olvidados, ocultos en las tinieblas de las tardes frescas. Mi mimo escondido en su maquillaje y mi poca alegría tras una ventana.
Quiero tirar al orinal, como mi último despojo, mi cobardía. Necesito traspasar mi faja, mi combinación de encaje roído, mis bragas pulcras y beatas.

Chajaira 10/04/06

Vivo en la masía Correntilla, una pedanía de San Juan de Moró, desde el año 1995, y aún me cuesta asumir que la industria tenga el poder para comerse parajes maravillosos, como la montaña que a punto está de desaparecer por culpa de la cantera; pero lo que si que me duele de veras es la desaparición del entorno más cercano a mi casa, aquel que día a día, y durante tantos años he recorrido día tras día.
Ayer, como todos los días salí, cámara en mano, a ver qué era lo que encontraba para fotografiar y con lo que me topé fue con una máquina que había arrancado los árboles de uno de los tramos que en más de una ocasión he fotografiado. Precisamente ahora que las almendros en flor dejan escapar su aroma meloso y dulce.
Desconozco qué es lo que harán en aquel espacio, pero ya os lo contaré.
Estas fotografías las tomé el mes pasado, una de esas mañanas, en las que la mágica luz del sol en su primer recorrido, que invita a soñar.
Lástima que ese fondo arbolado ya nunca volverá a ser el mismo.

CRSignes 050209

Para la segunda semana de este quinto juego ideamos, siempre con la base de nuestras normas conocidas (relatos de entre 200 y 400 palabras, tema libre y título obligatorio), proponer la creación de un texto que contuviera un diálogo.
Las palabras de la quincena fueron:

DEVOTO

ELEMENTO

MIMO

MORTERO

ORINAL

TINIEBLA

—Busco mi identidad —afirmó mientras descendía.
Unos objetos se alejaban, otros cada vez estaban más próximos. Clin, clan, crac, plaf, chin, chan… Tarde descubrió que un espejo padece el síndrome de múltiple personalidad.

CRSignes 2004

A veces mi amor, las cosas no son lo que parece, por mucho que las pruebas así lo evidencien. Intentaré en esta carta explicar lo que ocurrió, tan lejos y distinto a lo que te mostraron. Sé que es la última oportunidad que tengo para llegar hasta ti, así que deseo me des la posibilidad de explicarme y que tu corazón me sepa comprender.

Como te dije en su momento la finalización del proyecto me llevaría trabajar hasta tarde en la oficina. Hay un trabajo de documentación que cumplir, y nadie mejor que Cristina, mi secretaria para que lo ejecutara.

La jornada avanzó hasta llegar la noche, le pregunté a mi secretaria si deseaba continuar o prefería seguir al día siguiente. Ella me dijo que haría lo que yo decidiera. Lo menos que pude hacer era invitarla a cenar.

En el restaurante del Mirador siempre tienen una mesa reservada para los compromisos, por eso decidí acudir a ese lugar.

El proyecto es de vital importancia para nosotros, una estrategia empresarial consiste en agasajar a la mujer del alcalde, su ayuda nos podría beneficiar. Le enseñaba a Cristina la pulsera de diamantes y quería ver como quedaba en la muñeca de una mujer. Esa foto no corresponde a una realidad, es mal intencionada y dañina, carente de veracidad. Mi candidez no me llevó a pensar que un fotógrafo mercenario, carente de alma presentara esa foto como un flirteo con mi secretaria.

De vuelta al despacho y en un momento determinado sentí un golpe seco; Cristina se había desmayado. No sabía donde acudir; ¡estábamos solos! Nunca hice cursos de primeros auxilios, así que la llevé hasta el sofá, del secreter saqué un abanico para ver si así recuperaba la conciencia. Como no dejaba de sudar le desabroché la blusa. Cristina seguía aletargada. Entonces pensé en el boca a boca que tanto éxito tiene en las películas. Lo que tampoco podía imaginar, era que el mismo fotógrafo, con su ballesta en la mano clavara sus flechas en forma de fotos en una imagen que para nada corresponde a la realidad. A mí mi amor que como sabes soy totalmente asexuado.

Eso fue lo que sucedió. Créeme por favor. Yo me pongo en tu lugar, pero esas fotos no se corresponden a la realidad, de verdad. Todo es un manipulación de la prensa.

Naza 09/04/06

El frío este año parece no querer abandonarnos, pero el ciclo continúa y a la menor oportunidad, cuando los rayos del sol que ya comienzan a calentar un poquito más, las primeras flores surgen de su coraza germinada.

Dibujan formas imposibles, pues el frío no les deja desarrollarse como deberían, pero son una alegría para los ojos entre tanta escarcha.

Despiertan como pequeñas pinceladas de vivos colores. Pronto inundarán el campo hasta convertirlo en la paleta de un pintor. Mientras tanto tenemos que buscarlas, fijarnos más para poder disfrutar de esta diminuta avanzadilla de lo que se nos avecina.

CRSignes 03/02/09

El próximo día 3 de febrero en la Ciudad de La Habana en la casa del UNEAC, y el día 19 en la Feria Internacional del Libro de la Habana en la Sala Nicolás Guillén, se presenta el libro Crónicas del mañana de la editorial Letras Cubanas, una antología que reúne los cuentos más destacados de los últimos cincuenta años en la Ciencia Ficción cubana. Recopilado y prologado por José Miguel Sánchez (Yoss) reconocido y destacado escritor del género en Cuba cuenta entre el amplio abanico de historias y autores con uno de los cuentos de Ricardo Acevedo. Relato que ya fue ganador del premio de la revista cubana Juventud Técnica en el año 2005.

Os dejo con el artículo presentación que Blanca Zabala Santana ha publicado en la página web cubaliteraria.
http://www.cubaliteraria.com/delacuba/ficha.php?Id=6113

Unas Crónicas del mañana para leer hoy De Blanca Zabala Santana

«La ciencia ficción puede hacer extraordinarias predicciones», escuché decir no hace mucho, y de inmediato recordé las «profecías» que hacía Julio Verne en cada una de sus narraciones: el automóvil, el fax, y otros tantos y tantos objetos o acontecimientos improbables en su época, pero que con el tiempo muchos se han hecho realidad.
Porque imaginar el futuro, profetizarlo o tratar de cambiarlo ha sido siempre una preocupación del hombre. Desde siglos inmemoriales el hombre tal vez haya «descuidado» su entorno para mirar más allá en el tiempo y el espacio. Vida en otros planetas, galaxias, guerra interplanetarias, «visitas» de extraterrestres, apariciones de OVNIs, abducciones, etcétera, han sido sucesos generados por la inteligencia terrícola, tal vez para explicarse —o refugiarse en este— ese «otro mundo» desconocido o conocido a medias.
Y eso, entre muchos otros sucesos, ofrece Crónicas del mañana:
Treinta y ocho cuentos, divididos en tres partes —con sus respectivos subprólogos— conforman esta antología de ciencia ficción, que José Miguel Sánchez, Yoss, ha tenido a bien compilar para la Editorial Letras Cubanas en saludo al 50 aniversario de la Revolución Cubana, y que agrupados en la colección que con motivo de la efemérides se inaugura, rinden también un merecido reconocimiento a estos y a otros autores del género, aunque no hayan sido compilados. De todas maneras, la muestra que se ofrece «peina» tres momentos fundamentales de la ciencia ficción cubana: «El entusiasmo de los pioneros (1960-1979)», donde podemos encontrar a Ángel Arango, Miguel Collazo, Oscar Hurtado, Juan Luis Herrero y Arnaldo Correa; «Los ganadores en los concursos David y Juventud Técnica y los talleres literarios (1980)», con Daína Chaviano, F. Mond, Rafael Morante, Raúl Aguiar, Eduardo del Llano, Luis Alberto Soto, el propio Yoss, Ricardo Acevedo, entre muchos más, y «Hoy: ciberpunk, pastiche, ironía y mucho más (1990)», con Michel Encinosa, Vladimir Hernández, Haydée Sardiñas, Jorge Enrique Lage, Leonardo Gala, por solo mencionar a algunos. Encabezan cada cuento datos de todos los autores seleccionados, más los siempre certeros comentarios del compilador, que dan una visión muy clara de quién es quién y de sus obras publicadas.
En esta muestra se puede observar el desarrollo que ha tenido el género en Cuba y por los estadios que ha ido transitando, lo cual se aprecia tanto en los temas abordados por los autores —no exentos de humor en muchos casos—como en los recursos estilísticos empleados, y también en las inquietudes ante determinados eventos sociales. Es así, que si bien los precursores ponían su mirada en los verdes marcianos o en los saturnianos rojos, los que les siguen van a recrear en sus narraciones otros temas que van más allá de las visitas interplanetarias, codo a codo con los adelantos científicos y tecnológicos.
Algo que llama la atención en esta selección —y confieso que sin feminismo alguno— es la excelencia de los argumentos y la depurada prosa de las escritoras que la integran: Daína Chaviano, con «Níobe»; Chely Lima, con «Un instante de sol»; Anabel Henríquez, con «Deuda temporal» y Haydée Sardiñas, con «O».

Una cuidadosa selección ha hecho Yoss, sobre todo porque ha tenido en cuenta la calidad literaria de los textos y ha evitado la repetición de los temas, pienso que en ella prevalecen un equilibrio y un balance estructural apropiados. Es así que aparecerán ante el ávido lector «atomoviletas», chips parlantes, pizarras que succionan, pastillas para rejuvenecer, retornos al pasado para salvar a Lennon, y muchos temas más, que si bien no logran cambiar un pasado —aunque movidos por sentimientos nobles y puros— vaticinan un futuro —en ocasiones, para nada halagüeño— pero que sí todos tenemos la obligación de cambiar, junto a la buena voluntad de estos escritores y replantearnos un desarrollo no destructivo, sino avanzado científica y tecnológicamente, y también… literariamente, como dice Yoss al final de su tercera introducción: «la joven guardia […] cada vez más preocupada por el aspecto literario del género, viene pisando fuerte. Suyo es, no tan solo el mañana, sino, y esta antología lo demuestra, también buena parte del hoy de la ciencia ficción cubana». Que se regala y nos regala estos cuentos en este aniversario de todos.

DEL OTRO EXTREMO DE LA MESA DEL MUNDO... VIDA... CAMA... PÁGINA...

Estás tú

imperceptible en el tiempo

de risa y furia... fácil

rodeada de esa magia

que ya no se encuentra

ni entre los papiros u otrora poderosos talismanes

como principio y fin de todo.

En un diván (no trono)... estás tú

dispuesta siempre a la fantasía (sexual)

a cumplimentar mis palabras

a ser mi brazo derecho (cuando mi espada descansa)

a rescatar mis pergaminos del fuego

a ser yo... si fuera necesario.

Ricardo Acevedo La Habana 10/08/05

SOBRE ELEMENTOS Y MAGIA

Por que la fantasía contigo no es posible:

¡Eres real!

Me dejo arrastrar por esos sueños que nos unen.


Por que desde mi asiento:

trono, diván, tierra o nube

la tranquilidad desea ser rota por tu presencia.

Es algo que ya hiciste.

¡Repítelo pues una y otra vez!


Por que una vez despertaste la ira de mis sentimientos,

alimentaste mi alma, conseguiste abrir en mi el camino del amor,

atrapaste el deseo y dominaste mi entrega,

¡Te amo incondicionalmente!


Los gigantes que nos oprimen

no podrán separarnos, ni acallarnos, ni demolernos,

son insignificantes comparados con el tamaño de nuestra pasión.


Dices que soy el pergamino, el amuleto...

¡Tú el único que puedes hacerlo funcionar!

¡Eres el mago que mueve los hilos!

¿Seré como los elementos y tú tendrás la magia?

CRSignes San Juan de Moró 240805

CONTINUACIÓN DE UN JUEGO Por Ricardo Acevedo E. y Carmen Rosa Signes

-¡Esto es una barbaridad!¿Nos hemos vuelto todos locos?¡Mira hija!

Desde el mirador de palacio, un padre contemplaba junto a su hija como una fila interminable de desarrapados avanzaban camino del poblado.

-¿Dónde van esos niños, padre?
-¿Ves a ese hombre que camina de un lado para otro y no deja de mover los brazos? Pues ese individuo cree que la pureza de esas almas cándidas le abrirá las puertas de Jerusalén. Está convencido que llegará a la ciudad santa y le pedirá a los sarracenos que le entreguen el Santo Sepulcro porque ha tenido una visión.
-¿Y qué les sucederá a esos niños?
-No les ocurrirá nada, alguien convencerá a ese iluminado de que su proyecto carece de lógica. Ojalá Urbano consiga hacerle cambiar de idea. Ahora lo importante es suministrar a esos infelices alimentos y abrirles las caballerizas para que pasen allí la noche. ¿Me ayudas Silvana?

La niña retiró de su secreter una medalla y acompañó a su padre.
Al atardecer el Conde Giaccomo Nacino y su hija Silvana, escoltados por soldados armados con ballestas se adentraron en los establos. Decenas de personas; niños y ancianos en su mayoría, ocupaban un suelo cubierto de paja sobre el que extendieron esteras de esparto. La miseria parecía ajena a ellos. Sus cánticos y loas a Dios resonaban en el recinto.

-Vigila a mi hija. -Un soldado acompañaba a la niña, que se mezcló con el resto de niños. Su ropa le delataba.

Silvana observaba con ojos extraños todo aquello que le rodeaba. Los otros niños detenían sus juegos y sus risas al paso de la niña. Todos la miraban pero sólo uno se atrevió a hablarle.

-Cuando lleguemos a la tierra de los sarracenos, no te separes de mí, yo te salvaré.
-¿Tú, pero si eres un niño. Con qué armas me defenderás de los infieles?
-Pedro el Ermitaño dice, que entraremos en Jerusalén gracias a nuestros cantos. Y que un ejercito de ángeles velará por nosotros.
-Entonces no me salvarás, lo harán los ángeles. -La niña sonreía.

Al niño no le quedó otro argumento que sacar la lengua en tono burlón.

-¿Cómo te llamas, soldado? -Preguntó Silvana.
-Luigi, contestó el niño.
-Toma Luigi, si alguna vez decides volver a estas tierras, muestra esta medalla, es un salvoconducto.

A la mañana siguiente, un ejercito de harapientos guiados por un hombre asexuado caminaban hacia un fatal destino.

Naza 09/04/06