Era la vez número doscientos setenta que en el laboratorio Sven, empleado desde hacía veinte años en la empresa, con un método desarrollado por él mismo, un hilo había sido introducido por el ojo de una aguja. A cientos de kilómetros, Karina, madurita empleada en confeccionar los ovillos manualmente en una empresa de lana, de un solo tiro, como un dardo, encestaba la totalidad de su producción diaria. Sus compañeros jugaban con ella cambiándole la posición y la distancia del recipiente, sin conseguir nunca que fallara ni una sola vez. Este hecho sin importancia, tenía poco de casual y mucho de habilidad innata. Sin cuento alardeaba de un antepasado suyo que llegó a ser un reconocido golfista, y de un pívot en la N.B.A. que era su primo.
A puntito de alcanzar los quinientos enhebramientos consecutivos en el laboratorio, la maquina falló, pero Sven no desesperó, tenía confianza en sí mismo. Además era verano, y tanto Karina como él decidieron ir de vacaciones. Así sucedió que coincidieron en un mismo vuelo rumbo al Caribe.
El azar los sentó en asientos correlativos, en el mismo hotel y con las mismas excursiones. No tardaron en saber de sus empleos relacionados, de sus gustos compartidos, de sus éxitos y de sus fracasos, forjándose una amistad y confianza, que sorprendió a todos los compañeros de viaje. Muchos fueron los que se estrujaron el coco sobre que tanta coincidencia no podía ser casual; se llegó a comentar, que entre ellos hacía mucho que debía haber algún rollo, tal era el grado de afinidad entre ambos.
Fuera como fuese, tanto a Sven como a Karina les resultó gracioso aquel juego de insinuaciones, pero los constantes cuchicheos de aquellos cotillas acabaron por sobrepasarles. No les gustaba ser mártires de nada.
El viajé llegó a su fin, se acercaba el momento de la despedida. Hacía casi dos días que no se hablaban, incluso llegaron a cambiar los asientos del avión. Sin sutilezas, todos pendientes, estaban convencidos de que alguno de los dos haría lo impensable para despedirse efusivamente. Pero no sucedió nada. Al menos nada que pudieran ver. De ello fue responsable la habilidad de Karina. Había escrito sus datos en un papel que lanzó directamente al bolsillo de la chaqueta de Sven.
A la mañana siguiente, Karina recibió el primer mensaje de texto en su móvil. Un SMS de amor tardío que decía: TE QUIERO.

CRSignes 150708

Hay un hombre cuyo propósito inmediato es subir una escalera. Sube al primero, se rompe. Intenta subir a gatas poniendo los pies en el segundo y las manos en el quinto; donde habitan los pies, aguanta pero el siguiente apoyo se rompe.
Hay un hombre con una intención inminente: abandonar.

Chajaira

9 de Mayo de 2006

Luc CagantBroses
Planeta Naboo
CP. 1001
Ciudad: Kaguera

A la Atención del señor Java el Brut

Muy Señor mío:

Hace varias lunas mientras mis amigos celebraban un guateque espacial, les atacaron sus soldados, que como homicidas, violaron a nuestros droides y tocaron las tetas a todas nuestras amigas con la excusa de una inspección rutinaria.
Estoy un tanto mohíno también con usted señor Brut, pues me han llegado noticias de que a mi amigo Solo, la madre de vuecencia, le ha pegado un taco y le ha cortado el prepucio, no es que me sepa mal, pero al menos podrían haberle puesto Mercromina para curarle, digo yo.
Por otro lado, todos sabemos que a mi hermana Ralla (Snif) CagantBroses, le gusta mucho la fiesta y que sus soldados la encontraron con una guata húmeda en la frente, pasando la resaca en el puticlub “Cuarto menguante”, a mi y a la resistencia nos gustaría que nos la devolviera, pues no sabemos de donde sacar la coca.
Del mismo modo, espero me devuelva los droids violados, pues próximamente tenemos una “rave” gay y una de las principales atracciones es el sexo droid.
Sin otro particular y esperando no tener que penetrar en sus dominios por la FUERZA se despide afectuosamente.

El Julay Luc CagantBroses

Suprunaman 10/05/06

Terminó la hora de la comida. El último comensal ayuda a levantar los platos y llevarlos al fregadero donde la nana ya los espera para dejarlos relucientes.

Con natural desenfado, los “grandes” empiezan con una tanda de bostezos y lagrimeos por el sueño que se siente después de un buen almuerzo. Despistadamente cada uno se retira a sus habitaciones a tomar una siestecita; unos minutitos dicen para hacer mejor la digestión.

El ruido del chorro del agua cesa, lo cual indica que nana es la siguiente en ir a dormir. La casa se viste de quietud y como actores de película muda, los chiquillos salen sigilosos hasta el patio.

Es pleno meridiano. Hace tremendo calor y el sol se ha ocultado tras las nubes que anuncian la borrasca. Clima ideal para juegos y andanzas de niños.

Una pelota panzona aparece en escena y empieza dar botes y rebotes por los adoquines del traspatio. Risas y algarabías van desplazando al silencio. Un cometa se alza sobre el cielo ayudado por el viento y acaba en agonía enredado en un cable de electricidad. Otra vez la pelotota rebota contra bardas tumbando macetas y alguno que otro ladrillo suelto.

Las miradas de complicidad y temor se acompañan con un silente momento. Los chicos retienen la respiración esperando ver aparecer en cualquier instante a alguno de los “grandes” para reprenderlos por lo sucedido y por el ruido que hacen. Nadie aparece. Con un suspiro de alivio reanudan la diversión.

Pero un minuto después, escuchan un grito:
- ¡Maloras! Siempre tienen que andar con sus travesuras a deshoras. ¿Que no pueden dormir un rato?

Todos los pequeños corren disparados a diferentes lugares de la casa. Entre risas cortadas por la falta de aliento comentan:
- ¡Nos pilló la nana otra vez!
- Hay que tener mas cuidado.
- Tú tiraste las plantas.
- Pero tu gritabas más fuerte…..

Así se va otra tarde dando paso a una negra noche. Ya las malas horas pasaron y los “maloras” reposan tranquilos esperando el regalo de un nuevo día.

El Mundo de Chajaira, no es más que un mundo particular como el de otra persona cualquiera.

Chajaira nació como seudónimo literario y virtual. Para mí tiene un significado especial, algo que engloba mi personalidad y mi raíz. Está formado por dos vocablos, un canarismo: “Cha” que significa señora, doña y otro bereber o amazig: “Jaira” que significa cabra.

¿Por qué una cabra? pues por varias causas: porque es un animal que siempre me atrajo, no como símbolo satánico ni mucho menos, sino como animal de compañía. Es noble, hermoso, ágil y solitario aunque busca el resto del rebaño.
Y porque es un animal básico en mi cultura, símbolo social y uno de los animales principales en la alimentación y vestimenta aborigen de mi tierra: Chinet (Tenerife).

Mi escritura es el pergamino auténtico de mi existencia, en ellos brindo mis sentimientos más víscerales y en todo hay símbolos de mi cultura y mi terruño. No me siento habitante del mundo, aún no creyendo en las fronteras, sí creo que cada quien pertenece al lugar donde se cría, esa es la diversidad del mundo, es más, así creo que debe de ser. Cada espacio es auténtico (aunque adaptable en tiempo) como lo es cada persona.

Se dice de mí que poseo una lírica profunda, otros una jocosa forma de interpretar la cotidianidad, otros una sensualidad nata… en realidad he llegado a creerme que lo que escribo es una unión de las tres, todos tenemos ciertas particularidades inevitables y todo ello se refleja en la escritura.

La poesía es mi género rey, el gran incomprendido pero el imprescindible donde haya un sentimiento profundo. Todo lo que contemplo tiene un prisma poético, porque no soy capaz de llegar a la simpleza de la lógica, aún conociéndola y sabiendo que es el camino más fácil. Pero no, no soy cabra mansa que del corral al prado o al pienso y viceversa; soy mujer y soy cabra que otea el inmenso mar que me rodea desde la loma más solitaria.

Carmen Expósito (solsticio de invierno de 1965).

Alentaba a los transeúntes para que le ayudasen a paliar la inexistente tregua que da el alcohol. Con la borrachera, regresó a un bosque que ofrecía refugio a la gente como él. Acomodado junto a los vacíos tetra-brik de vino, de anteriores resacas, despertó sudoroso y tiritando por la fiebre. Lamentó no haberse atrevido nunca con las agujas: lo sencillo que hubiera resultado, con un solo chute, poner fin a su deleznable vida. Intentó limpiar el espacio que le rodeaban: lanzó bien lejos los desperdicios y se dispuso a escarbar un hueco en el que descansar. No había hecho más que introducido la mano bajo la tierra, cuando tropezó con un objeto. Pensó en ignorarlo —aquel lugar se había convertido en un vertedero—, pero al sacar la mano una moneda dorada se deslizó junto a ella. Siguió hurgando hasta alcanzar un recipiente repleto de monedas al parecer de oro, plata, bronce y cobre. El inesperado encuentro le devolvió las fuerzas, aunque no la razón. Se sintió observado y tuvo miedo. Por menos había visto caer a más de uno. En ese momento, de entre los matojos, surgió un ser diminuto que bailó ante él. Con sus absurdos aspavientos, parecía querer decirle algo. Sus movimientos estaban más próximos al enfado que a la cordialidad; aunque por su estatura, no representaba ninguna amenaza.

—¡¡Maldito alcohol!! No te esfuerces enano, no pienso compartir nada contigo. —rió nervioso consciente de que todo podía ser un juego de su subconsciente maltrecho.
— ¡Qué feo eres! ¿Te has visto la cara?

Fantasía o no, el hombrecillo cada vez se encontraba más cerca, tanto que le pareció sentir fuertes y molestas punzadas.

—Ya te estarás quieto. ¡Déjame disfrutar de este sueño! No te he hecho nada. ¡Desaparece! Soy rico. ¿Lo ves?

Aquel ser de afilado rabillo, rostro alargado, nariz picuda y grandes ojos saltones, seguía denotando su mal humor. En su desesperación, el borracho agarraba aún con mayor fuerza el recipiente del tesoro, mientras, a cada pinchazo, sus músculos resentidos perdían fuerza.

—Seguro que tienes más. Quiero librarme de esta cadena perpetua, quiero quedármelo.

Con el penetrante dolor de las últimas punzadas, todo pasó del gris al negro. Un segundo después había muerto.
Se lo encontraron sobre un charco de orín y vómitos, con la mano fuertemente cerrada para que no se le escapara un doblón de oro de incalculable valor.

CRSignes 250408

La vergüenza le prohibía mirarla directamente a los ojos, ni levantar la cabeza podía. Su prepucio sangraba después de una alocada noche de pasión.
Se conocieron, en realidad lo que es conocerse no se conocen. Coincidieron en una fiesta organizada a través de un chat en una página de contactos a la que eran asiduos.
Era la primera locura que se atrevía a hacer en toda su vida, pero la conflictiva separación con Carla había menguado tanto su personalidad, que llegó a sentirse tan mohíno y vacío como la misma vida que llegaron a compartir.
Era el momento de hacer algo realmente especial, ¿por qué no?, ¿qué tendría que perder?
Cuando llegó a la casa citada, la puerta estaba abierta, se escuchaba música alta, aunque no ensordecedora, alguien le besó nada más llegar y le preguntó el nombre. —Alberto –dijo, el alguien llevaba un trocito de cartulina con un imperdible que ponía “Luisa”, he hizo lo mismo con él, rotuló otro pedacito con su nombre y se lo trabó por fuera del bolsillo de su camisa.

—Las bebidas están en la cocina, la encontrarás fácilmente, preséntate tu mismo.

Todo el espacio permanecía con la tenue neblina de los fumadores. Se escuchaba Eagles y tarareando Hotel California se dirigió a lo que supuso la cocina. Hola…hola…, de momento nada parecía salir de eso.
Sobre la encimera había varias botellas de diversos licores, se decidió por una de Whisky no demasiado malo, abrió el congelador para servirse hielo.
Se quedó más frío que la escarcha que ahora estaba sobre sus dedos cuando una mano se introdujo por la abertura de su camisa.

No dijo nada, siguió sumiso aquella mano femenina. Era el momento de atreverse a una gran aventura, la adrenalina corría, sólo se dejaba guiar por el sonido de sus tacos al caminar.

Ella encendió la luz de la que parecía una despensa muy amplia donde había un arcón, estanterías con loza y varios electrodomésticos. No dejaba de mirarle directamente a los ojos, se puso de rodillas ante él y bajó su cremallera. De repente todo se le nubló, el pudor lo atrapó si compasión. Dio un fatídico tirón para cerrar su bragueta con la consecuencia de quedarse parte de su piel trillada.

Ahora estaba sentado en un WC, con los pantalones por la rodilla y una hermosa dama con un trozo de guata sanando su herida. Sí, toda una aventura.

Chajaira 09/05/06

El caballero se detuvo. Su paso se vio interrumpido por un enorme muro de piedra. Algo sucedió, tuvo un impulso irreprimible y agarrando las riendas de su corcel, picó de espuelas y se abalanzó contra él. El choque era inevitable, pero en el instante mismo en el que su loca cabalgada alcanzó la sombra del muro, éste desapareció dejando al descubierto un abismo por el que se precipitaron jinete y corcel.
El mago se vanaglorió ante la agudeza de su ingenio; la princesa, en su cautiverio, lloró ante la ineptitud de sus rescatadores; y el rey se lamentó por la pérdida de otro de sus hombres.

CRSignes 2003

No era consciente si era por la mañana, medio día o la noche, lo que sí sabía era que mi tiempo menguaba a pasos agigantados.
Estaba mohíno pues ahora veía el final de mi existencia, un taco de guata húmeda cubría mi afeitada cabeza. El guardia encargado bajó la palanca y una gran descarga me dejó frito.

Abrí los ojos y me palpé la cara, los brazos, el prepucio, al parecer todo estaba en su sitio. Me hallaba en un espacio oscuro, muy oscuro, no podía ver más allá de mis pies, empecé a andar con precaución, el camino era interminable, a cada paso, mis pies se hundían en una masa parecida al lodo, al fin vi a alguien: -¡perdone, perdone! -dije, un rostro cadavérico, con los ojos amarillos y la mandíbula desencajada se dio la vuelta, tal fue el susto que al intentar dar un paso atrás no recordé que estaba hundido en el lodo y caí sentado en la masa viscosa. –Homicida ¿eh? -Dijo el extraño personaje mirándome la cabeza y se acercó a mi cara tanto que pude ver hasta lo más hondo de sus cuencas, -ya verás, ya verás, ya verás -y soltó una carcajada.
Era la primera mañana después de mi muerte.

Suprunaman 08/05/06

A ritmo frenético, el descontrolado movimiento de los bailarines, que disfrutan aquel tiempo pese a la tensión de los tiempos que corren, durará hasta que la fuerza aguante. El sonido de las trompetas, que marca la melodía de Goodman, acompaña los pasos cruzados, los saltos y las piruetas de los soldados. Las muchachas londinenses, entusiasmadas, aguardan sentadas dispuestas para salir a la pista. Desoyen las mentiras de las recatadas damas, esquivan la opinión de unos padres que desaprobarían cualquier acercamiento.
“Déjate llevar muñeca.” La toma con descaro por la cinturilla de avispa, la abultada falda se mueve con vaporosa gracia. La arrastra desde la esquina hasta el centro de la pista. Pronto le toma el pulso al ritmo que con pasos rápidos, precisos, asombra a todos. El estampido de la batería, la guitarra, de nuevo las trompetas,… la orquesta despliega sus mejores armas.
De nada sirve la presencia de la policía militar que vigila inquieta, temen enfrentamientos. A nadie le gusta que le levanten las mujeres. Los soldados británicos se reprimen y callan, deciden competir, pero con baile. La pista arde, el ambiente se caldea. La noche no les da tregua. Saben que pronto tendrán que partir, que la diversión se convertirá en un espejismo inalcanzable, y no se detienen más que para respirar. No hay lugar para el quebranto, ni cuando a mitad de la fiesta la banda se calla. La sirena que avisa que los bombarderos alemanes sobrevuelan la ciudad, detiene el baile; corren todos a los refugios. Pero cuando todo pasa, regresan con mayor fuerza incluso. Ni el enemigo los va a parar.
Pero la noche se trunca, la orden de partir llega sin aviso, les espera el frente. Montan en los vehículos, sin apartar la mirada de aquellas jóvenes que enjugan lágrimas verdaderas, las mismas que momentos antes saltaban de sus ojos al compás del baile, o mientras escuchaban una declaración de amor.
Así como la simiente ha engendrado con amor el cuerpo de alguna muchacha enamorada de su héroe, el alma del baile quedará marcada en los compases, sacando de los mismos esencias, que forjarán recuerdos de esa época tenebrosa de muerte y destrucción. Y tal vez los dibujará con los reflejos de las trompetas sonando, los vuelos de aquellas faldas descaradamente indiscretas mostrando muslos, y la silueta de aquellos jóvenes entregados a la guerra y al baile.

CRSignes 170309

Alcanzamos el séptimo, en el que se llegaron a escribir doce relatos, con las siguientes palabras:

ESPACIO

GUATA

HOMICIDA

MENGUAR

MOHÍNO

PREPUCIO

TACO

Para la segunda semana nos lanzamos a escribir relatos que transcurrieran en un circo. Todo un universo de contraste a nuestro alcance. Un mundo lleno de matices, con un buen resultado.

Para ti Fernando, nunca te olvidaremos.

El fuerte olor de pachulí con el que embadurnaba su cuerpo, era la seña más destacable de su identidad. Años atrás emprendió el vuelo. El nido abandonado llevaba el nombre del compromiso y la responsabilidad.

“No me dejaré guiar por alerón alguno.”

Vagó por todos los lugares y ninguno, sin detenerse más que lo preciso. Fue coherente consigo mismo.
Sobrevivió con la caridad. Dejaba descansar su cuerpo en cualquier esquina. Siempre conseguía enternecer a alguien con los sones que le unían a un pasad que se le auguró de excelentes resultados, pero al que renunció.

“Mi guitarra traspasa el alma de la gente.”

Pronto las malas condiciones de aquella vida nómada, convirtieron el instrumento de su sustento en un despojo.
En la calle, los años curtieron su piel y acartonaron su espíritu.

“Estoy en posesión de la verdad.”

Se dejó arrastrar por las filosofías mundanas, y creyó lograr de cada una de ellas las claves para un camino más sencillo. Los algoritmos de posibilidad eran infinitos, y con ello alimentaba una fantasía desbordante.

“No renunciaré nunca a mis creencias.”

Preparando su alma, abandonó su cuerpo. Destrozó su salud. Del vicio de las tertulias con las que compartía sueños en las noches gélidas en los refugios de transeúntes, pasó al delirio de los días en los que no lograba sacar lo suficiente para emborracharse.
A raíz de aquellas experiencias y los miles de viajes interiores que realizó, gracias al alcohol barato de los tetra-brick, se convirtió en esclavo de la enfermedad que le consumió por dentro.

Cuando apareció tirado sobre la acera nadie se hizo cargo de él. No oyó el susurro de la muerte que le circundaba. Ignoró su presencia.

“Todo viaje concluye, es lo más dable de nuestra existencia. Las rutas nos acercan a alguna parte. Las naves siempre arriban a puerto”.

Y se entregó con mayor empeño, si cabe, a la autodestrucción. Una vez y otra, ...y otra... después de recuperado el pulso de su cuerpo ajado, regresaba a la calle, pero asegurándose de que el tambor estuviera lleno. Que al menos, no erraría en el juego de la ruleta de su vida.
Murió con el día o con la noche, no tiene importancia, sin desviarse de su senda terminó su ruta.

CRSignes/Monelle 03/05/06

Miró a uno y otro lado. Cruzó. Entró a formar parte del tanto por cien afortunado.
En la ciudad sitiada la vida es un juego de estadística.

CRSignes 2003

Llamarle algo así como LoveLand (o como lo deseemos) y se vería como una mezcla de los primitivos videos de los Beatles, la casa Usher (la de Bradbury), sueño con pisar esa tierra de mermelada y corbatas de espejo (lookinglass tie) perderme contigo en locos laberintos sexuales sin hallar la salida, un parque donde todos nuestros deseos se cumplen donde podemos deslizarnos entre lagos de mármol, y sumergirnos en deliciosa nieve de crema batida, imaginarnos salpicados en una lluvia de Irish Cream desnudos como animalitos inventando nuevas perversiones más sutiles, más nuestras... juguemos linda mía... ¡LoveLand esta abierto!

©Ricardo Acevedo 2005

Llenaría cada hueco que tu has dejado entre tus sueños con mis pedazos, retazos de lo que nunca fui y tu has hecho modelándome cada noche de compartido amor, pedazos de amor que son distintos, pero no divergentes a los tuyos; complementaría o matizaría tus deseos con pequeñas dosis de psicodélicos encuentros, para desvirtuar los sentidos, para perdernos y no saber nunca cuando terminan, cuál es el final perfecto o imperfecto. Permitiría que los sentidos se perdieran entre las miles de marañas de caricias, besos, envites, tocamientos, sabrosas chupadas, palabras sueltas y el amor caliente de tantas horas sin tenernos.
Lo dicho, me lo pones difícil, tú dibujas la coreografía, los decorados, la banda sonora, pero déja que yo le pondré el argumento.

©CRSignes 2005

Tenía que llegar a la estación principal como fuera.

—Axel, por favor, es que no puedes ir más rápido.
—No señor, el alerón trasero se ha desprendido y si voy más deprisa podríamos perderlo.
—Está bien, está bien… intente otra ruta más despejada.

Necesitaba llegar a tiempo, era el elegido para ser uno de los tres cerebros que irían conectados a la central de información de genios, la capacidad para llegar a los algoritmos era fundamental, necesitaba ser el mejor y estaba en excelente forma neurótica.

—Por fin, faltan diez minutos para el comienzo.
—Suerte, señor.
—Gracias amiga, arréglalo lo antes posible, es dable que para el viernes haya acabado.

Me dirigí rápidamente a la Fase II, allí estaban mis contrincantes con los elementos de transferencia puesto, quería tenerlo todo controlado. El instrumento regulador de fantasía ya estaba a punto en el bolsillo de mi gabán.

—Señor Helseys, por favor, acomódese.

Todo empezaba como se esperaba, las secuencias invadían mi cerebro y todo aquello imaginario o sin lógica aparente era desviado al regulador de bolsillo, no podía fallar de ninguna manera, sería el cerebro más concreto del Consejo del Gobierno Nacional. Estaba concentrado al máximo. El jurado rondaba a mi rededor, pero no se darían cuenta, no detectarían ni una sola señal.

Pero no fui perfecto, el detonador de mi instrumento empezó a pitar.

—Por favor señor, vacíe todo lo que tenga en los bolsillos.

Fue así como descubrieron mi as en la manga, no solamente fui expulsado del C.G.N. sino que acabé en el mayor suburbio de los barrios bajos, trabajando para los casinos de la objetividad.

Chajaira 02/05/06

A Teresa le pierde ella misma. Su vida dedicada al placer, sonaba hueca a oídos de los que la quieren y de los que nunca aceptó un consejo. Ahora se encuentra sola. Hizo siempre lo que le vino en gana. Caprichos hechos realidad y sueños rotos, siempre se quejaba de lo mismo. Vendía su cuerpo y creía ocultarlo bien, pero realmente nadie lo quería ver. Había sido hermosa, insultantemente apetecible; de haberlo querido, bien niña hubiera podido alcanzar la estabilidad, pero… ¿dónde habrían quedado sus sueños? Insaciable, no daba tiempo a que los sentimientos se acostumbraran. Cambiaba más de amor que de traje; era sencillo para ella y aún hoy sigue siéndolo, aunque mermada la belleza, resentida en su salud, la obsesión y los excesos hayan desquebrajado su mente. Se ve hermosa, se siente como antaño, pero ha perdido la discreción. Da muestras descaradas de una descuidada exhibición de si misma, “Es que no puedo salir por ahí, todo el mundo me dice lo guapa que soy, y lo bien que me encuentran”, dice mientras intenta arreglarse un cabello desordenado, o disimular su hinchado vientre o las ojeras. Cree poseer la llave del placer, y es el placer el que ha alejado sus cerrojos de ella. Se ha movido por un mundo que muchos ni tan siquiera hubieran aceptado, ha luchado por si misma con la integridad del que es consciente de lo que hace, sin dejarse amedrentar por las dificultades, tragando orgullo y rabia para poder salir adelante. Y es ahora cuando, gracias a sus esfuerzos desmedidos y efímeros, ha conseguido sacar adelante algún que otro sueño que le acercaba los pies al suelo, que su mente ha dicho basta. Tiene miedo, se asusta de la ayuda externa, pero al tiempo la busca. No sabe lo que quiere, pero lo quiere todo… El amor de unos hijos que alejó de su vida, el cariño de amantes pasajeros y amigos bien amados, el respeto y la idolatría de los que le siguen sus pasos cansados. Mientras, se tambalea de un lado a otro dejando que los demás hablen a sus espaldas, imaginando que es para bien, por sus encantos, no queriendo escuchar las burlas, ni el sarcasmo. Demasiado tiempo refugiándose en enfermedades inexistentes, intentando de ese modo atraer la atención de los que la han querido y la quieren, pero por su propia obsesión sólo consigue apartarlos cada vez más. Otra entrada en el hospital, esta vez no se sabe bien el porqué -ataque de ansiedad o de pánico-, pero ahí, está esperando el consuelo que no llega, la compasión de los que la rodean, y que ella fantasea como pleitesía y adoración. Está derrotada y triste, su vida se apaga en sus desencuentros, pero no quiere darse cuenta.
Augusta, abre los ojos y le sonríe, reconoce sus formas pero sigue durmiendo, se consuela entrelazando sus manos a las de ella, y Teresa descansa.

Mañana amanecerá, y el nuevo día las rescatará a las cuatro. Continuaran sus vidas hasta alcanzar otro alto, convencidas están; y quizás, tal vez, el destino vuelva a barajar, y junte de nuevo a estas reinas de diferente palo.

Fin

CRSignes 2007

Estaba en una de esas clases de mates soporífera y caí en el profundo sueño de la “última fila”, soñé con un viaje excelente al centro de la Calabaza, iba subido en una escoba aerodinámica rematada por un alerón, los algoritmos y las matrices daban forma a una ciudad de fantasía, vi a un uno que iba solo como la una, los “doses” iban a pares comentando el partido de los números primos, encontré también un viejo centenario que me habló de una montaña, donde un fotógrafo que no tenía un pelo de tonto tocaba un instrumento con el cual hipnotizaba a aquel que subía a su castillo y lo torturaba con películas de Manolo Escobar.
Yo que era valiente, pues este era mi sueño, decidí subir a dicho palacio, como Ulises quería escuchar el canto de las sirenas, fui a una frutería que había en el mercado y compré dos plátanos que me metí en las orejas y empecé el camino que llevaba al castillo del fotógrafo loco, subiendo por la senda, me tropecé con un Gringo que quiso acompañarme, pues no creía que pudiera llegar solo, -El camino es peligroso, dijo.
Al cabo de un rato de caminar se nos acercó un pequeño tren, -Locomotoro me llamo y os llevaré arriba de la montaña, también vimos a la reina de las palabras, Monelle nos dio una receta mágica con las que podríamos abrir la puerta aun sin tener las llaves, seguimos para arriba, ya divisábamos la puerta, nuestro aventura era ya algo dable.
Al llegar al portal dijimos las palabras que Monelle no había dicho “Carabirubí, carabiruba” y la puerta se abrió sin más, Horus nos esperaba armado hasta los dientes con sus soldados romanos –por la gloria de Roma, dijo y empezamos una batalla de chistes, agotados por la risa, Horus decidió unirse a nosotros para ver a Mon.
Al vernos, el fotógrafo loco tocó el instrumento mágico hasta que nos hipnotizó y enchufó la peli “El padre Manolo”, como yo llevaba los platanos en las orejas, conseguí salvar a mis compañeros de viaje.
Aquarella diosa del país, nos pintó una preciosa luna llena y un cielo estrellado, entonces sacamos el “Frangelico” y Mon se unió a la fiesta.
Mis fuertes ronquidos ya duraban tres minutos y el “profe” con su varita matemática me expulsó a la sala del director.

Suprunaman 01/05/06

Cuando despierta sigue cantando, levanta la mirada y las luces le ciegan su vista borrosa. No comprende que la sujeten, ni el porqué del pinchazo. Relaja su rostro desdibujado y duerme.
Horas atrás desenmarañaba la peluca antes de ajustársela. Un último retoque al maquillaje que enmascara sus imperfecciones, que le devuelven la confianza; crédula ante el espejo, engañada por que quiere, deja atrás los aseos y se sumerge en el recuerdo caminando bajo el escenario. Nadie se le acerca, y desespera. ¿Dónde se guarda la dignidad perdida? Recurre a trucos baratos para llamar la atención; asoma sus pechos esperando una respuesta, pero nadie mira.

— ¡Augusta, por favor!... Que espantas a la clientela.
—Mira Roberto chico, si no lo consigo así, prometo hoy retirarme pronto.
—Retírate ya, pero definitivamente. Seguro que con los años en escena, tu pensión cubre con creces tus necesidades.
— ¿Qué sabrás tú, cabrón? Además ¿tú quién eres aquí para echarme?
—Aprovecha y disfruta esto —le da una palmada en la nalga— será lo único de provecho que conseguirás esta noche, maricón.

Le levanta el dedo y continúa esperando. Cree ver un rostro conocido en la barra, pero apenas es un espejismo. Aún así se acerca y se insinúa sin resultado.

—Tú te lo pierdes.

Demasiados días sin poder echarse una copa encima; llega la decepción. Una vez se dijo que quién no supiera apreciarla que eso se perdía, pero hace tanto que ya ni lo recuerda. Los años no han perdonado una vida díscola, errabunda. Un saludo amable le haría recuperar la sonrisa.
Camino de casa vuelve sobre sus pasos al cruzarse con alguien conocido, esta vez sí, pero la ignora. Otra puñalada a su integridad. Al menos aún puede cantar, y canta. La increpan desde las ventanas, demasiado tarde para montar jaleo. Un policía la invita a comisaría si no se calla. Retorna un poco en sí, y se dirige a su refugio; la única coherencia se encuentra allí encerrada. En el baño orina nerviosa, apenas logra sacar una gota. Toma un frasco de pastillas y se dirige al sofá. Llora alargando el brazo, intentando alcanzar el triunfo que evidencia el cartel que pende de la pared, mientras traga con amargura. El portal de su casa se convierte en escenario. Desciende la escalinata como antaño mientras entona canciones olvidadas. La expectación es evidente. Ella acoge la visita como corresponde, se debe a su público, y mientras reverencia el agradecimiento, cae en redondo presa del medicamento que la liberará.

—Tenga señor guardia. Agustín Santiago, más conocido por “Augusta”. Aquí tiene su DNI.

La ambulancia se aleja.

— ¡Augusta! Despierta. Mírame, soy Teresa.

Teresa se sienta a su lado, la acaricia con ternura y también se duerme.

(Continua...) CRSignes

Cuando la conocí pensé, nunca me podrá tocar la lotería. La suerte difícilmente llama dos veces a la misma puerta. Coincidimos en el aula de estadística, en ese momento forcé la salida de clase para coincidir con ella en el angosto pasillo. Recuerdo que ella se giro, parecía buscar a alguien entre aquella maraña de cabezas, se encontró con mi media sonrisa; ni se inmutó, me esquivó, me ignoró y yo me enamoré más de lo que lo había estado nunca.

¿Cómo hacer para acercarme a ella? Los estudios no parecían importarle en demasía, sus notas la delataban. Era una de esas chicas a las que no le haría falta estudiar, contaba con lo indispensable para triunfar en esta vida; su belleza. La imaginaba en un futuro del brazo de un hombre que le permitiera mirar el mundo con desdén. Debía conseguir ser ese hombre. De momento esa opción no era dable para alguien como yo.

Mi aspecto vulgar tenía una ventaja; el poder estar cerca de todo sin levantar sospechas. Entonces supe de sus fiestas, supe de su amor por los coches deportivos de grandes alerones, y por todo lo que le hiciera sentir esa sensación; el pasar de cero a cien en tan sólo ocho segundos.

Cuando te planteas decisiones en la vida, debes asumir los riesgos que conlleva, y sopesar si el triunfo de lo que busca prevalece por encima de las, llamémosle, incomodidades.

La primera vez que le propuse viajar ella me miró sorprendida. Sólo aquel instrumento me podría acercar a ella. Judith, la chica de grandes ojos negros y piel sensible le pareció mi propuesta una idea excelente; siempre estaba a expensas de que los demás le ofrecieran su dosis de vida.
Me entregué a ella, me dejé sumergir en ese infierno cálido; no necesitaba nada más. La fantasía que rondaba en mi mente desde que la vi se hizo realidad en aquel sótano al que llamamos el algoritmo, un juego de palabras; un local cedido por la rectora de la universidad en su deseo de que sirviera de punto de encuentro entre estudiantes, y que se convirtió en un tugurio clandestino de disfrute de todo lo prohibido.

Desde entonces me convertí en su mecenas y ella en mi protegida, cuando todos me dieron la espalda los dos nos convertimos en esclavos de esa falsa agencia de viajes que se llama heroína.

Naza 01/05/06

Alza la voz, pero no se entiende nada y la cortina torna a su posición.
¿Quién diría ahora que es una mujer afortunada? Desearía poder dar cuenta de su vida plena, de sus logros. Las palabras están ahí, preparadas para salir, las conoce, pero no tiene control sobre ellas. Apenas unos balbuceos enrevesados. Se da cuenta de la situación, y llora. Las lágrimas caen por su rostro, pero no las siente… ¿también ha perdido el llanto? Al revuelo de su entrada en urgencias, después de que una de sus vecinas la encontrara tirada en la puerta de su casa, ha devenido una calma prolongada. Cree que se han olvidado de ella. Se evade de la falta de compañía, de la búsqueda de rostros conocidos, con los recuerdos. Retrocede buscando las causas.
Aquella mañana tenía muchas cosas que hacer. Su hija le había pedido pasar por el ayuntamiento para gestionarle unas cuestiones sobre recaudación, después tendría, con los papeles en mano, que llevárselos, no sin antes recoger a los nietos en la escuela, y prepararles la comida. Le hubiera dicho que no, pero temía que prescindieran de ella, tenía la imperiosa necesidad de sentirse útil, controlar sus vidas pues en el fondo creía que le pertenecían. Perdido el momento justo de su derrumbe, seguía esperando verlos aparecer en cualquier momento.

—Antonia, hola preciosa. Mira, este señor es el neurólogo, ha venido para ver cómo te encuentras, te va a hacer unas preguntas y unas pruebas. Intenta contestar lo mejor que puedas.
Se da cuenta de sus limitaciones. ¿Dónde está todo el mundo? Le duele más la ausencia que la derrota de su cuerpo. Intenta salir del desánimo.
— ¿Mamá? Al fin me dejaron entrar. Disculpa la tardanza. Hablamos con el médico. No te preocupes de nada, ya llegamos a ti.
Puede que sus sentidos la engañen, pero su corazón no falla. No le han arrebatado la fortuna.

Alguien está cantando, lo ve pasar jugando con las cortinas. Pero pronto calla.

(Continua…) CRSignes

Ya había languidecido la tarde y el sol aun vigente, con bostezos se despedía del día. Dentro de la casa de la familia Cornejo Conejo, el pequeño Nando también bostezaba y se rendía sin remedio a un extraño sopor que se apoderaba de su cuerpo.

-Parece tener fiebre. –dijo mamá coneja. –Habrá que llamar al galeno. ¡Pronto a por él! –Indicó a papá conejo que apresurado dejó la casa para ir en busca del médico.

Al poco rato llamaron a la puerta. Un extraño personaje esperaba en el umbral. Una rana enana color verde olivo, con batín blanco y lentes que se sostenía quien sabe como de su cabeza ya que no presentaba ni orejas, ni nariz.

-Soy el doctor Saltón Tom, he venido a reconocer al enfermo.

-Pase, doctor, al final del salón.

El galeno llegó de tres saltos hasta la cama donde yacía Nando el conejito, con la cara roja y los ojos llorosos, y de inmediato comenzó con su examinación.

Con sutileza, tocaba a Nando midiendo con un raro artilugio quien sabe cuántas cosas. Y se asombraba de pronto con los resultados, y sus ojos se abrían como platos.

-Tss, Tss. Esto no está nada bien. –Repetía después de un par de chasquidos con la lengua. –Creo saber que es lo que tiene el pequeño.

-¿Qué es lo que le pasa?- Dijeron al unísono mamá coneja y papá que recién llegaba.

-Los síntomas son inequívocos de que ha sido afectado por un par de virus. Los llaman Virulongo y Virusillo. Van por ahí infectando niños con sus malvadas mañas. Lo hacen para robarles su energía que después ellos comercian en lúgubres mercados negros de otras tierras.

¡Canallas! ¡Cobardes! -Gritaban los padres conejos. -¿Qué podemos hacer?- Dijo mamá con preocupación.

-Tengo el remedio aquí mismo. – Diciendo esto, sacó de su maleta varios frascos de cristal de colores vistosos. Le dio al conejito Nando una dosis de un líquido rojo, otra de un líquido azul, y una pastillita de sueños. - Mañana estará mejor.- Concluyó.

Siguieron al doctor Saltón Tom hasta la entrada, que antes de irse, les recomendó cerrar bien puertas y ventanas y no exponer a conejito. Los granujas virus todavía andan por ahí sin recibir su merecido.

Le pagaron con dos terroncitos de azúcar y se alejó dando saltitos.

Detrás de unos árboles torcidos, Virulongo y Virusillo, miraban perplejos como se les escapaba de las manos otro chiquillo.

De poder elegir, hubiera preferido ser reina de corazones, pero en su vida sólo había espacio para conquistar, mandar y exigir, con el consabido respaldo de su natural disciplina, obras conclusas, y miles de proyectos, siempre ajenos, que la llenaban de orgullo. Todo a vueltas con el trabajo. En su casa: la anarquía total. ¿Cómo si no hubiera podido aguantar un ritmo tan deshumanizado?
Pero ella no lo veía así, permanecía ciega a los sentimientos protegiéndose, según se vanagloriaba, del desengaño. Aplicada hasta la médula, en su compromiso laboral, el tiempo que realmente dedicaba para satisfacer los pocos placeres que ocultaba al mundo no era suficiente como para dejarla complacida. Estaba sola. No comprendía que la avariciosa forma de tratarse pudiera pasarle factura. Se sentía sola.
Pero no siempre fue así, apenas si recordaba el momento preciso del cambio. El día en el que se abandonó para dedicarse a aquello que la rescataría del tedio. Dos hijos y un esposo abnegado, que no pudieron negarle el capricho. En un principio la aceptación fue total; los ingresos vinieron a suplir la falta de cariño. Cuando quisieron darse cuenta del error se negó a escucharles, y la abandonaron. “Menudo alivio”, exclamó ella, no podía seguir perdiéndose en monsergas. Tan hondo había caído el aprecio que ya nadie lo podía encontrar.
Ese día, volvió a sentir un estremecimiento en su maltrecho corazón, pero lo intuyó apenas como un dejà-vú de su existencia. Al despertar se asustó. Sintió pánico. Agarró sus pertenencias: un bolso cargado de pastillas y la cartera, e intentó salir de allí; al sentirse atrapada quiso comprar la libertad. Tuvieron que hacerle comprender que era afortunada, no había sido más que un susto; que si se relajaba, pronto regresaría a casa. Observó a su alrededor con autosuficiencia, una fachada que ennegrecía su carácter. Con morbosa curiosidad cruzó la mirada al otro lado de la cortina, pero no logra atraer la complicidad de unos ojos perdidos en un espacio inexistente, en el abismo del olvido. Ojos que no saben ver como los de un bebé, pero con la amargura de años en sus pupilas abiertas.
No se queda el suficiente tiempo como para escuchar la pregunta que se pierde entre el murmullo dominante. Sigue sola su camino.

(Continua...)CRSignes

Mil doscientos islotes de coral esparcidos por el Océano Índico, un entorno natural, playas interminables y un clima excelente; esto son las Islas Malvinas.
Durante la Gran Guerra, este paraíso de fantasía se convirtió en zona estratégica para los ingleses quienes modernizaron su base de Gan y el aeródromo militar de Huele terminada ya la Guerra.
Una revuelta dirigida a los cabecillas y a la aristocracia que apoyaban la soberanía inglesa, propició la muerte de muchos argentinos que allí vivían.
El 22 de junio de 1986 es un día que los argentinos no podrán olvidar, Argentina e Inglaterra se veía las caras en la final del mundial y aunque los jugadores dijeron que el partido no tenía nada que ver con la revancha de la perdida de las Maldivas, podía ser un buen instrumento para humillarlos.
Él sería el ejecutor, fuerte y astuto, como si de un semidios se tratara maquinó sobre el césped una perfecta obra de arte, “diez segundos, diez toques, un héroe con el número diez”, Enrique jugó en corto para Diego que estaba cubierto por dos, sus pies se balanceaban adelante y atrás como lo hace el viento con el alerón de un avión, eran unos movimientos precisos, como un algoritmo, al ver que Reed corría y no podía alcanzarlo, a Diego le entraron unas ganas muy grandes de correr, ya solo delante del portero su gesta se convertía en dable ante la mirada atónita del público, la paró con la derecha y el portero se lanzó vencido fue entonces que cambió el balón de pierna y chutó un zurdazo que casi rompe la red. Fue el gol de su vida, era de esos goles que uno desea marcar jugando con los amigos, en cambio él había conseguido marcarlo en un mundial y por ello le daba las gracias a Dios.
El segundo gol fue de pase a la cabeza, pero iba tan lanzado que no pudo evitar ponerse la mano detrás de la cabeza y meterlo con el puño, los ingleses protestaban enérgicamente, no era posible que le hubiera quitado de las manos el balón al guardameta, y Diego no pudo evitar alzar el puño hacia el cielo, ahora podía decir que el gol había sido con la mano de Dios, mientras Valdano le decía Ssssshhhh con el dedo en la boca.
¿Qué más agregar? Sólo las palabras del mismo Maradona: “Yo soy Diego”.

Suprunaman 28/04/06

Separadas por biombos, descansan en la sala de urgencias del mismo hospital. No hacía tanto que compartían mercado, calle, ciudad. Cruzando vidas, como quién atraviesa la calle mirando sólo para adelante, fueron tejiéndose el destino que las unió unos instantes.
Aún restriega sus ojos espantando legañas. Teresa alarga la noche siempre que puede, para atiborrarse de pastillas cuando el sueño se atrasa. Se desnuda frente al espejo, y contempla la hermosura que aún ve. Cuenta con su mente distorsionada, que le ayuda a configurar sus excelencias; y un séquito de chupones que la acompañan por un dinero, que ella malgasta en potingues. La reina de corazones, a veces grita auxilio.

De tanto preocuparse por los suyos, la reina de tréboles perdió su propia perspectiva, se abandonó por complacer los deseos de los que deambulaban por la casa. No hay nada que no pudiera conseguir. Ahora mira a su alrededor, busca, pero no ve a nadie; el nido vacío, la corte alejada, y sus sentimientos rotos pero satisfechos. Se reconforta, cada cual esta en lo suyo, y ella ya ha sido suficiente carga. Languidece en lágrimas recordando cariños de antaño, mientras una sonrisa intenta salir de su rostro paralizado.

¿Cómo llegó hasta allí? Ha deambulado exigiendo. Mira acá y allá, levanta la mano esperando tratos de favor, es la reina de picas. Cuando comprende que no hay nada que hacer, tira mano de VISA, pero alguien la arroja a su bolso y a ella la devuelve a la cama. Respira angustiada. En su vida, no hay tiempo que perder. La opresión en el pecho, es una señal de sus prioridades. Languidece con el corazón en un puño; puño que la golpeó para recuperar el ritmo que se desvanece.

Las enfermeras lavan su rostro impregnado de lentejuelas y colores brillantes. Introducen en una bolsa el traje plateado, la peluca, y los zapatos de tacón de aguja. La bata blanca la sienten húmeda y se la cambian. La fiebre da paso a las alucinaciones, que convierte las luces del techo, en los reflectores de un escenario. ¡Canta! No hay forma de que pare. Un tranquilizante por vena, y la reina de diamantes duerme arropada por sus sueños de éxitos y pleitesía. Revuelven su lecho, para recoger el vómito de su renuncia. Esta vez saldrá.

En ocasiones, las figuras se juntan como cartas de una baraja.

(Continua...) CRSignes

Revista Digital miNatura 93. Dossier: Fantasmas y Lugares Encantados

Directores: Ricardo Acevedo E. y Carmen R. Signes Urrea
Portada: Swam Cementery por M. C. Carper (Argentina)
Diseño portada: CRSignes
Colaboración y Críticas: minaturacu@yahoo.es
Descargar los números atrasados en:
http://www.servercronos.net/bloglgc/index.php/minatura/

Para este dossier hemos contado con la colaboración de muy buenos y variados escritores y la inestimable aportación, para nuestra portada, de una ilustración de M.C.Carper, al que agradecemos nuevamente el favor. Un número cargado de misterios que esperamos sea de vuestro agrado.

Sumario:
4/ Carta de Plinio El Joven a su amigo Sura/ Plinio (Italia)
6/ Yo soy un fantasma/ Paco Segovia (España)
6/ Don Juan Tenorio/ José Zorrilla (España)
7/ Una eterna relación con lo intangible/ Mª Eugenia Pereyra (Colombia)
8/ Mostellaría/ Plauto (Italia)
9/ Transparente/ Roberto A. Aguilar (México)
10/ Cuentista o El descreído/ Luciano de Samósata (Siria)
10/ Sueño 48/ Pablo Martínez (Argentina)
11/ Melmoth: El Errabundo/ Charles Robert Maturin (Irlanda)
11/ Steven/ Mª L. Castejón (España)
12/ La historia de Landolfo de Ferrara/ Jan Potocki (Polonia)
13/ Salir a escena/ Juan M. Valitutti (Argentina)
13/ El Castillo de Otranto/ Orase Walpole (Inglaterra)
14/ No debo tener miedo/ Adriana A. de Zadra (Perú)
15/ El Monje/ Matthhew G. Lewis (Inglaterra)/
15/ El fantasma más viejo/ Daniel
Frini (Argentina)
15/ La pata de mono/ William W. Jacobs (Inglaterra)
17/ Los espíritus de los sueños/ Rubén Martín (España)
17/ El Beso/ Gustavo A. Bécquer (España)
18/ La Tecleos/ Juan Guinot (Argentina)
18/ El Doctor Saúl Ascher/ Heinrich Heine (Alemania)
19/ Habitación 287/ Rubén G. Ledesma (España)
20/ El ojo sin parpado/ Víctor Philarete Charles (Francia)
20/ La Villa/ Liliana M. Savoía (Argentina)
21/ La Ciudad de Arcilla/ Jacques Finne (Francia)
21/ Hotel “Las Cumbres”/ Mercedes Pajarón (España)
22/ Bosque Mitago/ Robert Holdstock (Inglaterra)
22/ Finitos/ Ibeth Arceo (México)
23/ Macbeth/ William Shakespeare ((Inglaterra.)
23/ Feliz para siempre/ Alberto Velásquez (Chile)
24/ El Fantasma de Canterville/ Oscar Wilde (Irlanda.)
25/ El último mar/ Carla Palacios (México)
25/ Escalofriante/ Thomas Bailey (EE.UU)
25/ Desnudo, desciendo/ Francisco Javier Pérez (España)
25/ Cordella/ Francisco Tario (México)
25/ De persecución y raíces/ María I. Rodríguez Ballestero (España)
26/ Despertar/ Nicio de Lumbini (?)
26/ Atención, viajero/ Olga A. de Linares (Argentina)
26/ Final para un cuento fantástico/ I. A. Ireland (Inglaterra)
26/ Aparecidos/ Álvaro Ruiz (Argentina)
27/ Un huevo/ anónimo japonés
27/ Cadena áurea/ Juan de Madre (España)
28/ Fantasma sensible/ Lieu Yi-King (China)
28/ Amor eterno/ José Carlos Canalda (España)
29/ ¿Seria fantasma?/ George Loring (Inglaterra)
29/ Amor en penumbra/ CRSignes (España)
30/ Pregunta/ James Joyce (Inglaterra)
30/ Amor eterno/ Guillermo E. Tibaldo (Argentina)
30/ En forma de canasta/ John Aubrey (Inglaterra)
30/ Aburrimiento mortal/ Déborah F. Muñoz (España)
30/ El negador de milagros/ anónimo chino
31/ Veintitresavo anuncio/ Rodrigo S. Verdugo (Chile)
32/ Kaidan Chibusa Enoki/ leyenda japonesa
33/ Artículo: Miedos muy domésticos/ Milo J. Krompotic (España)
38/ Artículo: Fantasmas/ Oscar Verchili (España)
43/ Glosario del Buen Cazafantasma

En breve publicaremos las bases del VII certamen de minicuento fantástico miNatura 2009, estar pendientes de las actualizaciones de este sitio.

Y para el próximo número:

TEORÍA DE LA CONSPIRACIÓN

Esperamos vuestras colaboraciones.

Pulsa aquí para descargar el número 93 de la revista en .pdf

— ¡Ahora si! ¡Excelente!

Contemplaba su obra con el valor añadido del trabajo bien hecho.
Meses atrás, cuando aquello era tan sólo una fantasía ambiciosa, había caído en una profunda depresión de la que no hubiera salido de no ser por su esposa.
Terminada su carrera, su nombre había sonado con fuerza gracias al proyecto con el que la culminó. La obra, en sí, no era gran cosa, pero por su originalidad fue considerada, por la crítica, como el hecho artístico más destacado del año.

— ¡Lo que hace el marketing!

Afirmó para sí, después de que una cadena local de supermercados comprara aquella escultura para la entrada de uno de sus establecimientos en expansión.
De aquello había pasado cinco años. Durante ese tiempo, Jorge se dedicó a la búsqueda de concursos con los que consolidar su denodada fama. Había restringido su trabajo, el algoritmo de posibilidades era nulo, hasta el punto de que, ante su negativa para preparar exposiciones, los galeristas se olvidaron de su nombre. Por ello fue que se ofuscó.
Horas de insomnio dando vueltas a un papel en blanco, recorriendo el espacio de su estudio: apilando fango, que endurecía al aire en espera de la idea que lo modelara; sufriendo lo indecible y haciendo sufrir a Clara que veía en aquello la gota que colmaría el vaso de su relación.
Convencerle, mejor aún, hacerle comprender lo dable del proyecto se convirtió en la misión más importante.
La convivencia no había sido un camino de rosas, es más, el matrimonio se sostenía gracias al trabajo remunerado de ella, pero si esto seguía así acabaría abandonándolo. Verdaderamente le quería. Por nada del mundo deseaba hacerle daño.
Una noche, después de observar a Jorge en su estudio, desde el alerón del porche, entró decidida para ofrecerle cualquier cosa con tal de verle satisfecho.

- ¡Es magnífica Jorge! Innovadora. Diría que extraña. Un día de estos tienes que explicarnos de qué material está hecha. Sinceramente te felicitamos. Ha valido la pena la espera, sólo deseamos que no demores tanto tu próximo proyecto.

Regresó a casa satisfecho. Nada podía ofuscar su triunfo.
Cerró la puerta de su dormitorio y se recostó. Miró a su lado lamentando la ausencia de Clara.
Convencido de haber obrado conforme a sus deseos cerró los ojos para descansar. A fin de cuentas, de ella surgió la idea de servir de instrumento para su triunfo.

Monelle/CRSignes 270406

Estaba harto. En más de una ocasión había logrado bloquear su paso, devolverle el importe de la entrada y conminarla a no regresar jamás bajo la amenaza de denunciarla, pero siempre se me escabullía. Suponía que aprovechaba las aglomeraciones para colarse por alguna esquina confundida con el resto de espectadores.
Recuerdo el día en el que llegó la nueva acomodadora, debió pensar que era un áspero de mal genio. Primero no iba a dejar que se apropiara de mis clientes más adinerados, aquellos que soltaban siempre un duro de propina por un buen servicio; y segundo era mujer, ¿dónde se había visto una mujer acomodando? Creí que se llevaría más de un pellizco en el culo. Seguro que le provoqué algún quebranto con mis contestaciones.

— ¿Ha habido muchas acomodadoras en la ciudad? —preguntó.
— No, eres la primera y no es mentira. —Le contestó mi compañero.

Pero ese era el menor de mis males. Era domingo, la película de tensión e intriga, llena de estampidos y muertos, no era tolerada y habíamos llenado. Cada media hora nos turnábamos para controlar, linterna en mano, que todo el mundo se comportara correctamente. Sabedores de nuestro poder nos divertía ver cómo se le atragantaban la pipas a más de uno.
En la primera ronda encontré alguna parejita haciendo lo propio en “la fila de los mancos”, pero no siempre los ponía en vereda. Eso sí, era divertido ver cómo al paso de la linterna se quedaban quietos, inmóviles.
La tercera ronda le tocó a la nueva, aguardé que saliera para supervisar su trabajo, no me fiaba mucho.

— ¿Algo extraño? —le pregunté.
—No… Bueno sí. Algunos espectadores se quejaban de una musiquilla extraña, como un tintineo…

Entré despacio para ver si pescaba a Loli de una vez.
“La Loli”, así era conocida, había sido una mujer hermosa como pocas que encaminó mal su vida. Cayó en la prostitución y la calle y el alcohol hicieron el resto. A sus cuarenta y cuatro años aparentaba tener más de cincuenta. Las cuatro perras que sacaba las ganaba en los cines ejerciendo de “pajillera”, embadurnando sus manos con la simiente de algún que otro desesperado, al no encontrar otra ocupación con la que ganar los cuartos para poder comer.
Y ahí estaba yo intentando frustrar sus esfuerzos. Ante todo estaba mi empleo, aunque no negaré que de vez en cuando hacía la vista gorda.

CRSignes 100309

Para Ricardo por toda su ayuda y amor

Por un instante pudo ser testigo de algo insólito. Un hecho que le desconcertó tanto, que le obligó a retirarse a su aposento. Era como si los seres que le acompañaban en la larga travesía se hubieran paralizado, como si todas aquellas vidas se hubieran detenido.
Se acostó para olvidar lo sucedido, y se durmió sin poder borrar de su mente aquella extraña visión.
Al despertar se encontró solo en el único bote salvavidas.

CRSignes 2003

Es otoño, esa extraña estación que marca el paso entre la vida y la muerte. En el bosque, todo se ha vuelto color marrón, un marrón intenso como el sonido de las hojas secas bajo mis pies desnudos. Más allá del bosque, en el claro puedo ver la cabaña donde vivo.
Rebusco entre la hojarasca del suelo y recojo un pedazo de rama medio seca, ideal para ser tallada, mientras me dirijo a la cabaña... esa es mi vida, sencilla y ajena a complicaciones.
Llego y me siento en una vieja mecedora que tengo asentada bajo el alerón de chapa que me hace de porche mientras contemplo ante mí el excelente paisaje que me brinda el bosque. Trato de conciliar el sueño mientras sobeteo el pedacillo de rama de roble que he encontrado, acariciando cada forma, soñando mil fantasías.
Finalmente, y tras un pequeño descanso, decido una forma, la forma de una mujer que de vez en cuando me visita. No sé aún como se llama, ni sé a qué se dedica, simplemente me observa con ojos tristes, callada... luego desaparece.
Mi cabeza trata de formular cada algoritmo que me permitirá sacar todas las curvas de la figura.... pero solo consigo recordar sus ojos. Al final saco la navaja de mi bolsillo... esa navaja que utilizo como único instrumento para todo.
Soy viejo y estoy cansado, pero cada vez que veo a esa mujer me siento joven, más vivo. Mis manos van tallando con destreza esa forma que recuerda mi mente, y poco a poco va apareciendo una figura que se le asemeja bastante.
La he terminado, y ahora contemplo la silueta del pequeño pedazo de madera al sol del ocaso. Pero no es su silueta solamente lo que veo, detrás del oscuro perfil aparece ella, ella que me está mirando con sus ojos tristes. De pronto sonríe y su expresión se vuelve amable. Quiero hablar con ella, acercarme, tocar su piel, conocer su olor... así que rebusco en mis bolsillos algo, un objeto bello, algo dable. Pero no lo encuentro... y mis dedos solo tropiezan con mi gastada navaja. Quiero levantarme, pero a pesar de que me siento joven mi cuerpo me resulta pesado y es ella quién se acerca a mí.
Sus labios tropiezan con los míos mientras su mano me coge y me lleva, lejos de la cabaña, lejos del otoño.
Es otoño, esa extraña estación que marca el paso entre la vida y la muerte.
Más allá del bosque, en el claro puedo ver la cabaña donde vivo, pero ya no hace falta que vaya. En el suelo del porche, bajo el alero, he dejado mi navaja.

Locomotoro 260406

Imagen: Árbol de la muerte. ©Verónica Guzmán (México, 1970) extraída de: http://www.veronicaguzman.com/

Es su primer baile, quizás encuentre el príncipe azul. Sigue soñando despierta, nunca se le ha presentado nada fácil. Incluso los estudios los ha tenido que hacer casi por libre cuidando a unos y a otros, es su obligación. El baile es la única oportunidad que le queda para conocer gente. Tiene miedo. Nunca se le ha dado bien relacionarse, demasiadas preguntas acerca de su no asistencia. Con fuerza, su mano sujeta el bolso prestado. Se atusa el vestido intentando devolverle un aspecto vaporoso perdido por el tiempo y la contaminación, y se mira en el espejo, indecisa y emocionada.
En la entrada ya su primo aguarda. La mira con indiferencia, resignado tal vez, obligado seguramente.

—Estás linda. —No hay sinceridad en sus palabras.

Sabe que su aspecto no dista mucho del de los otros días, aunque haya puesto en marcha unos trucos con los que aparentar mucho más sofisticada. Con el movimiento circular de sus dedos sobre las mejillas, dibuja el colorete; de igual forma sus labios mordidos enrojecen y se acentúan con el brillo que le presta la saliva; ¿quién le hubiera dicho que el hollín, aportaría a su mirada profundidad? Y quién si no, podría dudar del perfume engañosamente fresco, de los ácidos dulzones y frutales de la piel de una mandarina.
Lo había imaginado de otra forma, pero las circunstancias obligan. Siempre que veía la oportunidad, su dilema pasaba por acercarse con el mejor aspecto posible para intentar llevar a cabo su propósito. Y sabía que era efectivo. Lo único que le molestaba de toda aquella historia, era tener que depender siempre de su primo, pero así había comenzado todo, y así debía continuar. La armonía familiar no puede romperse, le habían dicho.

— ¿Estás lista?
—Claro primo, este es siempre mi momento favorito.
—Pues aquí te quedas.

A pocos kilómetros del club de golf, su partenaire se desvanece. Alguien para, y la recoge. Ella sonríe.

—Habéis hecho bien en deteneros. No es bueno correr tanto en este tramo. Por más prisa que tengáis vale la pena llegar. Miradme a mí, nunca llegué y dudo que pueda lograrlo.

CRSignes 100607

Encanados como locos, gesticulando como posesos, como si quisieran quitarse cientos de avispas de la cara, ¿contradictorio quizás? O ¿ese es el comportamiento de un grupo de misteriosa procedencia, llenos de locura, tal vez embriagados de fantasía?
El entorno resultaba excelente para clavar las tres patas del teodolito, alto, despejado y de aspecto firme. Solo era necesario orientar bien el instrumento y esperar la caída de la noche.

25 de Septiembre de 1967
Colina de Masada (Desierto de Judea, cerca del Mar Muerto) Jerusalén.

Algunos escritores citaban entre líneas este lugar de extraña composición morfológica, seguramente en los libros de batallas que narraban las épicas aventuras de los Sarracenos por estas tierras. Pero no es esto lo que nos trae aquí, hemos venido precisamente por lo contrario, hemos detectado en el centro de radares del Monte Palomar un extraño y débil rebote de onda corta que precisamente tiene uno de sus principales valles justo en el centro de este enorme y plano montículo de 440 metros de altura. Las señales han podido ser descifradas por agentes de la KGB y vaticinan un contacto del exterior de nuestro planeta, casi seguramente en son de paz.

Resulta dable la conjunción de coordenadas halladas por nuestros mejores científicos, es justo aquí el lugar preciso de máxima recepción, unos 120 milivoltios es incluso una cifra nada despreciable para venir del espacio.

Las lecturas son directamente perforadas en papel continuo, a simple vista logramos adivinar ciertos algoritmos matemáticos y series de números en combinaciones binarias.

El último mensaje ha sido aterrador. “Vais a morir en el verano de vuestro año 2006”

Entre risas y algarabía por parte de los científicos escépticos pero con cierta preocupación por parte de los fenomenólogos, acaba una dura jornada de recogida de datos en lo alto del gigante de piedra.

Ya en el hotel algunos comenzaron a contar los años que faltaban para la fecha señalada, 38 años.

-Jajaja, ¡cuanto tiempo, nunca llegaremos a verlo probablemente nuestros hijos sí…!

Hoy tengo miedo, soy el único de la expedición que queda en vida y estos datos se mantenían en riguroso secreto.

24 de Abril de 2006
En algún lugar de España

Solo puedo enviar este correo electrónico y avisaros que faltan 45 días y que el mensaje no se ha interrumpido, aportando nuevos datos, en todos estos años. Yo no estaré el día señalado ya no puedo sostenerme sobre el alerón.

Mon 250406

En un ranchito alejado del pueblo, y situado detrás de un hermoso y verde valle, vive un personaje especial. Se trata de una vaca, Clarisa. Una vaca totalmente color blanco. Y eso la tenía tan deprimida que ni leche podía dar. Pero, le sucedió algo que le cambió la vida para siempre.

Un día, después de una mañana esplendorosa, unos nubarrones empezaron a cubrir el cielo del valle. El ranchero preocupado por sus animales de la granja, dejó el apero tirado y despavorido corrió a meter al granero a sus tres cerditos, seis gallinas, un burro, dos caballos y a su vaca blanca.

Llovía y llovía sin parar. Los truenos y relámpagos tenían asustados a todos los animales, menos a uno, a la vaquita. Clarisa se sentía de lo más contenta con el aguacero, tanto que decidió salir y mojarse en la lluvia.

Caminaba calmosa por el arrecife cerca del río, donde ya se sentía un lodazal. Se entretuvo mordisqueando una planta de laurel cuando de pronto una enorme luz cayó dentro del río.

Extrañada, se acercó y observó. Del agua, emergía un extraño ser color verde. Envuelto en un resplandor se acercó a Clarisa y le habló:
-Hola vaca, veo que no me temes. Soy habitante del Asteroide Castalia, y he venido a buscar un cometa que se desprendió de mi hogar. ¿Me podrías ayudar?

Clarisa pestañeaba incrédula, sin prejuicios, recordó donde había visto un cometa. Llevó al extraño hasta un monte alto y le señaló el lugar. En una cerca de alambre, un cometa colgaba atrapado. El ser verde, flotó hasta el cometa, lo liberó, y lo vio alejarse entre la lluvia más allá de las nubes. El cometa emitía cientos de colores mientras subía.

El hombrecillo agradecido, le otorgó un regalo a Clarisa y desapareció. Desde aquella tarde de lluvia, Clarisa pasea feliz por el campo mostrando a todos sus grandes manchas color negro. Ahora, es una vaca pinta como todas las demás vacas de la región. Y es la mejor produciendo leche.

Lo curioso de este caso, es que la vaca, sigue siendo color blanco. El hombrecillo verde le regaló tres mágicas palabras: “confía en ti”.

Clarisa sabe que es blanca, pero ahora ella comprende que ser diferente no es malo, y que puede ser igual o mejor que cualquiera. Ahora ella sabe, que los demás verán de ti, lo que tú quieres que vean.

Tu camita se quedó sola,
la almohada reclama y se queja
buscando tus mejillas de sol
Pero no te siente, solloza y llora

Tus cochecitos no ronronean
Callaron los motores invisibles
Porque ya no hay nadie
Con quien jugar carreras, ya no roncan

El oso de peluche mira el vacío
Sus ojos negros no brillan
Tu abrazo está lejos, no existe
Y tan solo lo abraza el hastío

Y en medio de tu habitación
Espero ansiosa tu regreso
Añorando entre lagrimas
Tu sonrisa alegre
Tus ojos bellos como estrellas
Tus manitas suaves como nubes
Y tus palabras que como gotitas
Inundan mi corazón:
Mami te quiero

Cuando tu no estas
Siento que no tengo un cielo

Constantino Castellano era el menor de tres hermanos, sus padres siguieron el negocio familiar, el tráfico de alcohol. Constantino no llegó a terminar octavo curso, los algoritmos no eran lo suyo y empezó a integrarse en la familia.
No era un gran asesino, era más bien un negociador aunque no renegaba de las pistolas.
En poco tiempo la vida de Constantino se volvió excelente, su fama aumentaba y sus propuestas dables, cada vez gustaban más a los miembros de la familia, que veían aumentar sus cajas de caudales.
Vivía en una mansión enorme, fue entonces cuando Constantino conoció a Linn, una joven a la que contrató como asistenta. Pronto surgió entre ellos algo especial, a Constantino le parecía estar viviendo un cuento de fantasía.
Eran tan felices que hasta decidieron casarse, Linn empezó a preparar todas las cosas de la boda, en unos cuantos meses estaría todo preparado.
Pero los negocios de Constantino dieron un giro, todos sus envíos eran incautados por el FBI, empezó a perder puntos entre la familia, no acababa de entender que es lo que ocurría, probablemente había un chivato entre ellos.
Era el día de la boda, Linn estaba preciosa, vestida de novia, Constantino paseaba nervioso por toda la casa, al llegar a la cocina escucho unos pequeños zumbidos, la cocina era el lugar donde realizaba gran parte de sus negocios, y movido por un impulso miró bajo la mesa descubriendo un micrófono escondido, fue a la habitación de Linn y le preguntó:

-¿Qué es esto Linn? ¿De dónde ha salido?
-No lo se Constantino.
-¿Quien ha estado aquí? Dímelo. -dijo con un tono de voz alterado
-Vino un hombre, -dijo ella llorando
-Dios mío, ¿el FBI?
-Me dijeron que sabían de tus negocios y que te encerrarían a menos que tuvieran información de tus compradores.
-Dios Linn, te han utilizado como un instrumento en mi contra y ahora ya no hay solución.

Constantino hizo una llamada y aparecieron dos tipos en un coche familiar beige, rematado por un alerón.

- Vamos Linn -dijo Constantino
-¿Dónde?¿Dónde? -dijo llorando, su tez blanca tenía ahora unos chorreras negras que le resbalaban por la cara. Constantino le tapó los ojos con una venda y le dio un beso.

Estaba oscuro allí dentro, olía a tierra húmeda, estaba metida en una caja aterciopelada, por más que gritara, Linn ya estaba muerta.

Suprunaman 24/04/06

Las hojas de prensa dibujan el sendero recorrido con pasos ligeros, mientras canturrea una inocente tonadilla. Esquivando charcos, pinta en sus bordes las huellas que le acercan a su destino. El tropiezo casual, bella y bestia cara a cara, no lo hubiera sido tanto, si retrocediendo en el tiempo, se hubieran percatado de un primer encuentro fortuito, e inoportuno.

— ¡Ridículo!
— ¿Me habla a mi?
—No preciosa, sigue tu camino y no molestes. —Le dice mientras guarda el móvil en su bolsillo.

Los nudillos desnudos han golpeado mil veces la puerta que no se abre.
Nuestra Caperucita, menos inocente que la del cuento, insinúa una sonrisa al avispado lobo que aguarda la llegada de la ingenua. El temporizador se para, la luz pronto se apagará.
El teléfono suena:

— ¿Aló!... Otra vez tú. Que me dejes te he dicho.

Apenas si susurra en la escalera, parece que no quiere que le oigan.

—Me necesitas.
—Es pronto aún, márchate. —Le contesta, pero él no reacciona ante la adversa respuesta. En cambio, la niña curiosa no aguanta más, y estirándole de la chaqueta le interroga:

— ¿Viene a ver a mi abuela?
—Ella no quiere verme. Puede que tú tengas más suerte. Toma, dale esto. —Contesta sereno.

Introduce un objeto por el lateral del canastillo.

— ¿Puede golpear la puerta por mi? Usted es más fuerte.

La luz se apaga al tiempo que suenan los primeros golpes.

—Abuela, soy yo. Ábreme.

La luminosidad que se cuela por la rendija de la puerta deja ver la cesta que la niña le entrega.

—No puedo dejarte pasar pequeña. —Dice mientras se inyecta.

La asistenta aprieta el botón. Antes de retirar el cubo y la fregona, se percata de los rastros que ensucian su trabajo, una hora de faena desperdiciada por la ennegrecida huella de los pasos ocultos. Retorna a humedecer el suelo embaldosado, dibujando nuevamente la senda de prensa escrita. El temporizador de la luz comienza la cuenta atrás, pero ese ir y venir durará poco. Posiblemente hasta que Caperucita se encuentre con el lobo, o el lobo invada la casa de su abuelita.

CRSignes 141208

Fuente imagen: Caperucita roja. Acrílico 2006 ©Marcelo Bordese (Argentina) Extraído de: http://www.artebus.com.ar/bordese/

Las palabras propuestas y sugeridas para esta quincena fueron las siguientes.

ALERON

ALGORITMO

DABLE

EXCELENTE

FANTASÍA

INSTRUMENTO

Para la segunda semana se sugirió la creación de relatos de viajes que podían ser: en cualquier persona verbal; a modo de carta, crónica o diario; o simplemente un relato que tratara sobre ese particular.

Cinco amigos se creían olvidados por el tiempo, pero un día, los descubrieron y pasaron de ser cacharros empolvados, a las más vistosas, deslumbrantes y coloridas aeronaves que jamás hayan volado.

Cinco hermanos, heredaron de su abuelo un almacén donde éste guardaba desde hacía años, cinco modelos de aeroplanos. Los jóvenes quedaron encantados con el hallazgo y se dieron a la tarea de remodelarlos.

Una mañana, el sol se despertó con el rugir de los motores de las avionetas. Una a una, surcaban el cielo rasgando las nubes con sus grandes alas. Rojo, batía sus alerones brillantes, seguido por Azul dando volteretas y mostrando orgulloso sus dos franjas color blanco. Amarillo, volaba junto a Cometa, ligeros se dejaban acurrucar entre el viento. Por último, se elevaba Chiquitín, el avión mas pequeño de los cinco. A este le costaba mas trabajo mantenerse en el aire, así que su piloto, solo lo subía por unos minutos y después lo aterrizaba con cuidado.

Chiquitín, sentía tristeza porque sus amigos eran grandes y poderosos, mientras que el a pesar de haber sido reparado, todavía tenía secuelas de aquella terrible guerra donde apenas se salvó. Para colmo, era objeto de las burlas de Rojo que se sabía el mejor de todos.

Después que fueron regresados a su andén, Rojo no paraba de hablar de lo maravilloso que era volar mas allá de las nubes, algo que solo el podía hacer y miraba con lástima al pequeño avioncito que en un rincón se despachurraba con su pena.

La noche llegó silenciosa, todos dormían placidamente. Todos menos uno. Chiquitín salió sin hacer ruido. Se acurrucó entre la hierba y miró al cielo. Sumido en su tristeza, miró de pronto cientos de destellos que se aproximaban. Eran perseidas casi transparentes que revoloteaban a su alrededor. Con sus ojos suplicantes, pidió un deseo.

Al siguiente día, Chiquitín recordaba su deseo; pensó que había sido un sueño. Pero aún así, sentía unas inmensas ganas de salir y volar.

No esperó a su piloto, abrió el portón y corrió hasta elevarse. Poco a poco empezó a deslizarse por el azulado infinito. Fue inevitable sonreír y suspirar al sentir el aire acariciando su fuselaje. Chiquitín nunca se sintió más feliz. Ese día se convenció de que los sueños no son efímeros, que siempre se pueden hacer realidad si se desean con todo el corazón.

Hoy el tiempo ha cambiado, y a pesar de que llevábamos dos o tres días con lluvia o simplemente nublado, nada que ver con lo que se está formando de lluvia y viento, sobre todo viento. ¡Impresionante! Os lo puedo asegurar.
Hace dos días tomé esta fotografía de una de esas pequeñitas flores, que siempre son las primeras en aparecer. La podéis ver con todo detalle

—Mamá, no quiero dormir en esa habitación, déjame dormir aquí contigo.
—No hijo. —La madre no quería concesiones.
—Por favor. —Repetía entre mimos y pucheros
—No seas bebé. Vete a dormir a tu cuarto.
—Ese no es mi cuarto, -protestó
—Quiero hacer pis. —El niño buscó una nueva estrategia.
—Ahí tienes el orinal. Y deja de molestar. Vas a despertar a todos.
—Mami, es que tengo miedo.
— ¿Miedo, a qué tienes miedo?
—A los hombres del cuadro.
—Pero...Si es Jesús y los apóstoles en la última cena. Jesús te protegerá siempre, no debes tener miedo.
—Pero le brillan los ojos en la tiniebla.
— ¿En la tiniebla? ¿Quién te ha enseñado a ti esa palabra? ¿Lo ves? Eres un fantasioso y sólo tienes cincos años. Vaya elemento estás hecho.
—Mañana quitamos el cuadro y ya me voy a dormir. ¿Vale? —El pequeño jugaba sus últimas bazas.
—Sabes que no podemos quitar ese cuadro, tu abuela es muy devota de la Santa Cena, y estamos en su casa, se molestaría si hiciéramos eso. Estás temblando hijo, vete a dormir, estás acabando con mi paciencia.
—No puedo mamá, además de brillarles los ojos todos me miran. —Aducía entre sollozos.
—No insistas niño, te he dicho que hoy no dormirás en mi cama. Y deja de inventarte historias. Hoy no cederé.
—Mamá, —el niño compungido llamó a la madre— es que además de mirarme, me hablan.
— ¿Te hablan? ¿Y que te dicen? —La mujer se sorprendía de la capacidad por inventar de su hijo.
—Hay uno de los que no tiene barba, ese hombre llora y me dice; ¡no he sido yo! tienes que saberlo antes de que te engañen.

Esa frase confundió a la mujer. ¿Cómo podía tener su hijo tanta inventiva?

— ¿Y dices que te habla uno de los del cuadro? ¿Si vamos a tu habitación me dirás quién es?
—Si, pero no es mi habitación. —respondió el niño.

Sobre una pared hecha a base de mortero, encalada hasta el suelo, un cuadro se sostenía gracias a una alcayata también blanqueada.
Cuando la madre pellizco el interruptor los ojos dejaron de brillar.

—Señálame quién es el que te habla.
—Éste mamá. —Con su pequeño dedo índice el niño señaló a Judas.
— ¡Jesús! —dijo la madre sobresaltada.

Un niño dormía feliz, tenía su pequeño brazo echado sobre el vientre de su madre y sonreía.

Naza 22/04/06

Rebuscó ansioso entre las cenizas y nada. Cerró la portezuela de la vetusta estufa y regresó con un nuevo cargamento de leña.
La habitación parecía resistirse al efecto calorífico de aquel artilugio, tal vez por que en las ventanas el vidrio inexistente —sustituido por pequeños trozos de hojas de prensa— favorecía la salida del calor.
Con acelerados pasos, en un constante ir y venir, se le veía desde la calle. Nadie se atrevía a decirle nada, todos conocían su alterada mente.
Rebuscando entre las cenizas las señales que, según decía, le hablaban, transcurrían sus días.
Se precipitaron hacia la vivienda. Tarde le bajaron de la cuerda amarrada al cuello que colgaba desde el techo.
Junto a la estufa de leña aún humeante, inusualmente revuelta, el trozo carbonizado de un leño que asemejaba un ataúd.

CRSignes 2003

Revista Digital miNatura 92. Especial I Certamen Internacional de Poesía Fantástica miNatura 2009

Directores: Ricardo Acevedo E. y Carmen R. Signes Urrea
Portada: El bosque mágico. Dino Masiero (Argentina)
Diseño portada: CRSignes
Colaboración y Críticas: minaturacu@yahoo.es
Descargar los números atrasados en:
http://www.cubaunderground.com

Ayer mismo, 1 de marzo, se dio a conocer el Acta del jurado del I Certamen Internacional de Poesía Fantástica miNatura 2009, y no hemos querido retrasar el lanzamiento del número que la revista dedica al mismo para que conozcáis la obra ganadora y las finalistas. Agradecenos la colaboración para la portada nuevamente del pintor argentino Dino Masiero. Este número está realizado con tanto cariño como interés han puesto todos los participantes del certamen. Gracias a todos.

SUMARIO
2/Acta del jurado.
4/ Eva / Elaine Vilar Madruga (Cuba)GANADOR
5/ La sirena y los pájaros muertos / Néstor Darío Figueiras (Argentina).
6/ Escalera / Sebastián Gabriel Barrasa (Argentina)
7/ Las preguntas de la zorra / Elaine Vilar Madruga (Cuba)
8/ El Cíclope Ciego Contempla / Isaias Romero Pacheco (Colombia)
9/ Horror Vacui / David Martínez de Antón (España)
10/ Centenario de muñecas / Amanda Rosa Pérez Morales (Cuba)
11/ Centauros / Rodrigo Esteban González Reyes (Colombia)
12/ La Puerta Transparente / Néstor Quadri (Argentina)
13/ Soliloquio para una Sinfonía de Fantasmas / Domingo Hernández Varona (Cuba)
14/ Suburbia (fuera del cuadrante)/ Mauricio Alberto Varas Velásquez (Chile)
15/ Narciso marinero / Jorge Eliécer Valbuena Montoya (Colombia)
16/ Extraviado / Miguel Ángel Álvarez Alcaraz. (México)
17/ Resurrección /Javier Muñoz Livio (España)
18/ Pesadilla /Elena Beatriz Corujo Morales (Cuba)
19/ El Nuevo Milagro /Miquer Alberto Rivera Santibáñez (Perú)

Pulsa aquí para descargar el número 92 de la revista en .pdf

Paseando borrachos como cubas iban Crisosforo y Mentescaldo intercambiándose cachetes a lo largo de la gran avenida central.

—No sabes distinguir entre un devoto y un patán, Mentescaldo… hace tres años que murió tu tía harta de comer pasteles de Estepona y aún sigues presentando cierto cariño hacia esos empalagosos dulces.
—Si es que no hay nada como darle un buen tiento a la mistela y después rellenar los huecos de las encías con unos buenos azucarados…
“¡Cochino! espetó Mentescaldo, eso es lo que eres”

Ambos se conocían desde la infancia, una época dejada atrás entre tinieblas de represión y hambruna de la post guerra. Eran vecinos y buenos amigos, no les gustaba trabajar y les encantaba el tango, tierna melodía de arrabal.

—Crisosforo, ¿te acuerdas de Neni, la hija del butifarrero?, ¡aquello si que eran pechos, eh! ¿Te acuerdas cuando se agachaba para recoger con mimo las hojas de eucalipto?
— ¡Claro que me acuerdo! Eran redondas como una botella de anís, grandes como una manzana reineta y seguramente duras como un canto de rodeno. Ay madre, ¿qué habrá sido de ella?
— ¡Menudo elemento estas hecho! Ya sabía yo que esa niña no se te iba a olvidar nunca.

Abrazados bajo una farola intentaban evitar el movimiento de la escena que parecía acercarles al final de la calle donde nada ni nadie les esperaba al término.

—Mentescaldo, agáchate que alguien asoma al balcón
—Cuidado Crisosforo

“Agua vaaaaa….” Se escuchó con voz firme. Ambos solo pudieron ver el resplandor del orinal esmaltado en blanco con ribete azul asido con buena decisión.

—Ves, siempre acabamos igual, tu agachado y yo untado por fuera y por dentro, eso no volverá a ocurrir.
—No, Crisosforo, hasta la semana que viene no, viene mi primo de Almería y trae un ron que dice destilar él mismo, será cuestión de acudir a la pastelera…y que prepare el mortero.
—Tú siempre igual…jajajaja…

Esta es la historia de Crisosforo y Mentescaldo, dos amigos a los cuales no les importaba ni lo que había al final de la calle, entre otras cosas porque nunca llegaban.

Bien podría ser una moraleja

Mon 19/04/06

ACTA DEL JURADO DEL I CERTAMEN INTERNACIONAL
DE POESÍA FANTÁSTICA MINATURA 2009

Reunidos los votos del Jurado del I Certamen Internacional de Poesía Fantástica miNatura 2009, formado por:

Manel Aljama (Escritor)
Javier Arnau (Escritor y poeta del género fantástico y la Ciencia Ficción)
Carmen Rosa Signes Urrea (Escritora y fotógrafa)
Ricardo Acevedo Esplugas (Poeta y escritor)

Tras la lectura de los 242 poemas presentados de un total de 189 autores, que provenientes de diferentes nacionalidades, a saber:

38 Argentinos
1 Argentino/australiano
34 Colombianos
1 Colombiano-canadiense
1 Costarricense
19 Cubanos
12 Chilenos
1 Ecuatoriano
50 Españoles
1 Italiano
12 Mexicanos
5 Peruanos
1 Portugués
5 Puertorriqueños
1 Salvadoreño
3 Uruguayos
4 Venezolanos

El jurado por unanimidad decide resaltar la alta calidad de los textos recibidos, que hizo difícil la elección tanto del ganador como la de los finalistas, por lo que felicita a la totalidad de participantes. En breve tanto el ganador como los finalistas verán su trabajo en el dossier que sobre el I Certamen Internacional de Poesía Fantástica miNatura estamos editando. Y pronto recibirán en sus domicilios diploma que los acredita como ganador y finalistas del certamen

Pasamos a la proclamación del ganador y los finalistas.

El jurado del I Certamen de Poesía Fantástica minatura 2009 proclama como ganador del certamen el poema:

“Eva” de la cubana Elaine Vilar Madruga. Destacando su calidad al reunir en él todas las características de un poema de corte fantástico: tema, misterio y ambiente. Auguramos para la autora, sin temor a equivocarnos, un gran futuro dentro del difícil campo de la poesía, dado que otro de sus poemas ha sido seleccionado como finalista.

Así mismo el Jurado decide hacer mención de la calidad de los siguientes poemas finalistas:

“La sirena y los pájaros muertos” Néstor Darío Figueiras (Argentina)
“Escalera” Sebastián Gabriel Barrasa (Argentina)
“Las preguntas de la zorra” Elaine Vilar Madruga (Cuba)
“El Cíclope Ciego Contempla” Isaias Romero Pacheco (Colombia)
“Horror Vacui” David Martínez de Antón (España)
“Centenario de muñecas” Amanda Rosa Pérez Morales (Cuba)
“Centauros” Rodrigo Esteban González Reyes (Colombia)
“LA PUERTA TRANSPARENTE” Néstor Quadri (Argentina)
“Soliloquio para una Sinfonía de Fantasmas” Domingo Hernández Varona (Cuba)
“SUBURBIA (fuera del cuadrante)” Mauricio Alberto Varas Velásquez (Chile)
“Narciso marinero” Jorge Eliécer Valbuena Montoya (Colombia)
“Extraviado” Miguel Ángel Álvarez Alcaraz. (México)
“Resurrección” Javier Muñoz Livio (España)
“Pesadilla” Elena Beatriz Corujo Morales (Cuba)
“El Nuevo Milagro” Miquer Alberto Rivera Santibáñez (Perú)

Reiteramos nuestro agradecimiento por la buena acogida que ha tenido el certamen, evidenciada por la cantidad de participantes y obras presentadas, todas de gran calidad que han hecho difícil el fallo del jurado. Esperamos veros en próximas ediciones del certamen.

Gracias a todos.

Ricardo Acevedo Esplugas
Director de la Revista Digital miNatura

San Juan de Moró a 1 de marzo de 2009