ACTA DEL JURADO DEL VII CERTAMEN INTERNACIONAL
DE MICROCUENTO FANTÁSTICO miNatura 2009

Reunidos los votos del Jurado del VII Certamen Internacional de Microcuento fantástico miNatura 2009, formado por:

Manel Aljama (Escritor)
Javier Arnau (Escritor y poeta del género fantástico y la Ciencia Ficción)
Javier Muñoz Livio (Novelista y poeta)
Carmen Rosa Signes U. (Escritora y fotógrafa)
Ricardo Acevedo Esplugas (Poeta y escritor)

Tras la lectura de los 517 microcuentos presentados de un total de 368 participantes, que provenientes de diferentes nacionalidades, a saber:

88 Argentinos
1 Argentino-Español
1 Argentino-Australiano
1 Camerunés
27 Colombianos
1 Costarricense
37 Cubanos
10 Chilenos
2 Dominicanos
6 Ecuatorianos
132 Españoles
4 Estadounidenses
1 Hondureño
21 Mexicanos
3 Panameños
4 Peruanos
3 Puertorriqueños
1 Salvadoreño
17 Uruguayos
7 Venezolanos
1 Venezolano-canadiense

Se proclama como ganador del concurso el micro cuento:

“JOHN SEAL” De la panameña Annabel Miguelena. El jurado lo destaca por ser un texto ágil en su lectura, con un toque de ternura y fantasía que traslada al lector a la infancia de una forma original cargada de misterio, despertándole los más antiguos temores.

Así mismo el Jurado decide hacer mención de la calidad de los siguientes cuentos finalistas:

“Demasiada Imaginación” De Erath Juárez Hernández (México)
“Tecnoferia” De Javier Fernando Castillo Naranjo (Colombia)
“La Oficina De Objetos Perdidos” De María Luisa Castejón (España)
“Tiempo Cero” De Elaine Vilar Madruga (Cuba)
“Ciclos Nocturnos” De Juan Ángel Laguna Edroso (España)
“Kūrėjas” De Alba Yagüe Renau (España)
“X” De Daniel Antonio Carrillo Monsálvez(Chile)
“El Espejo” De Ariel Martínez Monteiro (España)
“Los Locos” De Daniel Avechuco Cabrera (México)
“El Círculo” De Fermín Vidales Martínez (España)
“Los Besos Son Un Recurso Natural Renovable” De Néstor Darío Figueiras (Argentina)
“Yo y los pájaros” De Carla Piña (México)
“El Mundo Bajo La Cama” De Oscar Eduardo Franco Olivares (México)
“Las ventanas del miedo” De Raul Oscar Ifran (Argentina)
“La Difícil Adolescencia De John Dalton” De Julio Rueda Suárez (España)

Queremos resaltar el aumento de textos no sólo en número sino en calidad, por el cuál, el jurado, resalta la difícil elección del ganador entre los sesenta trabajos que llegaron a la final. Esperamos vuestra participación en la siguiente edición de este concurso.

En breve podréis disfrutar de los cuentos que serán publicados en una edición especial de la Revista Digital miNatura, ya en preparación. Gracias a todos.

Ricardo Acevedo Esplugas.
Director de la Revista Digital miNatura

San Juan de Moró a 30 de septiembre de 2009

Llega la Lola con afán de éxito, acaba de aparecer despejando el vaho del salón ante la atónita mirada de los novatos que experimentan por primera vez.
Ellos la imaginaban como la chica Pin-Up de sus sueños, esa fantasía que les atrapaba entre sábanas y acababa manchando su ombligo. Hoy era día de permiso, justo veinticuatro horas antes de embarcar con destino un tanto incierto, los muchachos habían bebido más de la cuenta tal vez para olvidar. De pronto suena la música con esa melodía que acelera la sangre mientras ellos, ante el filtro de su propio humo, comienzan a adivinar la figura que comienza a hacerse cada vez más nítida, es ella, es la Lola, están a punto de sucumbir.
Jamás habían sentido tan cerca la piel de una mujer, al menos una mujer como Lola, morena, alta, espectacular…una Diosa ancestral.
Los jóvenes marineros estaban absortos al borde de un ataque de erotismo, entre la alegría y el deseo, entre la emoción y la excitación. No eran antiguos piratas, sabían comportarse, la educación recibida en la academia de algo tenía que servir.
Ya es tarde y abandonan el salón con sus antebrazos entrelazados formando una hilera con un mismo destino, quizá nunca vuelvan allí, quizá haya sido un sueño, el sueño por antonomasia de todo infante vestido de punto en blanco. Lola se convertirá en aquel mito que nunca pudieron tocar y que solo por una noche les hizo viajar más lejos que en cualquier misión.
Siempre quedará un reflejo en sus lágrimas emocionadas cuando de viejos se junten para recordar.

Mon 20/07/06

Un beso legal nunca vale tanto como un beso robado.
Guy de Maupassant (1850-1893)

Tenía diez años de edad cuando comencé. Sucedió en clase. Antes de salir del colegio vi a Violeta y sentí un impulso inexplicable. Ni tan siquiera pensé en las consecuencias. Me aproximé decidido hasta ella y, al llegar a su altura, la besé. Los dos salimos corriendo.
Durante el verano fui perfeccionando la técnica. Mis amigos me admiraban. Logré robarle besos a todas las niñas del barrio.
Y así llegué a la adolescencia. Sabía lo que quería y cómo, sólo tenía que fijar mi objetivo. Era ver una hembra y sucumbir a la tentación.
Veía pasar a mis amigos con sus novias recelando de mi presencia y con motivo. Pronto acabaron odiándome.
Por antonomasia terminé con el sobrenombre de “el pirata”, y al igual que estos ancestrales caraduras desperté tantas pasiones como odios.
No había cumplido aún los diecisiete años de edad, cuando me di cuenta de que ya no sentía la alegría del principio. Era el tío que más mujeres había besado del instituto, pero me dolía pues ninguna quería tener tratos conmigo.
Fue entonces cuando comencé a buscar alternativas. Si ellas no deseaban relacionarse con alguien como yo, no me merecían. De hecho, desde un tiempo a esta parte, mi popularidad ha aumentado de nuevo.
Ahora es fácil verme con una amplia sonrisa. Ya nadie me odia, y todo desde que he cambiado de estrategia.
Si hubierais visto la cara de aquel camionero, cuando me pilló pegando el morro en la portechuela de su camión decorado con una preciosa pin-up. Y ¿la de mi tío, el de la sastrería? Esa si que quedó como un poema, por no comentar la historia que llegó hasta mis padres, pero es que no pude resistir lanzar sobre mis brazos el maniquí del escaparate de su negocio.

Como veis sigo robando. Besos grandes o pequeños; fríos y cálidos. Los he robado rápidos o pausadamente; por el día y de noche; mientras jugaban a la comba o esperaban en la cola del pan; en la parada del bus y en la playa; a solas o en compañía. No tengo ningún reparo al hacerlo.
Aunque los que más me gusta robar, son los de mi madre que de vez en cuando me visita en el centro, y me ofrece su mejilla para que se los robe con ternura.

Monelle/CRSignes 200706

Algunos piensan que desapareció con la helada del 53. Que se desvaneció una noche helada en la que ni tu ni yo habíamos aun nacido. Que se la llevó la desgracia de muchos junto con su esperanza. Los más viejos aseguran que fue antes, cuando comenzó la guerra, aquella guerra que como cualquier otra guerra nos enseñó los dientes de nuestra propia vergüenza.
Sin embargo, algunos afirman que ha acariciado sus dedos en un momento de despiste, o que se les ha aparecido en un sueño. Todos sabemos que aquella mujer ancestra mordió las manos de los hombres que dejaron todo para teñirse en sangre, que gritó con furia en sus sueños, pero que estaban tan ocupados en sus miserias que no fueron capaces de percibirla.
También sabemos que necesitamos darle una forma, y una manera de hacerlo es bañándonos en su alegría. A veces, aun húmedos de esa alegría, nos seca como una madre con su manto y nos besa la cara hasta que acabamos por sucumbir a sus encantos.
Otras veces, parece surgir de entre la niebla como un pirata para abordarnos con sus sentidos y robarnos la cordura, la razón, el entendimiento.
Es la pin-up de las modelos, la amante perfecta, la magia por antonomasia. Vaguea por callejones oscuros, se desliza entre el sudor de los dedos de los borrachos al roce de la botella. Vive en los sueños de grandeza de los más cobardes y muere con los gestos de cobardía de los valientes. Y no siempre que aparece, sabemos reconocerla, aunque sepamos que existe.
Si eres capaz de escuchar tus latidos, de oír la furia del mar, de saborear los perfumes del viento, dejar que una ola atraviese tu cuerpo y sentirte parte de las estrellas, es porque está junto a ti.
Entonces, quizás te haga un guiño travieso, quizás hagas una locura, un asalto a la decencia, a los principios, a los rubores y nazca el arte; fruto inequívoco del amor entre la musa y tu.

Locomotoro 18/07/06

Pasear por Roma es, con permiso de los romanos, una auténtica aventura.
Los miles de figurantes de todas las partes del mundo se empeñan en revivir el auge de la ciudad más importante del planeta, mientras el sufrido paseante sobrevive a tanto flashazo.
Roma es la esencia de la corta historia escrita y documentada, los testigos pétreos de su época dorada resisten a duras penas el virus caótico de la civilización moderna. Y aun así perduran los aires de grandeza, del spaghetti maleducado, la Madonna y El Padrino. El amasador de pizzas está ahora ante un grave dilema: servir la cerveza que bebe Homer Simpson, ajustar su acento napolitano al mejor estilo Cozensano o invitar al espiritu de Ernesto Guevara a una nueva revolución, quizá la penúltima. Al fin y al cabo "Che" tampoco nació cubano.
Roma es bella de nacimiento pero tengo la sensación que desde la caída del imperio nadie sabe adónde va.

© Ramon J. Usó 2009 - Roma

¿Alguien esperaba una foto del Coliseo?

Si el salitre no hubiese endurecido los hilos de los que pendía, nunca lo hubiésemos encontrado. Cayó a tierra. Yacía cubierto de polvo y suciedad; su cuerpo desvencijado y revuelto, acentuaba la inmovilidad. Sin la prolongación de sus apéndices, apenas si retornaría a la vida, era difícil reparar en la especial forma de su cuerpo enjuto y alargado; en los delgados miembros partidos por las articulaciones; en la cabeza redondeada coronada por un cónico sombrero rojo, con aquella nariz puntiaguda hundida hacia el interior.
Papá le sopló con fuerza y me entregó el muñeco. “Ve y sumérgelo en agua jabonosa. Si lo recuperas te contaré su historia”.
Era de madera, el tono azul de su camisa contrastaba con el amarillo del pantalón de peto, tipo tirolés; el sombrero había perdido la pluma; y el rosa de sus mejillas estaba descolorido. No pude devolverle la forma, tal era el nudo orquestado por sus cuerdas. Intuí que sin la cruzada superior su recuperación sería imposible. Corrí hasta papá que había regresado al desván; entre sus manos una fotografía que mostraba un viejo carromato de madera; junto a él, un anciano sonriente sostenía varios títeres de hilos, y justo enfrente, desparramado por el suelo, un grupo de niños parecía divertirse.
“¿Quién es papá?”, le pregunté. La respuesta vino de la boca de aquel muñeco narigudo que se movía grácil delante de mí, una vez que papá desenredó los hilos. “No le conozco”, la voz sonó aguda, versión falsificada de la de un niño. Entonces, aquella protuberancia nasal comenzó a crecerle. Cualquier movimiento del muñeco se veía precedido por aquella nariz, que parecía querer libar de todos los objetos de su contorno. “No le hagas caso pequeña. Cuando falta a la verdad le crecen las narices. El de la foto es tu abuelo, mi padre, y se pasó la vida animando sus creaciones. Pinocho fue una de ellas, pero no supo comprender, y aún no comprende que no se puede intentar ocultar la verdad, negar lo que uno es. “¡Maldita puta con alas!” Farfulló el muñeco. “Nunca aprenderás hermano”, contestó papá.
Antes de salir del desván, vi cómo bajaba su cabeza a la vez que su nariz retornaba al tamaño original. Mientras desenredaba nuestros hilos, papá me contaba un relato que comenzaba el día en el que nació hacía ya mucho tiempo.

CRSignes 230809

Sus ancestros habían sido piratas, aventureros y bebedores natos, contagiaban su alegría a cualquier puerto al que desembarcaban.
Bettie no había perdido aquel legado, allá donde ella iba todo era diversión, glamour y juegos de seducción. Bettie era conocida por antonomasia como la “pin-up” por su actitud siempre provocativa y sensual.
El 5 de agosto de 1962, los periódicos dieron la noticia, Bettie había sucumbido tras una sobredosis de barbitúricos, todo apuntaba a un suicidio, aunque la verdad podría haber sido otra.
—Sinclair —dijo —soy el encargado de la investigación.
—Pase —dijo un pequeño agente, con actitud nerviosa.
—¿Qué han encontrado Otis? —Dijo Sinclair
—Sólo un bote de barbitúricos vacío. Lo tenía en la mano. Bettie se suicidó.
Sinclair se acercó a la cama donde todavía yacía el cuerpo desnudo de Bettie, y observó como una lágrima le resbalaba por la mejilla.
— Sabes Otis, —dijo Sinclair —frecuentemente las lágrimas son la última sonrisa del amor.
—¿Qué quieres decir?
Sinclair abandonó aquel apartamento y se dirigió a la comisaría, debía cotejar toda la información. Una chica como la “pin-up”, tan atractiva y glamorosa tenía amigos influyentes a los que seguramente no interesaba airear los trapos sucios. La muerte de Bettie podía salpicar a demasiada gente, habría que estar atentos.
Frankie había sido novio de Bettie, vivía con sus padres en una mansión, su padre era el propietario de uno de los bancos más importantes de Nueva York. Frankie no podía ser más que el hijo mimado de una familia que no era capaz de controlar sus vicios, adicto a la bebida y al juego, un hipócrita, que después de echar una lágrima por Bettie dijo:
—Sinclair, es mejor que abandones el caso, es mejor así.—Sinclair quedó boquiabierto al oír aquella frase. —¿No quieres contarme nada?
Frankie empezó a sudar.
—Lo siento Sinclair, no me encuentro muy bien. La muerte de Bettie es muy dolorosa para mí.
—Ya nos veremos Frankie, ya nos veremos. No abandones la ciudad.
Sinclair no podía olvidar aquella imagen, el rostro de Bettie y la lágrima rodándole por la mejilla. Indudablemente alguien conocido la había asesinado.
Sinclair había llegado a las escaleras de su apartamento, cuando un fuerte golpe en la cabeza lo dejó sin sentido.
Al abrir los ojos se encontró sentado en una silla, maniatado. Sin lugar a dudas se estaba acercando al asesino.

Suprunaman 18/07/06

Me dio una alegría tremenda aquella mañana del 22 de marzo de 1982, estaba esperando con una gran ansiedad que apareciera por la puerta de aquel restaurante. Hacía un año que trabajábamos juntos y desde el primer día me había enamorado como una boba, cada mañana intentaba llegar un poco antes al trabajo simplemente para oír el ruido de su moto aparcar enfrente de la puerta de cristal.
No quería sucumbir a sus encantos, que la verdad no eran muchos, pero había algo en su forma de ser, de andar, de hablar, que emanaba por antonomasia, era algo sensual, especial, y a la vez bestial. Cada vez que lo veía entrar con su casco colgado del brazo con sus tejanos apretados, su camina de cuadros azules y sus botas camperas acabadas en punta, me ruborizaba de tal forma que me tenía que esconder detrás de una columna que separaba el bar del salón del restaurante.
Había noches en las que, tras acabar de trabajar, nos íbamos a un bar cercano a tomarnos la primera y última copa para relajarnos, allí me pedía un cubata y apoyada en el borde de la barra, me ponía a soñar, soñaba solo con verlo, con estar cerca de él, soñaba que era su pin-up, colgada en la pared de su habitación y él como un pirata que surca los grandes mares me rescataba del papel y me cogía por mi estrecha cintura apoyándome con toda suavidad encima de una alfombra de un precioso salón, en el cual nos poníamos a bailar durante toda la noche, hasta que el sol nos obligaba a abandonar aquel lugar, un lugar donde mis ancestros habían vivido su historia de amor. Cada uno vivió una diferente, pero muy intensa, que dejó una huella que jamás podrá olvidarse, porque esa huella es como una cicatriz que está dibujada y no se va de ti nunca.
Todo aquello que sentí con tanta fuerza fue la primera gran historia de amor, que no duró lo pretendido pero me dejó lo más importante de mi vida, que es una persona….la persona más querida e importante de mi vida…mi hijo.

Marola 17/07/06

Contaré la historia de un niño especial. Chembo lo llamaban. Nadie sabía de donde había venido. No se conocían familiares, ni hogar, ni nada sobre este original chiquillo. Chembo era un pequeño esmirriado y medio feúcho. Flaco como espagueti. De ojos grandes y juguetones color negro azabache. No tenía pelo, o más bien dicho, parecía no tenerlo porque apenas y se le notaba. Los que le conocieron, tenían que acercarse mucho a él para lograr distinguir unas mechas casi transparentes que cubrían su cabeza. Relatan que su piel era de un blanco enfermizo, casi cenizo. Le veían venir y le gritaban: -Ahí viene el niño descolorido. Y todos reían. Se mofaban del pequeño que entristecía con desespero cada vez que escuchaba esas palabras. Mi abuelo me contó que un día, que pasó frente a su casa. Tocó a la puerta y mendingó un pedazo de pan. El abuelo le hizo pasar y le dio de comer. Mientras Chembo comía, le contó al abuelo sobre el viaje que acababa de emprender. Dijo que una tarde, había arribado un circo cerca del pueblito de San Román. Grandes tiendas a rayas, payasos, animales, música y muchos globos de diferentes colores. El no tenía dinero para ir al circo, así que se conformaba viendo de lejos la alegría y alboroto de la gente. Inesperadamente, un globo color azul se escapó del circo y fue a parar a sus manos. El azul era intenso, brillante. Chembo nunca había visto un color así y fue tanta su admiración por el color, que decidió que él también quería ser azul. Le dijo al abuelo que llevaba días buscando ese color; en la floresta, en el río, bajo las piedras, pero que no había encontrado nada. Alguien le dijo que buscara el mar, que no había nada en el mundo más azul que el mar. El pueblo del abuelo estaba justo frente al mar. Chembo se despidió agradecido del viejo y se alejó.

Cuentan que Chembo cuando vio el inmenso océano, saltó de alegría y corrió hasta la orilla. Las olas lo mojaron con su continuo vaivén. El pequeño maravillado vio como su piel se fue tiñendo de un magnífico azul hasta cubrirlo por completo. Chembo se sumergió en el agua salada y desapareció. Algunos dicen que se ahogó, pero el abuelo cuenta que Chembo tan solo se transformó en un extraordinario pez con escamas brillantes de color azul.

Nuestro grupo iba creciendo y se modificaba a cada paso que dábamos. Es por eso que la variedad de palabras ayudaban a que la gente, aunque fuera por curiosidad (preguntándose eso de si iban a ser capaces de escribir un relato con ellas), se acercaran, probaran y en su mayorías se quedaran. Así habíamos llegado al juego número 12 y la familia seguía creciendo.
Las palabras que nos ayudarían en la creación o, como en algunos casos, nos complicarían la existencia fueron:

ALEGRÍA

ANCESTRAL

ANTONOMASIA

PIN-UP

PIRATA

SUCUMBIR

Estrenamos también la posibilidad que tienen de encuesta los post de la Gran Calabaza, para encuestar sobre qué tema quería la gente mayoritariamente para escribir durante la segunda semana, sin dejar de ofertar la posibilidad de no seguirlo (escribir libre). Las opciones fueron:

Amor
Deporte
Aventura
Erótico
Intriga/misterio

Y con 6 votos ganó ERÓTICO.

Solía pasear por los parques, se sentaba en un banco y veía como paseaban las abuelitas.
Una viejecita se sentó a su lado, a echarle de comer a las palomas. La anciana miró a Mariano. De la comisura de los labios le resbalaba la baba, algo empezaba a repuntarle en la bragueta del pantalón.
—¡Agüelasta! Gritó la vieja, y después de propinarle varios golpes con el bolso se marcho.
El tema era que Mariano se ponía cachondo al mirar a las abuelitas y verles la combinación, que siempre asomaba por debajo de la falda.
Cuando Mariano veía a una ancianita, entraba en un trance, una especie de sueño sexual que no podía controlar, por ello decidió acudir a un psicoanalista.
El doctor le miró a la cara después de haber examinado a Mariano.
—Es usted un guarro insaciable —dijo el psicoanalista —es un “agüelasta”, son diez mil —agregó seguidamente.
—¿Que puedo hacer doctor? -Preguntó Mariano
—Marcharse inmediatamente, “agüelasta”, y córtesela.
Desconsolado, triste y desesperanzado, Mariano fue al parque a llorar su desgracia,
—¿Dios, por qué me has abandonado? —Dijo.
Entonces se abrieron los cielos, una luz cegadora le dañaba los ojos.
—Hola joven, me llamo Engracia, soy una abuelita muy “guarrindonga”.
Mariano se levantó del banco, miró a los cielos y dio gracias a Dios, después agarró a la viejecita y le dio un beso de tornillo.
Ambos marcharon del parque, cogidos de la mano, y fueron felices una temporada; hasta que se enteró el hijo de doña Engracia que era el psicoanalista.

Suprunaman 15/07/06

"El individuo es reportado a la base como ROB-X3. Tiene como objetivo aniquilar a los humanos. Se recomienda un estado de alerta 5". Cambio.

Aturdido, despertó en medio de la espesa bruma nocturna. Anduvo con cautela. Por doquier encontraba obstáculos que le hacían perder el equilibrio.
Vagamente recordaba lo sucedido. Al mirar su atuendo recordó; regresó sobre sus pasos y volvió a descansar donde su cuerpo reposaba.

………………………………

—¿Lo has visto? –preguntó.
—¿El qué? Vida mía —contestó ella.
—El espectro del único superviviente de la batalla que aconteció aquí. Dicen que falleció al ser consciente de lo que había sucedido.
—No mi vida, no. ¿Acaso tú sí?
De nuevo la bruma lo ocultó todo y el rumor de los pasos silenció la respuesta.

CRSignes 2003

Eran tiempos durillos, las relaciones entre los animales y el hombre estaban cada vez más tirantes. Mientras los primeros se refugiaban en los bosques, haciendo suyos y dominando los valles y las zonas rurales, los segundos se atrincheraban en las ciudades, vigilantes ante cualquier invasión de sus contrarios. Un insaciable deseo de venganza dominaba ambos bandos. En esa combinación de odio y malestar vivían en alerta constante.
Una incursión a la ciudad, aprovechando un banco de niebla, tuvo un fracaso estrepitoso y los animales tuvieron que retirarse; el mono, debido a la neblina existente, se quedó rezagado y quedó solo ante el peligro. De improviso, repuntó un garrote ante sus narices y se vio atrapado. Se defendió así:
—¿ Desde cuándo se me considera una bestia? ¿Quién puede afirmar tal cosa? Soy un hombre como vosotros, sólo que no voy vestido, no me afeito por pereza y no me relaciono con nadie para no meterme en líos.
Por la comisura de su boca asomaba la saliva de tan asustado que estaba y tan deprisa como intentaba defenderse.
—¿Yo una bestia?... Esto es ofenderme, ni lo soy ni lo quiero ser; las bestias, si yo pudiera, las eliminaría de la faz de la tierra para poder vivir en paz.
Ante tales razonamientos, le dejaron partir. Nervioso y atemorizado, pero con la tranquilidad de haber salvado el pellejo, se dirigió hacia la alameda, donde se escondían los suyos.
Al verle llegar, le dieron el alto desde la cima de un árbol y se vio de nuevo amenazado de muerte, pues creyeron que era un humano. De nuevo se armó de valor y embistió su defensa:
—¿Es que sois cegatos o qué? ¿Desde cuándo se me considera un hombre? ¡Vaya ignorancia la vuestra!... Soy una bestia como vosotros, podéis reconocerlo por el vello de mi cuerpo, además, ando a cuatro patas como vosotros, ¿veis? Sólo que me he erguido un momento para saber donde estaba. ¿Un hombre yo? Ni lo soy ni quiero serlo. Esto es ofenderme, mi sueño sería acabar con todos ellos para vivir con tranquilidad.
De nuevo el mono salvó el pellejo. De algo le sirvió encontrarse a medio camino de la evolución. Cuando de salvar el pellejo se trata, hay que aguzar el ingenio.

Edurne 14/07/06

Hoy era el día que había marcado como el más importante en su calendario. Llegó mucho antes de lo previsto para prever cualquier percance que lo alejara de conseguir su sueño. La emoción y los nervios le delataban con sólo ver el tono rojizo en que se había convertido su blanquísima tez.

Lo primero que vio fue la decoración: una mesa blanca con toldo incorporado de franjas de colores. En ella había unas gafas de sol y una crema bronceadora. Completaban el amueblado una silla plegable y un banco pequeño. Cerca estaba —colgado en una percha— el vestuario que debía usar. Al verlo, vociferó al responsable con mueca de espanto:

— ¡Yo no me pondré eso! ¡Qué combinación más espantosa! ¡Me dirán hortera!
— Pues si no quieres, hay muchos que se sentirían afortunados y pagarían por ponérselo…

El nivel de la discusión repuntaba pero fue interrumpida por un alboroto entre quienes estaban arreglando los últimos detalles, pues hacían entrada cinco espectaculares modelos, ataviadas con minúsculos biquinis. Ante la admiración y embeleso masculino, la temperatura del ambiente se disparó… Fue entonces cuando se sintió bienaventurado por haber sido el elegido entre centenares de candidatos, todos llenos de la insaciable sed de la fama. Con una sonrisa de deleite, se dirigió inmediatamente al lugar destinado para cambiarse de ropa y prepararse para personificar el papel que lo catapultaría al estrellato a nivel nacional. Una vez vestido y maquillado, se situó entre el decorado y tomó la decisión de prolongar la situación todo lo que se pudiera para disfrutar de la compañía de esas sirenas...

Todo estaba a punto: él sentado, relajado y con una tenue sonrisa de satisfacción que torcía un poco la comisura del labio. Ellas a su alrededor, cantando y bailando alegres y sonrientes.

Y se oyó una voz:

— ¡Acción!

— “Hay que ver los guiris que tengan cuidao,
tienen el pellejo blanco y delicao,
con el guiri, guiri, que está quemao
y que nadie entiende lo que ha preguntao.
Hay que ver los guiris que parecen gambas,
coloraos están de tomar el sol,
con el guiri, guiri, que está quemao
y que nadie entiende lo que ha preguntao…”

Y una voz en off que dice:
‘Si tienes la ilusión de hacerte millonario: o compras el cupón de la ONCE o haces la canción del verano.
Sorteo extraordinario del verano de la ONCE: ¡14 millones de euros!’.

Hechizada 13/07/06

Oigan, esta es la historia de Mariano Mazón, vendedor de mazorcas a cuarta, media y kilo. Mariano heredó el puesto que su madre a su vez dispuso cuando falleció su madre, abuela de nuestro personaje. “¡Bragas de encaje oigan! gritaba su madre, con doble de ruso y talco pa’l chirli, guarde bien su comisura, ricuraaaa, jajajaja!” Claro eran otras épocas, ahora ya no se llevan estas cosas y cual joven emprendedor Mariano decidió cerrar la parada de venta de paños menores.
“¡Matilde, es usted insaciable! exclamó el mazorquero, lleva usted unos días que ya quisieran algunos: paragüé pa la lluvia, mistos* pa la chimenea y maní pa’l cuerpo, luego no se queje si su marido la regaña, es usted insaciable… Son cuatro perras, pague, pague.... “
Mariano montaba siempre junto al mismo banco una pequeña caseta donde guardaba el carbón, era a este lugar donde acudía llave en mano para arrebatar del fondo los últimos tacos del día. Sabía que al repuntar la tarde comenzaba a bullir gente por todas partes y las brasas debían estar en su punto, era pleno invierno.
— Mira, Pedralbes (el vendedor de diarios) mira qué extraña pareja, menuda combinación, ella es organista en la parroquia y él es demonio de correfocs*, no se gastan ni un duro así los maten.
— ¿Sabes? —Pregunta el quiosquero— ¿Sabes que me piden los diarios atrasados de hace una semana para ponerse al día?
— No, no… A mi no me han comprado nunca una maldita mazorca.
— Se lo llevarán todo a la tumba, ¡vaya vida!
— Po zi. Dicen que pegaban los sellos con chicles del suelo para no gastar saliva, jajajajaja. Bien, Pedralbes, por hoy es suficiente ya va siendo hora de retirarse a freír espárragos que tengo mucho sueño y no me quedan mazorcas.
Oigan, mañana maaásssss

Mon 12/07/06

*Mistos: Cerillas
*Correfocs: Corre fuegos

Érase que se era, en un país muy lejano, vivía una princesita llamada Jodidilla. Siempre fue una niña muy suya, con un talante peculiar. A sus recién cumplidos ocho años, pidió como regalo una mosca en un tarro de cristal cuyo orificio fue tapado con una fina maya para que respirara.
Su divertimento, llenar al pobre y negro insecto de polvos de talco para que no pudiera volar y tenerla como mascota encima de su mesa, así se sentía aún más princesa y poderosa.
Un día su papá fue en busca de uno de sus nuevos caprichos para su hija, esta vez quería al Monstruo Mocoso habitante de las cuevas del sur. Repuntando el alba partió y al señor monstruito encontró, descansado sobre un gran banco natural de enormes piedras.
Mocoso era una bola cubierta de enormes vellos pelirrojos apelmazados por el constante fluir de viscosa pringue de su nariz, con un pene rechoncho también redondito que sobresalía de su vestimenta, una combinación rosa fucsia de fino encaje.
Como Rey que era, saludó cortésmente a este personaje y utilizó su diplomacia (que no bastó), lloros y súplicas para que se dejara entregar a su linda niña, famosa en el Reino por su temperamento caprichoso y cruel.
Este aceptó, pero antes le hizo prometer que tendría que dejarse chupar el dedo gordo de los pies cada noche antes de irse al baño. Cerró el trato no sin antes sentir el mayor de los ascos posibles poniendo en sus sueños aquella imagen.
Al llegar a Palacio Monstruo Mocoso fue entregado a la Princesa Jodidilla, que entusiasmada por su obsequio, maquinó rápidamente cual sería su tortura. Le puso una cadena en un pie y lo amarró al dintel de la chimenea.
— Mi estimada princesita, aquí me tenéis esclavo, cuál es su capricho.
— Que me des tus trapitos.
— ¿Mis trapitos?
— Sí, tu linda combinación.
— No, eso es humillación
— Si no me la das me enfadaré.
— Y yo el culo te enseñaré.
— Eres mocoso y feo.
— Y tú una pioja pendejo.
— No me hace gracia.
— Tócame la comisura de las nalgas.
— Se lo diré a mi papá.
— Que miedo, me voy a cagar.
Tanto fue lo que el Monstruo la enfadó, que la princesita explotó en mil pedazos y colorín colorado, como me quedo sin palabras, este cuento se ha terminado.

Chajaira 11/07/06

“Carretera en obras” Así rezaba el cartel colgado de una cadena en la entrada de la senda.
— Y ahora ¿por dónde voy?
Recién llegado a Munchkinland, lo primero que hizo fue posicionarse al principio del camino y esperar a que pasara alguien.
Un grupo de munchkins asomó por la cuneta, caminaban en fila de a dos con sus gorros calados hasta las cejas. Decidió mirarlos pero sin decirles nada. Cuando llegaron a su altura detuvieron el paso. El que abría la fila dijo.
— ¿Me puedes decir si llegas a tiempo o estás haciendo tarde?
— ¿Cómo?
— ¿Acabas de marchar? —Le parecieron groseras aquellas preguntas.
— Si te refieres a si acabo de llegar, así es. Me manda Dorothy.
— Pues entonces tendrás que seguir el camino.
— ¡No se puede! Está cerrado.
— ¡Uy! Pensando así llegarás cerca. —Parece regañarle— Lo que no se termina no se puede comenzar —Y se alejaron.
Aquella conversación le había servido para decidirse. Apartó la cadena y comenzó a caminar sobre aquellas baldosas que en el acto se tornaron amarillas. Al instante un flujo constante de criaturas, surgidas de todos los rincones, poblaron la senda. Durante todo el recorrido anheló no encontrarse con ninguno de los personajes conocidos, aunque no los necesitara. Podía prescindir de guía. Pero algo le desconcertaba ¿sería capaz de llegar sin unas zapatillas rojas como las de Dorothy?
En el cielo, cuando ya el horizonte marcaba el final de la ruta y la ciudad Esmeralda dibujaba su forma resplandeciente, vislumbró la figura atroz de la bruja que descendía. Sus pies, calzados con sendas zapatillas de rubí bañaron con su color el campo y sus cultivos; el cielo, las espesas nubes, y pájaros; y el bosque cruzado por un río ahora rojo que lindaba con la senda que seguía, también mutó de color.
— No me temas. Me necesitas.
— Nadie sabe que he venido, salvo Dorothy.
— Y tú. No olvides quién eres, tú eres quién está aquí. Póntelos. —La bruja le entregó sus zapatos, y él al calzárselos recordó su origen. Entonces golpeó tres veces aquellos talones.
— Bienvenido a casa Mago.
Oz regresa a su estado. Ya no hay color en su senda, todo vuelve como al principio, la obra comenzada termina ya, el camino torna a cerrarse esperando que alguien llegue o se marche de nuevo. Y un cartel colgado de una cadena en la entrada de la senda anuncia: “Carretera en obras”.

CRSignes 270409

— Venga.... tienes que venir.
— Que no... no me apetece gracias, de verdad.
— Si no vienes me enfadaré.
— Está bien.... iré, sí... y no olvidaré la guitarra.
Esta conversación era típica entre Jaime y yo. Jaime, todo él tan amigo de sus amigos, hasta el punto que desde que lo conocí en la mili no había conseguido despegármelo.
Había montado una fiesta en aquel chamizo que tenía en mitad de la sierra. Y necesitaban alguna víctima que amenizara la fiesta. Si sabías contar chistes, dibujar o recitar poesía, o tocar algo... estabas jodido. Era mejor ser tonto. Pero... “por un día no pasa nada”, pensé para mi.
Llegó el día del evento y me presenté con mi guitarra, amplificador, y todos mis chismes. Acomodé mis trastos en un banco apartado y casi sin prestar atención a nadie, me dispuse a montar los aparatos.
Algo hizo sombra sobre mi cabeza y al alzar la mirada me encontré a Carmen, la hija mayor de Jaime, que algo bueno tenía que tener. Aunque... demasiado joven para mi.
— Hola Javier —saludó. — ¿Afinando el instrumento?— Tenía el sarcasmo adolescente en la mirada.
— Guitarra, niña... se llama guitarra —contesté.
— No me refería a ese instrumento —y comenzó a deslizar la mano por mi rodilla.
Me quedé sin palabras... hasta de que, de pronto, un acorde raro sonó en los amplificadores.
Un niño nos miraba con aire inquisitivo con sus deditos en el mástil.
— Quiero tocar, chillaba.
La mano de la chica en mi bragueta que de pronto dejó de repuntar, la combinación de su falda arremangada en sus bragas, y a lo lejos gritando mi nombre todo contento y babeando cerveza por la comisura de sus labios; Jaime.
Ajena a todo ello, la mano de Carmen continuaba insaciable, pero todo era inútil. A los gritos del chiquillo y de Jaime, cada vez más cerca, se unió uno nuevo de Carmen.
— ¡Por qué no se levanta!
Con toda aquella sinfonía de sonidos, comencé a sentir sueño. A lo lejos, otra víctima recitaba poesías, pero hubo un momento de silencio, Jaime quedó frente a mí, con los ojos como platos.
— ¡Chaval, cuánto tiempo! —Exclamó.
— ¡Pero cómo! —Repliqué — ¿Y mi cerveza?
— Primero tócanos algo, o mejor aún... que toque Carmen.
Tapé las piernas de la muchacha con la guitarra y me perdí entre la multitud. Joder que bien tocaba.

Locomotoro 10/07/06

Revista Digital miNatura 96. Dossier: Brujas, Hechizos y Magia

Aquí tenéis el número 96 de la Revista Digital miNatura, dossier: Brujas, Hechizos y Magia, correspondiente a los meses de septiembre y octubre de 2009. Desde la portada que contiene una ilustración del joven artista David Díez García , hasta la última página, encontraréis un gran abanico de historias de autores clásicos y noveles, jóvenes valores de la literatura fantástica, que esperamos enriquezcan los conocimientos que teníais sobre el tema y amplien los horizontes de vuestra imaginación. Entre sus páginas podréis encontrar ilustraciones de Pedro Belushi, Nicolas Massoni y Duchi Man. Incluimos una primera entrega de Tarot, cómic cubano escrito por Eliete Lorenzo e ilustrado por Istvan Bent. La ya imprescindible Biblioteca del Nostromo, nos trae nuevas sugerencias de mano de Ricardo Curcí, y una nueva sección aparece llamada El Cronista Especulativo del también argentino Alejandro Millán Pastori.

Sumario:

2/ Artículo: Del efecto placebo y otros hechizos/ Juan de Madre, seud. (España)
3/ Editorial
3/ Sumario
5/ Sufrah, geomántico/ Marcel Schwob (Francia)
6/ Brujas/ Bruno Henríquez (Cuba)
7/ Séptima, encantadora/ Marcel Schwob (Francia)
7/ El Tatuaje/ José Córdova (Panamá)
8/ A Circe/ Julio Torri (México)
8/ La Doncella de Hierro/ Harry Rainmaker, seud. (Argentina)
9/ La rata transformada en niña/ Anónimo
10/ Invocación/ Carlos Enrique Saldivar (Perú)
11/ Philosophumena/ Hipólito de Roma (Italia)
11/ La máscara ladeada/ Juan Manuel Valitutti (Argentina)
12/ El Ingenioso Hidalgo Don Quijote de la Mancha/ Miguel de Cervantes Saavedra (España)
12/ De Magos y Conejos/ José Luís Zarate (México)
13/ La Secta del Loto Blanco/ Richard Wilhelm (EE.UU)
13/ Claros y Oscuros/ Alvit Oillart, seud. (Argentina)
14/ La bruja y el hermano Sol/ Cuento Ruso
15/ Cambios Odiosos/ Olga Appiani de Linares (Argentina)
15/ Un encuentro con las brujas/ Samuel Feijóo (Cuba)
16/ De una bruja castellana y de cómo descubrió el Axe/ Sonia Bartol (España)
16/ Atrapando brujas en Baracoa/ Samuel Feijóo (Cuba)
17/ El Golem del Guadalquivir/ Carlos Díez (España)
18/ Yo me vi hechizado por las brujas/ Samuel Feijóo (Cuba)
18/ Nuevos tiempos, nuevos nombres para la magia/ María L. Castejón (España)
19/ La bruja que se equivoco/ Samuel Feijóo (Cuba)
19/ Hechizo de hierba musical/ Daniel A. Duque Gil (Venezuela)
19/ La Odisea/ Homero (Grecia)
20/ Brota de Mis dedos el Fuego Purificador/ Salomé Guadalupe Ingelmo (España)
21/ Medea/ Eurípides (Grecia)
21/ Augurios/ J. Javier Arnau (España)
22/ Macbeth/ William Shakespeare (Inglaterra)
22/ Atalanta/ María José Domínguez García (España)
23/ Dipsas, la meretriz/ Ovidio (Italia)
23/ Las causas ocultas/ Daniel Frini (Argentina)
24/ Los sueños de la casa de la bruja/ H. P. Lovecraft (EE.UU)
25/ Cuentos misóginos con moraleja. Hoy: Hansel y Gretel/ Daniel Frini (Argentina)
25/ Para Hacerse invisible por medio de un anillo/ Alberto El Grande (Alemania)
26/ Jugando al escondite/ Joaquín Valls Arnau (España)
26/ Para ser bruja/ Alberto El Grande (Alemania)
27/ La luz que oscurece el mundo/ Sergio Macías García (España)
28/ Las bujas nunca mueren/ Eva Barberá del Rosal (España)
28/ Los Espíritus De Los Sueños / Rubén Martín (España)
29/ Mi primera vez/ Mercedes Pajarón Pajarón (España)
29/ Neobestiario/ Olga Appiani De Linares (Argentina)
29/ No creo en las brujas, pero que existen, existen/ Mauricio Varas Velásquez (Chile)
30/ Noche de brujas/ Deborah Fernández Muñoz (España)
31/ Personas ocultas/ Carlos Iván Martínez Reyes (México)
31/ Noche mágica/ Francisco José Segovia Ramos (España)
32/ Pescado fresco/ Manel Aljama (España)
32/ Por no saber tener las manos quietas/ Ana Morán (España)
33/ Quod Erat Demostrandum/ Ricardo L. García Fumero (EE.UU.)
34/ Receta/ Amanda Rosa Pérez Morales (Cuba)
34/ Sintético/ Marcelo Mangiante (Argentina)
34/ Estereotipos/ Amanda Rosa Pérez Morales (Cuba)
34/ Trova de bruja/ Julieta Ibeth Arceo Díaz (México)
35/ Trozo de carne /Juan Guinot (Argentina)
36/ Un zarabanda para Don Mariano/ Margarita Carvajal (Cuba)
36/ Witchat/ Juan Pablo Noroña Lamas (Cuba)
37/ Conjuro/ Carmen R. Signes Urrea (España)
38/ La Llave /Milenko županović (Montenegro)
39/ Comic: Tarot/ Eliete Lorenzo y Istvan Bent (Cuba)
44/ El Cronista Especulativo: La Casa de La Bestia/ Alejandro Millán Pastori (Argentina)
48/ La Biblioteca del Nostromo
50/ Abecedario del Taumaturgo/ Juan Ignacio Muñoz Zapata (Colombia)

Sobre las Ilustraciones:

Pág. 1 Portada: Bruja/ David Díez García (España)
Pág. 5 Sufrah, geomántico/ Pedro Belushi (España)
Pág. 24 Sueño en la casa de la bruja/ Pedro Belushi (España)
Pág. 35 Trozo de carne/ Nicolás Masson (Argentina)
Pág. 37 El Despojo/ Duchy Man (Cuba)

Y para el próximo número:

Post Apocalipsis

Podéis enviarnos vuestras colaboraciones hasta el 20 de octubre a:

minaturacu@yahoo.es

Os recordamos que el próximo 30 de septiembre se dará a conocer el fallo del jurado del VII Concurso Internacional de Microcuento Fantástico miNatura 2009. El acta del jurado será remitida a todos los participantes vía correo electrónico y publicada en este blog y en otros lugares afines. Así mismo en días posteriores a dicho fallo se editará el especial con la obra ganadora y la de los finalistas del mismo.

Pulsa aquí para descargar el número 96 de la Revista Digital miNatura en .pdf

Cada domingo Pedro y Marc se reunían en casa de Marc para ver el partido. A Pedro no le gustaba el fútbol, no era forofo de ningún club; no obstante, defendía los colores del equipo que no le gustaba a Marc. Era la manera en la que Pedro se sentía a gusto.
El partido estaba a punto de empezar, Pedro y Marc sentados en el sofá, los pies sobre un banco, con la cerveza y las papas.
Era un partido complicado Recreativo—Mallorca, si ganaba el “Recre”, el Barça era campeón, en caso de perder el Real Madrid alzaría el trofeo de liga.
El partido era de infarto, ambos equipos intentaban adelantarse en el marcador, indudablemente habían maletines de por medio. En una combinación entre los delanteros el Mallorca metió gol y Pedro se levanto a festejarlo:
— ¡Goooolllllllllll, gol, gol, gol, gol…!
“Maldito hijo de puta, pensó Marc, este gordo cabrón, insaciable de papas, viene a mi casa y me jode la tarde”.
Ya repuntaban los últimos minutos de la primera parte cuando el Mallorca metió otro gol y Pedro volviéndose a levantar grito:
— ¡Goooolllllllllll, gol, gol, gol, gol,…! Era asqueroso ver aquella masa mollosa, botando, de la comisura de los labios le resbalaba la baba mezclada con las grasientas papas. El sueño de la liga del Barça empezaba a desvanecerse.
Marc fue a la cocina para intentar calmarse, pero desde allí seguía escuchando los gritos de gilipollas de Pedro. Marc cogió una barra de pan duro que había en la mesa, se dirigió a Pedro y le metió con la barra en la cabeza.
— ¿Pero qué haces? —Dijo Pedro
Marc le arreó otro golpetazo.
— ¡Venga di gol ahora!
Y le pegó otro golpe, y otro y otro. Cogió las papas ahora y con ellas intentó cortarle el cuello y las venas. Un charco de sangre empapaba la alfombra. Por fin Marc se sentó de nuevo en el sofá. Empezaba la segunda parte, en media hora el “Recre” remontó el partido y acabó ganando. "Final del partido el Barça campeón de liga", dijo el comentarista.
Marc se levanto y haciéndole un corte de manga a Pedro le dijo:
— Ahora te jodes.

Suprunaman 10/07/06

Definir a una persona es tarea hartamente dificultosa, si a esto añadimos que además cuenta con unas características que lo convierten en especial, ya resulta casi imposible.
Joan Garí es escritor y como él mismo se define, su oficio es de lector. Colabora con varios medios de comunicación escritos, tanto en papel como en Internet con sus respectivos blogs.
Cuenta con varios premios en su dilatada carrera como escritor y en el mercado ha sembrado un buen campo de libros, algunos de los cuales cuentan con varias ediciones y galardones tan importantes como el Joanot Martorell.
Una coincidencia o no, nos unió profesionalmente hace unos años y desde entonces colaboramos en varios proyectos que nos convierten en consumados viajeros y por extensión, colegas y amigos.
Podéis seguir su obra en los enlaces que a continuación os dejo:

http://oficidelector.blogspot.com/
http://blogs.publico.es/dominiopublico/category/joan-gari/
http://www.escriptors.cat/autors/garij/
http://blogs.publico.es/traduccioninversa

Saludos

Amada es imposible sacarte de mis sueños, me persigue un recuerdo de tu extraño mirar…

Cantando esa canción vi a mi abuelo haciendo una combinación de acordes en la guitarra. Decía que con esa canción conoció a su amor, mi abuela.
Él era cantante de boleros y también guarachero, su voz era preciosa, desde su tono, pasando por sus labios delgados y comisuras, modulaba cada palabra con tal excelencia oratoria que aún la escucho por los rincones de su casa.
A la abuela no le gustaba la vida que llevaba. Siempre decía que esas noches donde la luna lunera repuntaba en la esfera estelar, esas noches de bohemia, licor y cigarrillo lo iban a llevar directamente al cajón, más no le hacía caso y seguía amenizando las fiestas de los pobladores del pequeño puerto de Iquique que insaciables bailaban al son de un tango añejo.
Las calles angostas del tiempo de las salitreras, casas hechas de pino oregón y sus terrazas donde las jovencitas sentadas en los bancos de hierro miraban a los chicos con sus uniformes de gala cada domingo; las carrozas vestidas de añoranzas y tertulias donde se iniciaba un romance. Tiempos de gloria, cuando el salitre era mas valioso que el mismo oro y llegaban orquestas de fama mundial al viejo teatro. Gente de alta alcurnia pasaban sus momentos de ocio frente a la playa esperando los botecitos que los llevarían a la Isla Alacrán.
Todo aquello vivió mi querido abuelo, época de sueños realizables en la cuál me hubiera gustado vivir.

Cantado lo vi, haciendo unos acordes en la guitarra, en los rincones de su casa, en las penumbras del más allá.

Lirio 10/07/06

"Notas para un Storyboard"

En medio de toda la soledad
me hundo en tus recuerdos
que llegan a mi como “Deja Vù” en vivo
voces (como psicofonías) no aterradoras palabras
sino risa y pasión
ya que no te escondes en el éter
y no llegas a través de un médium
no eres ninguno de los Arcanos (mayores o menores)
y los caracoles están mudos
quizás siguiendo la línea (de tus senos)... no la de tus manos
llegaré a tu rincón de ensueños
"¡Pobre, Loco!”. Dicen brujos y chamanes
"Persigues una leyenda", me dijo el anciano de la montaña
mientras me hundía en el desierto de brillantes gemas
ahora que renuncio al oasis y su sombra
que el dátil me es amargo
hasta mí llega tu perfume (que puede diferenciar entre los que contaminan el mercado de especies)
"Sí, paso por aquí", dicen picaras las huríes del sultán
y no apareces ni en pasaportes, ni en los bajos fondos
la INTERPOL desconfía: "Es un hombre enamorado"
conciertos de rock, predicadores de TV (no hay huellas en las telenovelas)
busco entre viejas actrices del pasado
una de ellas (¿la Dietrish?)
me confía de una torre de libros... un refugio para sueños expatriados
ya estoy aquí...
... y voy a abrir la puerta.
A ti mi amor (aunque mereces mucho más)

©Ricardo Acevedo Esplugas 2005

En El Deseo (De Cómo Perderse Entre Murmullos, Sonidos E Imágenes De Las Cosas Que Nos Unen)

Una corriente de aire fresca,
un chirrido penetrante,
un encuentro entre las sombras
como en un viejo film de espionaje o de gansters,
besos silenciados por los disparos repetitivos
de algún reproche oculto,
palabras dulces para sanar la herida.
Luz y sombra, contraste extremo.
Sobre saturados matices,
un flash que no dispara,
sobrillas, carmín rouge,
grandes lazos negros, sobreros de ala ancha,
vuelven los disparos de la Thompsom.
Cambiando de canal
reaparece la sombra de los clásicos
que embelesa en imágenes
de la aventurada infancia,
de los patios del colegio,
de las tardes de temprana noche,
“…ven pronto a casa…”,
de los veranos de calles que no se acaban,
convertidas en escenarios
de todas las batallas.
Imágenes de ídolos perdidos,
selvas falsas, grandes monos amaestrados,
y héroes indiferentes y osados
convertidos en niños acelerados,
“cómete el bocadillo, antes de las diez en casa”.
El golpe seco en la pared desprotegida,
anchura desprovista de decoro,
invasión deseada.
A trompicones se abre camino y busca.
Encuentra su Marlene, su Rita, su Marilyn…,
a golpe de cinematógrafo,
escudriñando en el contraste,
en las bobinas perdidas,
en las escenas cortadas,
recupera escenas censuradas,
“¡Corten! Positiven”,
y a vueltas con la música
del correr de las cintas en la máquina,
se aferran el uno al otro y no paran,
es el juego mal entendido
de las películas de infancia,
subido de tono, agradable,
sensual, disparatado.
Mañana jugarán otro distinto,
la intensidad crece,
tal vez se pierdan entre peplums,
o esquiven a Godzila saliendo del agua,
quizás prefieran acariciarse en el circo de los monstruos
o sentir la angustia en blanco y negro
de una noche con los muertos.
Caricias en los pechos
“no apartes la vista de la pantalla”,
ella agradece como sabe,
sabe lo que es de agradecer,
besos, luego Calígula, La naranja mecánica,
el morbo está servido…
la pasión crece…
ya no aguantan más y allá mismo…
que más dará
no hay nada que les impida ser dueños de si mismos.
Pero se levanta.
Lo deja con la miel en los labios,
se aleja y cuando más desconcertado está él,
cierra esa puerta que aún permanecía abierta,
y regresa al juego…
olvida las instrucciones
no hay quién pueda normalizar el amor.

©CRSignes 2005

Le llamé a las 19:25 para saber si tardaría mucho en la oficina. Me dijo que ya estaba por salir. Le dije que se viniera directo al hotel, que le estaba esperando con una sorpresa.

Estábamos en Lisboa. Le habían asignado una inspección en una de las sucursales de su banco y decidimos que sería una muy buena ocasión para volver a coincidir. Él viajaría desde Coruña y yo desde Madrid. Hacía apenas unos tres meses que nos conocíamos, habíamos estado juntos un par de veces en sus viajes a Madrid, y nos hacía mucha ilusión ir a algún lugar donde nadie nos conociera, donde pudiéramos disfrutar libremente de este amor oculto, apasionado, insaciable.

Esa mañana yo había ido al Museu das Marionetas, me apetecía disfrutar de su espectacular colección de muñecos y máscaras portuguesas y de otros países, una magistral combinación de fantasía, colorido, niñez y creatividad. Salí de allí llena de vitalidad con ganas de disfrutar al máximo de cada segundo, con ese ímpetu que nos caracterizaba cuando somos jóvenes. Fui directo al Amoreiras Shopping Center, quería comprar algunas cosas, aprovechar para almorzar algo ligero, así luego tener tiempo de prepararme para él. Sería nuestra última noche después de 4 días maravillosos y quería que fuese realmente inolvidable, pues no sabía cuándo podríamos volver a estar juntos. Me compré un vestido negro, su color favorito, ceñido, por encima de las rodillas, anudado al cuello y con la espalda descubierta; un conjunto de brassiere y bikini negro, y unas sandalias a juego. También compré unas velas aromáticas y pétalos de rosa para esparcirlos en la cama. Al llegar al hotel encargué una botella de champagne y que nos subieran distintos platos fríos y frutas. Luego me sumergí en la bañera y comencé a disponerme para él.

Sentí cuando abrió la puerta y sus exclamaciones de maravilla. Yo le esperaba apoyada en la puerta que da a la terraza y sin dejar de mirarle fijamente, me fui acercando, le quité su maletín y le di un beso en la comisura de sus labios, un beso de ternura entremezclada con apetito. Fue la luz verde para una noche de pasión y lujuria, inolvidable tal y como yo quería regalarle, como ambos deseábamos. Al repuntar el alba teníamos que marchar a nuestras ciudades y cotidianeidad, con las ansias locas de volver a hacer realidad este sueño clandestino.

Hechizada 10/07/06

No es fácil comenzar a describir una estancia en La Habana, así que iré despacio y con tiento al mejor puro estilo cubano. Una mezcla de sensaciones se apodera de las calles, estas me invaden, es casi obligatorio dejarse atrapar por tanto encanto. Plásticamente inmejorable, auténtica pero pobre, enorme y bella como la calidad humana de sus gentes.
Esto es solo el principio.

© Ramon J. Usó 2009 La Habana (Habana vieja)

Mis recuerdos y agradecimiento a la familia Acevedo-Esplugas

Dejas caer tu cuerpo rendido, pero el sueño no llega. Sigues intentando con los ojos cerrados borrar las imágenes que parecen colarse en ti, combinación de mentiras con verdades.
Difícil resulta abstraerse de los acontecimientos.
La comisura de tus ojos, sellada, no impide el enfrentamiento con tu conciencia.
Arrastrado por la inercia de tus temores, has forjado una escalera que se extiende en la inmensidad de tus adentros. La cima está cerca, pero prefieres extraviarte en el abismo oscuro que te exime.
Insaciable, ignoras el desánimo, deseas poner distancia de por medio en un precipitado descenso al que tan sólo tú podrás poner fin. Intuyes que el descanso no llegará si no alcanzas la base.
La escalera grabada, peldaño tras peldaño, se convierte ante tus ojos en el remedio a los pesares que te atormentan, en el banco que acogerá el reposo de tu arrepentimiento.
La hermosa figura, casi desdibujada, que te resistes a mirar agachando la cabeza para ocultar tus ojos delatores, alberga entre sus manos la esperanza que te redimirá. La balanza implacable de la justicia, equilibrada aún, se descompensa en la distancia, amenazante contra el filo delator de la espada del verdugo.
Sin afrontar nada, das por sentado que la huída es la única solución.
¡Cuán fáciles resultan a veces las mentiras cuando no deseamos justificar nuestros actos!

Eres consciente del camino recorrido. Cada escalón es convertido en el olvidadizo receptáculo de otra decepción, de alguna mentira. Miras frente a ti y avanzas alejándote cada vez más. Pero cuando te giras descubres que la cima, por más que bajes, inexplicablemente sigue igual de cerca.
Te has lanzado en picado por aquella cada vez más estrecha y tortuosa escalinata interminable. Un abismo sin fondo oculta la más terrible de las consecuencias, aunque tú, buscas consuelo en la distancia, amante del olvido.

“Despertar con el repuntar el día será la liberación”, piensas. Como si mágicamente los errores no asumidos, la culpa negada, el remordimiento no aceptado, se tuviera que disipar disuelto con la luz del alba.
Y te encuentras, cuando los rayos invasores del sol alcanzan tu rostro, todavía inmerso en el fondo del abismo. Esa distancia protectora de la responsabilidad es menor, y se acerca más a ti, en la medida justa en que tú la creías más alejada.
¿De veras pensaste poder eludir a tan noble dama?

Monelle/CRSignes 09/07/06